Soprarte - o Blog

ENCHENTE - JÁ ENCHEU...

2011-09-19T13:27:00.002-03:00

Olha só até onde chegou o da aguá na Rua Nereu Ramos em Timbo. E eu trabalho ali na Arte Visual Painéis, que só aparece a pontinha da logo na nossa placa.

Era 5ª feira ao meio dia quando as águas começaram a invadir espaços onde nunca, em momento algum da historia de Timbo tinha enchente.

E as águas subiram em 12 horas 2m acima do nível da rua, não estou falando do nível do rio, mas do meio fio da rua.

Tem explicação? Isso mais parece um filme de suspense onde as autoridades resolvem abrir as barragens sem comunicar a população para não criar panico, e o povinho que se dane como sempre.

Porque sabemos como funciona os bastidores do poder... se o governo for culpado pela decisão de abrir as barragens, eles tem que nos indenizar, mas se a natureza for culpada, então temos que nos conformar, e assim seguimos em frente até a próxima enchente.

MUITO FRIO

2011-06-14T11:29:00.003-03:00

Esta muito frio aqui. Preciso renovar meu guarda roupa. Tem uns vestidinhos quentinhos que eu adoro usar. Minha dona me prometeu fazer uma nova seção de fotos com meus novos modelitos de inverno. Então até lá...

2009-01-30T23:14:00.003-02:00

ÁGUA TATUADA

Como o olhar consome a demora,
A mão devora o livro em construção.
Desaguando num aquário de luz.

Tudo quanto vejo é falso.

Água tatuada pelo olhar das aves no corpo da sombra.
Canta na curva do sal o que me esquece.
Jamais sossega a pele da tatuagem.
Nada cicatriza o mar

Nada mancha o espelho do teu olhar.

Onde a paixão ecoa e a água encosta a luz.
O desejo sobra na memória
Enquanto a demência se orvalha junto à mão.
Ou o rosto aquece a sombra.

A tatuagem nunca apaga a pele.
Soterrada sob um borrão de musgo.

Os barcos descem ao átrio da areia.
Só a água vela a penúria de um horizonte
Como cicatriz alastrada ao vento.
A pele dorme na água.
Respira enquanto o olhar dissolve a náusea,
como uma súplica riscada na pálpebra das pedras,
Nos destroços dos cristais mais se desce a pele da água.
como a tatuagem inaugura a insônia.

Só o vento sobrevive no fim das águias.
Quanto mais a pele se entrega ao corpo,
menos se desperta a parede cega.

Eu gostava de poder dormir junto ao ar.
Mas já não sei como atravessar o sono,
ou arrepender-me de estar vivo.
Nada do que asseguro fará sentido,
enquanto o sal da memória temperar a crueldade da paixão.

Só o gume da água segura este delírio.
Mesmo que uma janela cante na pele iluminada sob a tatuagem.

Nem sempre o mar consegue adiar o rosto.

O olhar movimenta paisagens adolescentes.
O vento é oblíquo.
A tarde amadurece numa ladainha de nódoas.
Tudo levita à passagem da tatuagem perplexa.

Ultimamente apóio-me muito nas paredes.
Às vezes ponho-me uma capa de sombras pelos ombros,
de onde assisto ao meu futuro.
E é a sorrir na água do teu olhar te estendo um discurso.

Já outros me disseram que não devemos descer à rua com rostos alugados.
Um filete de sangue aduba a tatuagem.
E um violão aquece-me a voz, como o um café expresso.

Embalado num delírio crepuscular,
adormeço as mãos para te expor às tempestades da pele.
Percorro-te com a língua os labirintos
Até onde a cabeça escuta as respirações do sangue.

Morre-se a boca na tez crepuscular, liquescência.
O sol é um tigre ferido às portas do sono.
Nunca outra ave me doeu no peito,
como o vôo adiado ou interrompido sob o sangue.

Eu trabalho para que o texto me amordace num beijo demorado.
Como a tatuagem esmaga a pele.
Sacudo o pó do coração com subtileza de uma pétala de gelo.

Assim como te evoco no saldo do desejo,
somos cruéis até onde se morde a voz.
Arde-me o corpo na cabeça onde não estou.
Devagar e tarde. Percorri o desejo até às portas do vento.
Entrego a tatuagem aos dias.
Que se pergunta como regressar à pele.
Porque a água foi percutida pela ansiedade.
Sitiada pelo egoísmo.

E ocupada depois, pelo remorso.

Já nenhuma respiração me entala a cabeça,
entretanto exilada noutros fogos.
Chove, e eu também não sei porque é que as sombras não têm cor.
A luz afia o gume do teu corpo.
Para que a tatuagem veja os bastidores do desejo.

Adormece nos mapas do lençol.
Para que o sangue sacie a erosão do medo.
Agora - que pouco ou quase nada me sobra de ti,
que o sol não saiba - aterroriza-me o esquecimento.

Como se dentro de mim não houvesse eu.
Por vezes ainda me apanho a soletrar o anonimato.
A escutar o vento nas veias.

Se não mentisse, diria que me sobra uma janela e a água

Tanto quanto me cola a voz à tua pele,
assim se encantam os cheiros.
Se fustiga o vento na penumbra úmida onde se recorta a neblina,

Tudo já foi dito e redito, para que o corpo não sature mais a vigilância.
Quando Setembro se faz ao mar,
a água trepa pela labareda plúmbea.
O barro aquece as mãos,
e o olhar esfola o sarro da memória.
Na poalha dos crimes acordados,
boceja um coração atônito.

Ainda fará sentido projetar-me
sobre as arqueologias da ternura?

2008-07-23T14:29:00.000-03:00

Para Recitar a duas vozes em duas línguas

2008-06-23T11:33:00.003-03:00

Estuans interius
Queimando por dentro
ira vehementi
com ira veemente,
in amaritudine
com amargura
loquor mee menti:
digo a mim mesmo:
factus de materia,
feito de matéria,
cinis elementi
cinza dos elementos,
similis sum folio,
sou como uma folha
de quo ludunt venti.
com a qual brincam os ventos.
2.
Cum sit enim proprium
Pois se é próprio
viro sapienti
do homem sábio
supra petram ponere
construir sobre pedra
sedem fundamenti,
as fundações,
stultus ego comparor
eu, tolo, me comparo
fluvio labenti,
ao rio corrente,
sub eodem tramite
que sob o mesmo curso
nunquam permanenti.
nunca permanece.
3.
Feror ego veluti
Sou levado embora
sine nauta navis,
como um navio sem timoneiro,
ut per vias aeris
assim como pelos caminhos do ar
vaga fertur avis;
um pássaro é levado sem rumo;
non me tenent vincula,
correntes não me seguram,
non me tenet clavis,
chave não me segura,
quero mihi similes
procuro pelos meus semelhantes
et adiungor pravis.
e me junto aos perversos.
4.
Mihi cordis gravitas
O peso do coração
res videtur gravis;
me parece um fardo;
iocis est amabilis
a diversão é prazerosa
dulciorque favis;
e mais doce que um favo de mel;
quicquid Venus imperat,
tudo o que Vênus ordena
labor est suavis,
é trabalho suave,
que nunquam in cordibus
e nunca mora
habitat ignavis.
em corações (ignavis?).
5.
Via lata gradior
Percorro caminhos largos
more iuventutis,
à maneira da juventude,
inplicor et vitiis
Estou metido em vícios
immemor virtutis,
e esquecido da virtude,
voluptatis avidus
ávido pela voluptuosidade
magis quam salutis,
mais do que pela saúde,
mortuus in anima
morto na alma,
curam gero cutis.
cuido do meu corpo.

Contribuição de Otto Eduardo Gonçalves, que nos envia este belo poema de um monge musicado por Carl Orff na obra Carmina Burana.

O QUE HÁ DE BELO NA ARTE SURREALISTA DE J. NUNES

2008-06-19T14:09:00.002-03:00

Olá Isabel!!!Em anexo obra de J.Nunes.

O artista indaialense J. Nunes está expondo suas telas surrealistas no Grão Espaço, na Casa do Poeta Lindolfo Bell, e podem ser apreciadas em horário comercial de segunda a sexta, onde os timboenses terão a rara oportunidade de apreciar uma exposição de rara beleza.
Os pintores surrealistas exploram através de sua arte o inconsciente e as imagens que não são controladas pela razão. Nos pequenos ou grandes espaços de suas telas, um pincelar nimucioso, associações irreais, bizarras e provocativas. J. Nunes pertence ao grupo seleto dos artistas surrealistas que tem em sua linguagem criativa o rompimento com as noções tradicionais da perspectiva e da proporcionalidade resultando num conjunto de imagens estranhas e fora da realidade.
Mas o que esse talentoso artista, professor da Fundação Indaialense de Cultura, apresenta nessa exposição? Eu diria que não apenas arte, mas sonhos, momentos, instantes congelados de uma beleza que explode em cores vibrantes. A arte surrealista é feita de pequenos e deliciosos detalhes, de uma viagem imaginaria e altamente criativa que captura os olhares dos expectadores, onde num ou outro detalhe, recortes do misterioso inconsciente de cada um de nós se revela.
Não há como desviar o olhar da rosa enquanto é duplamente contemplada, tanto pelo observador fora da tela, quanto pela bela jovem que com gestos enigmáticos a observa dentro da tela sem revelar os sentimentos. Nesse duplo encanto uma mão invisível parece querer tirar a tela de uma moldura que flutua num mar azul, tudo isso apoiado nas rústicas paredes de madeira caiada do Grão Espaço.
É ver para crer que nesse mundo das artes onde fomos invadidos pela chamada arte contemporânea, onde a arte é feita para chocar e não para elevar o espírito que ainda possamos nos deliciar com a mais pura beleza de uma obra de arte em tela.
Isabel Mir
Artista Plástica
Ms Educação e Cultura

Um critica em bom tempo da exposição “AUTO RETRATO” em comemoração aos 22 anos da BLUAP.

2008-06-11T17:40:00.001-03:00

Um grupo de artistas revela na exposição Auto-retrato o que ainda está em segredo.
São auto-retratos de mulheres, rostos, cortes, gestos. Auto-retrato do olhar masculino frontal, penetrante ou enigmático.

Auto-retratos não deles ou delas mas apenas da cor, forma ou simbolismos do que imaginam ser.

Auto-retratos das máscaras belas ou introspectivas que usamos todos os dias. Auto-retratos de momentos vividos de desejos contidos de ilusões e farsas teatrais.

Auto-retrato da força e da fragilidade cristalina escondida sob a cor das máscaras. Todos os olhares se perfilam, se observam, se desdenham, se reconhecem, se amam.

Nenhum auto-retrato é suntuoso, querem apenas parecer simples, coisa de mortais, como se o auto-retrato fosse apenas um momento passado e necessariamente revelado de uns aos outros

Todos fazem um jogo de esconde-esconde. Onde a cor é subtraída aparece a forma. Onde o olhar se revela a intenção se esconde. Onde o simbolismo se expressa se esconde a razão. Onde tudo é escondido o nome é revelado.

Porque não apenas a foto 3x4? Porque o jogo do auto-retrato?

Porque do que vejo alem dos auto-retratos, revelo apenas o que já não é segredo.
Isabel Mir
junho/2008

A ARTE DE FABIANA LOOS

2008-06-11T17:32:00.001-03:00

Sou apenas uma observadora diante da arte de Fabiana Loos, onde percebo uma peculiaridade artística interessantíssima: sobre como a sua obra de arte se comporta ante o que cria ou é criada e ainda revelada em seus símbolos, recursos, formas e volumes, que nos desafiam a compreender, discernir, sobre os segredos escondidos nas entrelinhas, nas formas plásticas, no gesto do pincel sobre a tela. As cores absorvem, apreendem, um conhecimento que parece incompreensível para as palavras, mas simples e sincero para o silêncio contemplativo.

É dessa peculiaridade que falo, quando como observadora diante da obra, posso desligar-me dos processos mais profundos da cognição. Não há necessidade de buscas racionais explicativas, apenas o sentir dos significados, que não precisam ser perscrutados nas telas de Fabiana Loos, eles estão lá, claros e fascinantes.

Já ao primeiro olhar, os significados saltam do fundo original em toda sua beleza poetizada pela artista. É dessa peculiaridade que me refiro, a da sinceridade na simbiose entre as linhas em contraponto às formas coloridas. Do gesto fincado nas pinceladas, desenvolvendo um alucinante vocabulário plástico que não pode ser desassociado da sua criadora ao pintar telas de enormes dimensões obtendo uma fascinante combinação abstrata.

Sou apenas uma observadora de Fabiana Loos: Ela, uma artista, um lugar, uma linguagem, uma abstração poética da forma e da cor.

Isabel Mir
Maio/2008

A "Arte Resistência" fazendo escola

2008-06-03T17:30:00.002-03:00

Publicado originalmente no blog www.bookofhours.blogspot.com

Receita de bolo para o artista contemporâneo iniciante. Servida em qualquer galeria, museu ou salão do eixo Rio e São Paulo, ou em qualquer outro lugar do mundo.

1. Quanto pior, melhor
Saber desenhar e fotografar é coisa dos caretas puristas. Bom mesmo é aquele desenho infantil feito no guardanapo sujo da rodoviária e a fotografia que você tratou no photoshop pra ficar ruim de propósito. Sem falar no vídeo sem foco e imagem tremida para realmente dar aquele ar de "espontaneidade".

2. Quando eu pintava...
Jovens artistas contemporâneos em início de carreira afirmando a sua "larga" experiência na arte com declarações do tipo "quando eu pintava". Só pra dizer que romperam ou estão se lixando com qualquer tradição na arte e agora são subversivos, revolucionários e experimentais.

3. Meu corpo é a minha tela
Em 2 de 10 trabalhos de arte contemporânea, sempre tem alguém que desenha ou corta o próprio corpo e se fotografa ou se filma fazendo isso.

4. Eu me filmo, eu me filmo, eu me filmo, eu me....
Já vi vídeo de gente arrumando a casa, gente se auto-flagelando, gente descascando cebola, gente andando na praia segurando um livro de gelo se derretendo. Dão bons casos de estudo de comportamento obsessivo-compulsivo para um psiquiatra.

5. A Negação da ausência do vazio
Fazer vídeo, instalação, ou fotografia sobre o nada. Nem Sartre aguentaria.

6. Apropriação da fotografia alheia
Sem querer ou saber fotografar, artistas de apropriam de fotos de outrem e as exibem como evidência de um ato cleptomaníaco.

7. Usar e transformar objetos cotidianos
Warhol fez, Lichstenstein fez, e até o cara que faz esculturas com latinhas de coca-cola na feira de São Cristovão fez. Hoje, constitui um verdadeiro marco de originalidade nas artes, e ainda empregam o termo "ready-made" para descrever a obra.

8. A pegadinha urbana
Plantar uma sombrinha amarela no centro da cidade e filmar a reação dos transeuntes ao avistar um objeto tão "estranho" num espaço tão comum é um exemplo dessa vertente. Até o Faustão acha chato.

9. Plagiar Hélio Oiticica
Usar palavras inventadas por HO como bólide, penetrável e parangolé para descrever o próprio trabalho. Criar instalações como labirintos. Usar a estética da favela sem nunca ter pisado numa.

10. Performance
Fora a maioria das companhias de dança contemporânea, um par de moças que se enfiam em casulos no topo de prédios, e uma outra moça que se fotografa em espaços inusitados vestindo roupas incríveis que ela mesma confecciona, toda e qualquer performance feita por um artista jovem é uma pagação de mico.

11. Usar palavras e textos dentro da obra de arte
Artista quando escreve só fala besteira. E ninguém tem paciência de ficar lendo textos críticos e pretensiosos quando ali esperam ver algo de visual. Uso de textos para explicar a obra.

12. Papo-cabeça
Falar usando termos acadêmicos e ininteligíveis sobre qualquer assunto. Uso excessivo de expressões inócuas tiradas de algum texto filosófico francês como "questionamento do meio", "desconstrução do elemento pictórico" e "poética da metáfora da obra".

GUERRA CIVIL BRASILEIRA

2008-05-11T12:58:00.002-03:00

O que há em comum entre o Luis ir, o Antonio Mir e a Isabel Mir?

Somos espanhois, amamos o Brasil incondicionalmente, somos estritores, poetas, historiadores, artistas plásticos, e não cansamos nunca de dizer que o Brasil pode ser o país do presente, basta para isso que o Brasil seja visto como ele realmente é, e não como a mídia brasileira insiste em mostra-lo, um Brasil de cerveja, carnaval e mulatas. Um soco de realidade está no livro escrito por meu irmão Luis Mir.

Entrevista: Luís Mir
'Trégua para repartir o bolo'

O historiador Luís Mir sonha com o dia em que colocará um manto negro sobre a estátua do Cristo Redentor, localizada no alto do Morro do Corcovado. Para ele, o ato seria o melhor símbolo para demonstrar o luto de um Estado em que quase 5 mil pessoas foram assassinadas este ano, de acordo com os números oficiais da Secretaria de Segurança Pública. Além disso, mais de 55 mil pessoas sofreram lesões corporais dolosas, ou seja, vítimas de uma violência, que ele considera de guerra. Enquanto o desejo de cobrir o Cristo não acontece, esse catarinense, de 48 anos, acaba de concluir uma pesquisa de cinco anos que deu origem ao livro Guerra Civil - Estado e Trauma, da Geração Editorial. O calhamaço de quase mil páginas mostra que o país vive um conflito civil há uma década e que só conseguirá vencê-lo se for proposta uma “trégua para repartir o bolo” . “Nos últimos 50 anos, a elite concentrou excessivamente a riqueza. É preciso inserir essa população social e economicamente”, defende. De sua casa em São Paulo, ele conversou, por telefone, com o Jornal do Brasil sobre esse confronto de quadrilhas no Rio. Para ele, os tiroteios entre traficantes é resultado de um processo que teve início há 40 anos com a transferência da capital federal para Brasília. “O processo de gestação desse ovo da serpente começou há quatro décadas. A cidade não foi preparada para isso. Foi dormir capital e acordou balneário. Brasília deveria receber a capital lentamente, em 20 ou 30 anos”. Nesta entrevista, ele não hesita em se mostrar desesperançoso.

– A semana foi marcada por conflitos em vários pontos do Rio. Como resolvê-los?

– A solução é fatiar o bolo. Vivemos uma hecatombe humana e precisamos mudar isso. O Estado brasileiro é muito rico e poderia patrocinar uma redistribuição de renda. É preciso inserir social e economicamente esse povo. Você não vê o governo federal se reunindo para discutir as mortes dessas pessoas. O programa do desarmamento é importante, mas não é o suficiente. Não temos um Estado de Justiça. Vivemos uma guerra civil.

– No caso do Rio, por que o problema se arrasta ao longo dos últimos anos?

– Esse ovo da serpente, que é a violência no Rio, foi gestado há 40 anos, na transferência da capital federal para Brasília. Por favor, que fique claro que não tenho nada contra Brasília, onde um filho meu nasceu, mas o Rio não foi preparado para deixar de ser capital da República. Imagine como fica uma cidade que de um dia para o outro perde 1 milhão de empregos. Foi isso que aconteceu.

- Mas, já não houve tempo para que ela se recuperasse?

– Como? O que fizeram com o Rio é o equivalente a uma Hiroshima econômica e social. Induziram a cidade ao suicídio. Em um ano e 11 meses, o presidente Juscelino (Kubitschek) resolveu levar a capital para o interior do país. O Rio dormiu capital e acordou balneário sem qualquer transição para isso. Conto um exemplo: quando o muro de Berlim caiu e decidiram que Berlim seria a capital da Alemanha unificada, a transição para que Bonn deixasse de ser capital da então Alemanha Ocidental durou 10 anos. Serviços e funcionários foram sendo transferidos aos poucos para Berlim. Não foi uma mudança radical. Brasília deveria se tornar a capital plena em 20 ou 30 anos, e não da forma como foi feito.

– Para resolver o problema seria necessária a mobilização dos governos municipal, estadual e federal?

– As pessoas esquecem que o Rio tem características nacionais. Quando o Rio perde, todos perdem neste país. Só para lembrar, o Estado tem o segundo PIB do Brasil. Mas, parece que nada é feito. A geometria urbana do Rio criou áreas segregadas e definidas, bem distantes do núcleo econômico. É infame, indigno. Imagine se não tivesse sido descoberto o petróleo. Como estaria a situação do Estado? Quando passo pelos edifícios históricos do Centro do Rio como o Amarelinho, o Teatro Municipal ou a Biblioteca Nacional tenho vontade de chorar. Essa cidade não merece o que fazem com ela.

– Para isso seria preciso uma reforma em toda polícia. No momento, a estrutura é imóvel, paramilitar. Veja nosso caso. Quando um país, como o nosso, passa por um processo de redemocratização é preciso dissolver todos os corpos repressivos. Ou seja, é preciso se criar uma nova polícia, o que não foi feito. Na Espanha, quando acabou a ditadura do general (Francisco) Franco, a polícia foi dissolvida e para marcar essa nova fase, os uniformes deixaram de ser cinzas para se tornarem azuis, simbolizando assim a mudança. Isso não aconteceu aqui. Temos uma polícia militar que ocupa morros ou realiza operações. É a maior demonstração de que estamos em guerra.

– Isso explicaria a violência que seria praticada pela polícia nessas ações em morros e favelas?

– É um dos motivos. Existem outros. Temos um problema que é a morte praticada pelas mãos do Estado. Uma coisa tem que ficar bem clara: o Estado não pode matar. Quando ele faz isso, ele institucionaliza a violência, a tortura. Nenhum agente do Estado tortura em praça pública ou na Vieira Souto. Ela acontece em locais ermos ou em quartéis da polícia. A força só pode ser utilizada em último caso. A partir do momento em que o Estado quebra a regra, ele perde o direito. Isso é guerra civil.

– A prevenção seria a melhor saída para que os confrontos fossem evitados?

– Não há dúvida. Tenho uma questão: por que os policiais são vistos nos pontos turísticos e não nas favelas? Aliás, eles só vão até elas quando ocorrem confrontos entre grupos armados. Mas não deveriam estar ali antes? Além disso, o Estado precisa acabar com essa prática de eleger o inimigo público número 1, o mais procurado. O Elias Pereira da Silva (Elias Maluco, acusado de matar o jornalista Tim Lopes) ocupou esse posto durante um bom tempo. E qual foi a solução para o problema? O que se vive no Rio é a violência praticada por vendedores de drogas que disputam mercados. Os líderes do tráfico de drogas e armas não estão nas favelas.

– O crime nos morros não é organizado?

– Se fosse, eles não estariam resolvendo as desavenças à bala. Ali, nos morros, acontece uma disputa comercial, entre os distribuidores da droga, que integram a indústria do tráfico, mas estão longe de serem os cabeças. Imagine, por exemplo, se 50 mil pessoas, que vivem direta ou indiretamente, no Rio, do tráfico? O que se faz com elas se a polícia “quebra” o negócio? Os governos precisam fazer alguma coisa. O bolo tem que ser repartido.

– Enquanto isso não acontecer, a violência só tende a crescer?

– Com certeza. As pessoas não perceberam que o sistema de saúde está em colapso. Imagine que para cada vítima de violência cerca de 200 pessoas entre parentes e amigos sofrem seqüelas. Um paciente grave pode chegar a custar R$ 1 milhão aos cofres públicos e privados se contarmos da internação até o tratamento pós-operatório.O trauma nunca se esgota. É um calvário que, por enquanto, não tem solução.

– A solução do problema passa também pela participação social?

– Nos últimos 50 anos, a elite brasileira se fechou e concentrou muita riqueza, o que impediu o crescimento desse país. Nos próximos 20, 30 anos, somos um país inviabilizado. O que percebo é que enquanto essa sociedade estiver blindada, achando que está protegida da violência em seus carros especiais ou casas com grades, ela permanecerá em silêncio. Vejo o Rio de luto. O Cristo Redentor deveria ser coberto por um manto negro para simbolizar o momento por que passa a cidade, ou melhor, esse país. (Marco Antônio Martins).

Guerra Civil: Estado e Trauma
LUIS MIR
Neste livro, Luís Mir diz que nosso país está vivendo uma verdadeira guerra civil, em que as pessoas se matam entre elas ou são fuziladas pela polícia, principalmente a tiros, e nas favelas. Ou seja: as vítimas desta guerra são os pobres, que vivem em permanente estado de tensão e terror. As mortes chegam a 150 mil por ano e custam, para o Estado, metade do que o país gasta com saúde. Não existe no mercado nenhum outro livro igual a este, que é absolutamente inédito e original. Guerra Civil: Estado e Trauma, com quase mil páginas, estudo sobre a guerra civil brasileira e suas vítimas, desnuda com precisão documental, propriedade moral e serenidade investigatória essa verdadeira tragédia nacional, atordoante e aterradora.

O QUE A IMPRENSA FALA SOBRE MINHA EXPOSIÇÃO EM FLORIANÓPOLIS

2008-05-11T11:34:00.002-03:00

Artista espanhola expõe suas esculturas na Livrarias Catarinense em Florianópolis

A Livrarias Catarinense apresenta de 01 a 27 de maio em seu Espaço Cultural da Megastore, no centro de Florianópolis, a exposição Aço e Forma da artista plástica e poeta Isabel Mir.Isabel é espanhola, mas já vive no Brasil há muito tempo e a dez dedica-se a arte. Suas oito esculturas expostas na Livrarias Catarinense são feitas a partir de aço com solda a arco, para a modelagem das chapas lisas. Desde sua infância a artista demonstrou interesse por arte e cultura. “A arte sempre fez parte da minha família, meu irmão é pintor, mas tive um tempo dedicado à educação.

Fui professora da Furb onde lecionava disciplinas ligadas à arte e cultura brasileira”, declarou Isabel. Já realizou mais de 30 exposições coletivas e individuais.Isabel já realizou diversos cursos de aperfeiçoamento. É mestre em Educação e Cultura, estuda periodicamente com um grupo através de oficinas e cursos de diferentes linguagens da arte. “No mundo que vivemos, onde a tecnologia nos deixa sempre um passo atrás, não há como viver sem aprender algo novo a cada dia”, completou.As inspirações da artista para produção de suas esculturas são as pessoas comuns, presentes no cotidiano de todos, tendo como pano de fundo as paisagens de Santa Catarina. “Todo artista é um observador inquieto do seu entorno, que usa códigos para se comunicar. Eu sou essa inquietude. preciso do desafio, do inesperado, e até da decepção para a criação”, completou.

Quando questionada sobre qual a mensagem que deseja passar ao público com suas obras Isabel é direta: “Na coleção Aço e Forma inspirada nos peixes e matas ciliares do Rio itajaí, gostaria que o expectador também visse a dor e o luto vestido das esculturas”.

Quando questionada sobre qual sua compreensão de ser artista, isabel é direta: “Ser artista não é destruição e construção, mas adaptação e transformação, é caminhar pelos desejos e ser levada pelas circunstancias”.A exposição permanece aberta ao público até o dia 27 de maio. De segunda a sexta-feira, o horário de visitação é das 9h às 20h. Aos sábados, das 9h às 16h. Entrada gratuita.

ANDANTES E ANDARILHOS

2008-05-02T12:55:00.000-03:00

Finalmente todos foram embora
Seguiram juntos caminhos separados
Uns porque tinham
Outros porque desdenhavam
Dos pés sem calçados
Dos calçados sem donos
Da pele humana sem adorno
Finalmente todos voltaram
Calados e cabisbaixos
Andantes sem encontrar o caminho
Andarilhos sem um caminho para encontrar
Uns porque foram muito longe
Outros nem saíram do lugar
Dos pés cansados e feridos
De tanto procurar os caminhos
Aos pés sossegados de tanto esperar
Todos ficaram para sempre
Andantes e andarilhos
Juntos na mesma encruzilhada
Do mesmo caminho
Uns porque tinham esperança
De encontrar um calçado
Outros porque nunca tinham andado
Finalmente todos se olharam
Andantes e andarilhos
Uns porque não queriam ver os outros
Outros porque se escondiam
E de tanto fechar os olhos
Uns e outros se tocaram
Na escuridão de seus medos
E sem saber os andantes
Levaram os andarilhos
Juntos a percorrer o mesmo caminho
Uns porque não tinham pés
Outros porque tinham calçados
Caminharam longos tempos lado a lado
Corpos juntos sonhos colados
Andantes e andarilhos
As duas faces do mesmo homem
Um dia sem pés
Outro dia calçado

Isabel Mir
Abril 2008

ARTE-EDUCAÇÃO

2008-04-28T13:08:00.001-03:00

Arte-educaçãoApril 28th, 2008

por Fabiana Langaro Loos

Nos dias 17 e 18 de abril de 2008, a Fundação Cultural de Balneário Camboriú realizou, no Hotel D´Sintra, o “III Seminário de Balneário Camboriú: Arte-educação em Perspectiva”, que contou com diversas palestrantes de Santa Catarina, entre mestres e doutoras com formação em arte-educação, muitas delas oriundas de Itajaí, as quais podemos destacar Ane Fernandes (artes visuais), Mônica Uriarte (música), Márcia D´Avilla (artes visuais), Silvana Rocha (artes visuais) e Valéria Maria de Oliveira (teatro). Ainda estavam presentes, Drª Sandra Ramalho e Fabíola Costa, de Florianópolis, a artista plástica Isabel Mir, de Indaial, Carla Carvalho, de Blumenau, Drª Nadja de Carvalho Llamas, Drª Sílvia Sell Duarte e Eliana Stamm, de Joinville e a presidente da Fundação Cultural de Balneário Camboriú, a arte-educadora e ceramista Olinda Schauffert.

O intuito do seminário foi discutir questões ligadas ao ensino da arte nas escolas das redes públicas e privadas de ensino, e ressaltar a importância da educação em arte, a fim de propiciar o desenvolvimento do pensamento artístico e da percepção estética, que caracterizam um modo próprio de ordenar e dar sentido à formação do aluno e, de uma forma mais abrangente, do ser humano. O seminário foi gratuito, teve uma intensa programação de dois dias, nos períodos matutino e vespertino, e contou com a participação de mais de 300 professores, vindos de diversas cidades de Santa Catarina, como Blumenau, Itajaí, Balneário Camboriú, Florianópolis, Timbó, Indaial, Joinville, Penha, Navegantes, entre outras.

As palestras foram de significativa importância para mostrar ao professor de artes a necessidade de sua presença nos aspectos culturais da cidade, participando ativamente de exposições de artes, concertos musicais, teatro, artesanato e saraus literários. Enfim, de nada adianta o professor ensinar arte em sala de aula e, na prática, estar ausente da programação cultural do local onde reside, ou seja, não vivenciar a arte. Segundo a arte-educadora e artista plástica Isabel Mir, “cabe ao educador perpetuar os dogmas da arte contemporânea, ou questioná-los, inovando na missão de entender, apreciar e fazer arte”. Toda linguagem artística é uma maneira particular e única do homem pensar e questionar sua presença no mundo, pois a arte ajuda a compreender nosso tempo em uma perspectiva sócio-cultural.

Em nosso país há uma grande diversidade cultural. É importante acreditar nas diferenças, na liberdade de expressão, na produtividade e na criatividade de nossos artistas. Mais importante ainda, é formar cidadãos com vontade de participar de atividades culturais e formar apreciadores da arte, conseqüentemente, seres com uma visão crítica do mundo. Cada um de nós ouve, observa e entende conforme sua bagagem, não é possível enxergar com os olhos dos outros. É preciso respeitar o contexto de cada indivíduo. A arte é uma área específica de conhecimento, da mesma forma que todas as outras disciplinas. Assim, arte é capaz de propiciar conhecimento, lazer, trabalho e idéias, oferecendo a todos uma melhor consciência do mundo.

Portanto, professor, aluno, cidadão, viva a arte, faça arte, integre-se à arte.

VIOLA CAIPIRA

2008-04-28T08:14:00.002-03:00

A VIOLA CAIPIRA
Isabel Mir Brandt[1]

O folclore, ciência considerada indispensável para o conhecimento social e psicológico de um povo. e é encontrado na literatura sob a forma de poemas, lendas, contos, provérbios e canções, assim como nos costumes tradicionais como danças, jogos, crendices e superstições, bem como, nas artes e nas mais diversas manifestações da atividade humana. Pode-se dizer que o folclore traduz ao vivo a alma de um povo, pois é específico e genuíno.

Apesar do estudo do folclore ser relativamente recente, pois se originou há cento e cinqüenta e dois anos, o folclore, em si, é a cultura mais antiga da humanidade, mais velha do que a história, pois mesmo antes que a ciência existisse, já os mitos, as lendas e o artesanato eram transmitidos através das gerações desde os remotos tempos pré-históricos, principalmente por via oral. O folclore, apear de não percebermos, acompanha a nossa existência e tem grande influência na nossa maneira de pensar, sentir e agir.

Entre as inúmeras e valiosas manifestações do folclore brasileiro, vamos encontrar a viola caipira que é um instrumento de corda trazido pelo colonizador português, ao som da qual cantava para curtir a saudade da pátria distante. Tem cinco ou seis cordas duplas, metálicas: as duas primas e segundas eram de aço, a terceira era feita de metal amarelo (latão), enquanto o bordão de ré era de aço, o de lá e o mi, de latão. Desde a introdução da viola pelos portugueses durante o processo de colonização dos Brasil, até a difusão pelos mais remotos lugares durante a expansão bandeirante, a viola sempre fez parte da cultura musical brasileira, onde é por excelência um instrumento musical do meio rural.

Um dos maiores estudiosos do folclore brasileiro foi o Professor Alceu Maynard de Araújo, que nos deixou como legado entre tantos outros, o estudo sobre a viola caipira. Trata-se de um dos mais completos registros históricos feitos no Brasil sobre o tema, e foram publicados na Revista Sertaneja de números 4, 5, 6, 7, 8, 9, 13 e 14, entre julho de 1958 a maio de 1959. São desses estudos que as principais características da viola caipira e seus tocadores ficam registrados, dessa forma, os grupos de viola caipira que se inserem dentro dos conceitos do folclore brasileiro devem manter certas características como a utilização do ponteio de cordas soltas, o uso de palheta ou dedeira e chocalhos. Também o violeiro deve vestir-se com chapéu de palha, camisa, calça e botinas.

Araújo nos conta que com o desenvolvimento das cidades e em conseqüência o esvaziamento populacional do campo onde a viola tinha reinado até o fim do século XIX, ocorre uma valorização dos costumes urbanos e uma depreciação de tudo que era oriundo do campo. A viola passa a fazer parte não mais do cancioneiro cotidiano das cidades onde o violão assume o lugar de importância. A viola passa a fazer parte do folclore brasileiro através do folclorista Cornélio Pires que em 1910 organizou um festival de Viola Caipira em São Paulo no Mackenzie College, com o intuito de manter viva essa tradição musical.

Atualmente a viola caipira voltou ao seu lugar de importância pela integração cultural realizada em todo o território brasileiro através dos canais de rádio e televisão e de uma programação cultural voltada a valorização e integração do folclore e costumes do homem do campo nas cidades, impulsionada e patrocinada pela agroindústria. Aos poucos a viola caipira sai das festas familiares nas fazendas e sítios do interior, e seus violeiros aventuram seus cantos e duelos nas praças, feiras e rodeios do imenso Brasil, afirmando a viola caipira e seu cancioneiro como uma das mais fortes e antigas manifestações da cultura brasileira.

Biografia: ALCEU MAYNARD ARAÚJO nasceu no dia 21 de dezembro de 1913, na cidade de Piracicaba, SP. Formou-se professor em 1930 e veio para São Paulo, ingressando no Curso Colegial e Científico do Colégio Ipiranga. Em 1944 bacharelou-se na Escola de Sociologia e Política de São Paulo, depois do que exerceu diversas funções e pertenceu a diversas entidades. Foi membro do Instituto Histórico e Geográfico de São Paulo e da Sociedade Brasileira de Folclore. Divulgou o Brasil através de filmes de sua autoria, no programa da TV - PRF-3, "Veja o Brasil". Na área do Folclore publicou: Cururu (1948), Danças e ritos populares de Taubaté (1948), Folia de Reis de Cunha (1949), Rondas infantis de Cananéia (1952), Literatura de cordel (1955), Ciclo agrícola, calendário religioso e magias ligadas às plantações (1957), Poranduba paulista (1958), Folclore do mar (1958), Medicina rústica (1961), Novo dicionário brasileiro - verbetes de folclore (1962), Folclore nacional (1964), Pentateuco nordestino (1971), além de muitos ensaios e artigos na imprensa brasileira e revistas especializadas. Falecido em 1974.

Isabel Mir

Ms Educação e Cultura

2008-04-28T08:03:00.002-03:00

SER ESCRAVO É BOM!

“Minha vida politicamente incorreta”

Sabe aquele dia que você tem vontade de voltar ao passado? Pois é... Acordei com vontade de ser escrava no tempo do Brasil Colonial.

Porque devia ser bom trabalhar de sol a sol, o que hoje não faço já que a tecnologia da iluminação artificial transformou minha noite em dia, hoje trabalho de dia-a-dia.

No tempo da escravidão eu iria a pé e de graça para o trabalho cantando com meus companheiros, hoje para andar sem ser atropelado, assaltado ou cair em algum buraco das calçadas, é preciso pagar muitos impostos e uma “tal” de academia para ficar em forma.

No tempo da escravidão tinha o capataz, que cuidava da produção, mas também protegia os escravos de possíveis ataques dos bandidos das redondezas. Hoje temos a polícia, a justiça, as leis, e a turma dos direitos humanos que protegem os bandidos, daí o grande impasse da atualidade “ser ou não ser” bandido.

No tempo da escravidão, escravo mal alimentado ou doente era prejuízo na certa, então era preciso alimentá-los e manter, médico, curandeiro, benzedeira, além de uma farta farmácia de remédios caseiros a base ervas naturais para qualquer eventualidade. Hoje temos os hospitais que se transformaram em centros mortuários, já que acreditamos que ninguém morre, porque está proibido morrer tranquilamente em casa.

No tempo da escravidão os filhos bastardos iam estudar na Europa, tornavam-se os doutores, em direito e em medicina, e até lutavam pela liberdade dos seus parentes. Hoje os filhos bastardos lotam os laboratórios para análise de paternidade, tornam-se bandidos e matam os seus pais.

No tempo da escravidão não tinha aposentadoria, o escravo nascia e morria na propriedade do seu senhor, não se preocupava com a casa própria, aluguel, impostos, o fazendeiro que se virasse com essas coisas chatas. Além do mais o trabalho era classificado por gênero, faixa etária e força física. Hoje os jovens são proibidos de trabalhar, mas não de “bandidar”.

No tempo da escravidão, se o escravo roubava, estuprava, assassinava, ou fazia outros tipos de delitos como transar e engravidar a filha do senhor ia para o tronco, levava tantas e outras chibatadas, de acordo com a gravidade do delito não importava a idade do escravo. Hoje um bandido, bem barbudo, malhado, com 1,80m de altura e 86kg, mas que ainda tem 17 anos é considerado uma pobre criança que deve ser protegida pela lei e pelos direitos humanos.

Hoje você consegue um trabalho desumano, trabalhando na boca do forno, num ambiente de 40º, com um salário mínimo que só permite a vida vegetativa, e ainda está com medo de ser despedido.

Dá ou não dá vontade de ser escravo? Ou melhor dizendo... Senhor de Escravos.

Isabel Mir
www.isabelmir.com.br

CUBA LIVRE - era uma bebida dos anos 70

2008-04-23T11:15:00.002-03:00

“Minha vida politicamente incorreta”

Isabel Mir

Nestes tempos conturbados, dominados por notícias das guerras de aqui e acolá, resolvi contar o que andei aprontando não faz muito tempo na ilha de Fidel.

É que foi pura coincidência eu estar em Havana no mesmo dia em que o ator americano Kevin Costner, estava lançando o seu filme sobre os mísseis russos da Baia dos Porcos, que os cubanos não conseguiram montar, ou já os teriam disparado contra os EUA e eu não estaria neste mundo para contar esta história, dentro de outras tantas inacreditáveis para os fãs Del Comandante Fidel. Bastou um único dia na paradisíaca ilha de Fidel para meu sonho do perfeito mundo socialista desmoronar.

O Hotel onde me hospedei juntamente com meu marido, ficava a duas quadras da embaixada soviética, que é a mais espetacular fortaleza da engenharia de guerra que eu já vi, nem mesmo nos efeitos especiais dos filmes americanos, que sequer chegam perto da realidade, que pode ser vista, mas não pode ser fotografada, nem filmada, nem com uma câmara oculta, pois quando tentei sair de Cuba com algumas imagens, tive todos meus pertences saqueados, pelo pessoal da camisa vermelha de Chaves, já em terras venezuelanas, onde estranhamente minha bagagem extraviada foi parar.

Mas voltemos a Havana, ao Hotel Nacional, ao Fidel e ao Kevin.

Como os cubanos, cidadãos normais, jamais sabem o que está acontecendo nas mansões da elite do partido cubano, muito menos o que acontece nos luxuosos hotéis dos quais estão proibidos de se aproximar, sob a ameaça de serem presos pois podem estar conspirando contra Fidel com algum estrangeiro, resolvi dar uma oportunidade a um casal de cubanos de pelo menos uma só noite se sentirem livres para realmente fazerem aquilo que Fidel tanto teme, ver de perto a riqueza e opulência da elite cubana.

O plano iniciou com um convite para que um casal de cubanos, ele um engenheiro e ela uma economista que nunca estudou sobre globalização e muito menos sobre capitalismo, fossem nossos guias turísticos pela velha Havana, e entre uma e outra foto, apresentamos nosso plano, que foi aceito de imediato, nem que isso lhes custassem a vida.

No dia seguinte conseguimos com que o casal fosse até nosso Hotel, onde a mulher deveria se passar por prostituta para poder subir até nosso quarto, o que é normal e aceito, pois a prostituição em Cuba também é estatal. No quarto a economista pela primeira vez em sua vida tomou um banho de água quente, sem falar no espanto que lhe causou quantidade e qualidade dos perfumes, cremes, maquiagem, que estavam a disposição dos hospedes como cortesia do hotel e começou a perguntar como essas coisas entravam em Cuba e eram doadas aos estrangeiros.

Quando ela saiu do quarto estava irreconhecível, era uma perfeita turista, maquiada, cheia de bijuterias, com roupa de moda, óculos de sol, disfarçada o suficiente, para sair do hotel sem ser reconhecida. Quanto ao seu companheiro, o engenheiro, uma camisa pólo da Lacoste foi o suficiente para o disfarce, já que sua aparência física tinha sido herdada do seu avô americano.
E lá fomos os dois casais com o carro japonês que alugamos, rumo ao Hotel Nacional.

Assim que chegamos já no estacionamento nossos dois acompanhantes ficaram por alguns segundos em estado de choque, imóveis, pareciam não acreditar no que estavam vendo, depois começaram a falar baixinho um com o outro... Pensávamos que tinham desistido do plano, mas logo o engenheiro quis saber se era verdade uma história que ele tinha ouvido quando criança antes de seu avô morrer na prisão. Referiu-se a uma rosa-dos-ventos que deveria estar nesse hotel.

Ao ser informado que era verdade, e que podíamos levá-los até a sua localização nos jardins do hotel, o casal novamente se animou e lá fomos nós... Bem só até o salão onde estavam sendo preparadas as mesas do banquete que seria servido logo após a exibição do filme.

Não havia forma de fazermos os dois dar mais um passo, os olhos fixos na prataria e na cristaleria das mesas, os arranjos de flores e frutas... Maravilhada ela queria tocar, saber se era de verdade... Falamos que corríamos perigo de vida se eles demonstrassem qualquer sentimento que não fosse o de um turista, e logo os dois se refizeram das emoções e conseguimos atravessar os vários salões da festa, nos abastecendo com tacas de um delicioso champanhe que estava sendo servido a vontade e ainda vimos o Kevin Costner esperando pacientemente o Fidel que ainda não tinha chegado para a festa porque estava discursando há mais de 6 horas para os repórteres que cobriam o evento. Procurando evitar conversa e nem dar tempo de que alguém se aproximasse do nosso grupo para não sermos identificados, nos dirigimos até os jardins do Hotel Hacional que deixariam Nabucodonosor morto de inveja, pois com certeza superam os jardins da antiga babilônia. E lá estava a enorme rosa-dos-ventos feita de mosaicos no piso do grande deque projetado sobre o esverdeado mar do caribe, contrastando com as diversas matizes dos mármores do mosaico.

Os dois pediram que esperássemos na parte de cima do deque, e se dirigiram abraços caminhando em direção a ponta mais extrema se ajoelharam e começaram a chorar.
A cena nos deixou novamente em pânico, e nos aproximamos rapidamente para tentar disfarçar e saber o que estava acontecendo. A resposta veio de um gest0o do engenheiro cubano que com a mão tremula e o peito pulsando aos soluços apontou para o mar e disse:
- São 140 km para a vida e a liberdade.

Se o nosso plano era mostrar a rica elite cubana, o deles era pular no mar e nadar até os EUA.
Perdemos a exibição do filme. Ficamos conversando no jardim para que desistissem de pular no mar. Mas pretendíamos ainda aproveitar o banquete, mas novamente ficamos em panico quando o casal nos informou que tinham que voltar para casa, pois se não estivessem no cortiço onde viviam até a meia-noite, a polícia do quarteirão seria acionada, e eles teriam que contar onde estavam, com quem, e o que faziam, e que nós é que iríamos para na cadeia.

Não foi preciso muita conversa, logo entendemos. Difícil foi passar pelo salão do banquete e voltar para o hotel sem jantar e sem uma foto ou autógrafo do Kevin.

Mas o final dessa aventura toda é que o casal com as nossas roupas doadas e passaportes falsos que uma ONG canadense conseguiu para eles, fugiram de Cuba e hoje vivem numa pequena cidade nos arredores de Paris. Só não estão totalmente livres e felizes, porque o castigo para as famílias daqueles que conseguem fugir de Cuba é a total privação dos “benefícios socialistas”, ou seja o vale refeição, escola, saúde e moradia, transformando os pobres parentes em parias da sociedade cubana, o que é uma grande economia para o estado socialista de Fidel, já que milhares de cubanos tem um ou outro parente que fugiu. Mas o lado bom é que os fujões encontraram um jeito de alimentar um mercado negro, administrado pela elite do partido de Fidel, onde a moeda corrente é o dólar que entra aos milhares pelas mãos dos turistas, que entregam para parentes sobreviverem desse mercado negro, e assim escaparem pelo menos de morrer de fome na ilha de Fidel.

Isabel Mir/ janeiro/2008

ARTE RESISTENCIA

2008-04-23T11:02:00.001-03:00

ARTE RESISTÊNCIA[

Isabel Mir Brandt

Resumo: Este texto ressalta a preocupação que, como arte-educadora, tem se tornado tema de pesquisa com relação aos desafios e dilemas pessoais que enfrento também no fazer artístico do meu dia-a-dia como artista contemporânea, bem como na avaliação que fazemos do fazer arte na atualidade. Este texto é um relato de experiência a partir das impressões deixadas por um grupo diferenciado de freqüentadores do meu atelier de escultura, os estudantes da rede pública de ensino e seus arte-educadores.

Palavras chaves: arte-educação, arte contemporânea, arte resistência.
Abstract: This text emphasizes the worry I have as an art teacher. It has become a subject of research in relation to the individual challenges and doubts that I face in the artistic work and also part of my daily life as a contemporary artist, as well as the art evaluation of making it nowadays. This text is also a narrative of the experience I had through the impressions left by a distinct group of people that visited my sculpture workshop, the students of the public sector and their art teachers.
Key-words: art teachers, contemporary art, resistance art.

1. Introdução:

Como chegamos até a arte contemporânea:

O início do século 20 trouxe para a arte a abstração, ou seja, uma representação não-figurativa, na qual o olhar espectador não reconhece de imediato o objeto representado, levando a questionamentos e interpretações. Se o século 19 trouxe respostas práticas por intermédio das grandes invenções e do desenvolvimento da tecnologia, e a busca do homem coletivo integrado na sociedade, o século 20 estabeleceu outros parâmetros. A atenção se volta para dentro do ser humano, com a valorização não mais das grandes causas, mas do individual, do micro ser dividido entre o coletivo e o individual, entre o mundo público vigiado pelas câmeras e o privado dos sentimentos e ações inconfessáveis.

Da mesma forma, o cubismo de Picasso e a arte concreta, expressão cunhada pelo holandês Theo van Doesburg (1883-1931) em 1918, vão dar o caminho que a arte seguiria até a metade do século 20, ou seja, o de sua rotulação. Na necessidade de buscar cada vez mais a individualização, a arte se fragmenta em tendências. Ferreira Gullar, em 1959, publica o manifesto no qual ressalta as diferenças entre os concretistas e os neoconcretistas.

Na metade do século 20, outra questão: a pop art. O que Andy Warhol (1928-1987) propôs é que o artista antecede a própria obra. É a assinatura que leva o observador a reconhecer obra. Seria o nascimento da grife na arte. O valor não está mais na obra, mas na assinatura. Dos anos 60 para cá, não importa muito o que o artista cria, mas o seu currículo, sua assinatura. Todo tipo de lixo-arte pode ser apresentado nos grandes salões, desde que assinados por um currículo.

2. Sem Fundamentação Teórica:

A Arte na Universidade:

Quando os cursos universitários de arte se popularizam, nasce o movimento conceitual. O artista busca por intermédio do conhecimento dar à sua obra o rótulo da "arte inteligente". Levar objetos do cotidiano transmutados para os grandes salões, deliciar-se com a incompreensão dos observadores é colocar o artista na elite intelectual, dentro da academia, do grupo seleto em que a idéia antecede a obra. São os neofigurativos. Obras como um prato vazio colado numa tela em que o observador reconhece se tratar de um prato, mas que, na verdade da interpretação inteligente de seu criador, é a figuração da fome, deixando realmente o observador com fome de arte.

Da mesma forma em que as exposições comerciais ou salões se multiplicam, o observador, que é constantemente chamado de inculto, vai aos poucos estudando a tal arte conceitual, e se transforma no artista de fundo de quintal, que cola três gravatas numa tela, pinta por cima com uma cor fria e se intitula contemporâneo, cujo conhecimento sobre arte foi recém adquirido num curso. Fala sobre sua própria arte com o linguajar fluente dos críticos ao abordar temas como textura, linhas, profundidade, conceito, figuração etc.

Quando o neofigurativo é apropriado pelos artistas autenticados pelos diplomas da academia, a "arte inteligente" extrapola os ambientes expositivos acadêmicos para se lançar numa outra idéia, a da "instalação". A arte não pode ser mais repetida, comprada, colecionada, ela é efêmera. O observador tem de ir ao encontro dela, correr, ver, posicionar-se diante da obra e registrar a imagem na foto, antes que termine seu tempo. Ao artista criador cabe o registro na mídia, o impacto causado, o estranhamento documentado e adicionado ao currículo.
Algumas tendências da arte contemporânea serão eternizadas apenas pela foto arquivada na seção "Arte" dos arquivos documentais históricos e não mais nos museus, porque é mais barato arquivar uma foto do que manter conservada por anos uma obra de arte nas acervos das instituições.

3. A metodologia anti-científica:

A arte objeto de consumo rápido:

Dessa forma, bem-vindas sejam as "instalações" que podem incluir performance, objeto, vídeo, e principalmente o observador, estabelecendo uma interação entre eles. A inclusão do observador nesse processo é necessária para a dar autenticidade à obra com o intuito de levar as pessoas a tomar consciência do seu espaço, do seu corpo e de sua realidade.

Enfim, a arte do século 20 faz o seu observador passar de inculto a inconsciente de si mesmo e da arte a salvadora do homem. Entra em discussão um novo rótulo: a "arte-terapia", a salvadora de todos os males do novo homem que vão dos físicos até os morais. Proliferam as "escolinhas de arte", de inclusão social.

Essa nova modalidade de incluir e ser incluído cria a "performance", que consiste em transformar o artista em produtor da obra de arte teatral. Tudo é arte, tudo vira arte, tudo pode ser arte ou tudo pode ser incluído, do lixo às paisagens, da música aos gestos, desde que apresentado de forma teatral. E da mesma forma que a foto registra a instalação, o vídeo registra a performance. Nasce o mais recente rótulo da arte contemporânea, a videoarte.

Mas é nos bastidores dos grandes museus e galerias que administradores, financiadores, curadores e críticos compactuam felizes sobre as novas tendências da arte contemporânea. Primeiro porque fazer uma exposição de fotografias é de baixíssimo custo. As fotos chegam via internet e logo são impressas em equipamentos de alta tecnologia a custo mínimo. Os custos da videoarte, já produzida pelo artista, ficam dependendo da disponibilidade ou não do equipamento de projeção. À pintura sobre tela e à escultura, sejam elas deste ou aquele outro rótulo da arte contemporânea, restaram o mais importante item a ser observado nos editais e regulamentos dos espaços expositores: o transporte e seguro das obras, que deve ser única e totalmente responsabilidade do artista.

Assim, para os organizadores e curadores dos salões, uma escultura em aço que necessite de condições especiais de transporte, pelo seu volume e peso, é uma obra menor diante de algum objeto mínimo que chegue pelo correio a custo zero.

4. Descrição e análise do que?

Arte é um registro na mídia:

E quem são esses artistas que conseguem bancar a exposição de obras produzidas com altos custos e que não são vendáveis, apenas de vivência efêmera nos salões? Quem os patrocina? Se essa arte não é feita para o observador transformar-se em possuidor da obra? Se após o encerramento do salão a grande maioria dos trabalhos contemporâneos é abandonada por seus criadores, uma vez que o mais importante é o catálogo que será incluído no currículo? Nem ouso sugerir.

O resultado é que as instituições públicas promotoras de salões, sob a bandeira da arte-inclusão, estão conseguindo criar um novo contingente de excluídos, que pessoalmente rotulei como os "refugiados da arte contemporânea". Eles criaram seus próprios refúgios, sob as mais precárias condições de sobrevivência nos seus ateliês e oficinas.

5. A oralidade:

A arte resistência:

Existe uma arte subterrânea, longe do glamour e dos holofotes da imprensa do espetáculo dos salões, que é gestada entre o criador e o possuidor. Uma arte que silenciosamente se desloca sobre uma malha de entendimento e afeto, onde a grife e o currículo do artista pouco importam. Existe, sim, um mercado de arte nesse campo de refugiados, dos incultos, dos inconscientes, dos excluídos, que os holofotes não focalizam, e dessa escuridão vem a sua própria sobrevivência. Seria necessário criar um novo rótulo para essa arte? Seria arte-resistência? Existir e resistir enquanto for possível até que nos encontrem e destruam.

Em 2007, abri as portas de meu atelier de escultura para um projeto da Fundação Indaialense de Cultura, juntamente com a Secretaria de Educação do município de Indaial/SC, onde os estudantes das escolas públicas, acompanhados de seus professores de artes e literatura, podiam conhecer o ambiente onde o fazer do artista se conjuga com o ato criativo. Em apenas uma semana cerca de trezentos e cinqüenta estudantes buscaram conhecer a arte contemporânea sob a visão do artista que a produz.

As visitas foram organizadas em grupos vinte alunos de cada vez e permaneciam cerca de uma hora no atelier para possibilitar um diálogo entre os estudantes de arte e a artista. Durante as visitas percebemos que os questionamentos mais comuns que os estudantes faziam a maioria estavam ligados as questões comerciais da arte. É possível viver só de arte? Quem compra esse tipo de arte? Quanto custa?

Na necessidade de respostas, abri outra porta do meu atelier, a parte da escritora, poeta, ilustradora, que comercializa seus livros, da escultora de obras por encomenda, dos contatos com galerias de arte comerciais, que expõem minhas obras contemporâneas, mas comercializam as obras que o comprador de arte busca, ou seja, as que se adaptam aos espaços privados ou públicos que lhes foram destinados.

6. Considerações Finais:

Entre o ser ou parecer artista contemporânea:

Ser uma artista contemporânea significa viver num castelo dogmático, transformando meu discurso em aversão a qualquer debate que possa se impor e derrubar a frágil estrutura de areia que o sustenta.

Viver nesse castelo dogmático significa desabonar e desencorajar qualquer crítica que venha de fora de sua lógica. Nesse castelo a opinião de Ferreira Gullar, um gigante das artes brasileiras, seria taxada de reacionária e conservadora. E se a crítica vem de fora da grande muralha que cerca os dogmas da arte contemporânea, o resultado é mais desalentador, pois nos grandes salões de arte os críticos foram substituídos por bajuladores do artista em detrimento de sua arte.

Assumir o dogma do ser artista contemporânea significa pertencer a um clã fechado em suas próprias idéias e que age de forma coordenada com o objetivo de colocar em prática uma teoria pré-estabelecida de que a arte contemporânea tem que perpetuar e ritualizar Duchamp e a arte conceitual, para não correr os riscos de ser descoberta como uma fraude do fazer artístico. Pelo menos é o que vemos nos outros habitantes do castelo conhecidos como curadores, galeristas e artistas fazendo a todo momento. È nesse ponto que o parecer prevalece sobre o ser.

Negar os dogmas, questionando sua temporalidade e validade, é habitar alem das muralhas do grande castelo, é se misturar com os periféricos, os desconhecidos, os incultos, para quem o artista contemporâneo cria suas obras com o único objetivo de “criar estranhezas”, tão comentadas pela mídia especializada nesse tipo de arte. È comum nos depararmos com uma mídia enaltecendo que tal obra de tal artista provocou a interatividade da obra de arte contemporânea com o espectador, quando o convidou a entrar por túneis, salas, sentar em estranhos objetos pontiagudos, entre outras situações, mais ou menos constrangedoras, que segundo o dogma, é uma forma de dizer que espectador e artista estão em contato através daquela obra, que trata-se de um esforço intelectual para a interatividade e um reforço para a simultaneidade, que a obra acontece junto com o momento presente da visitação, que o espectador é a parte do mundo que se relaciona com a obra e vice-versa.

Segundo o dogma, o ser periférico e desconhecido tem que estabelecer um comportamento crítico sobre ele e o mundo ao seu redor através de uma seqüência de copos quebrados espalhados pelo piso de um conceituado Museu de Arte Contemporânea. Esse ser periférico e desconhecido precisa ser conscientizado de que é normal ter sentimentos de constrangimento ou embaraço em determinadas situações de contato com a arte contemporânea.

7. Conclusão:
A missão do arte-educador:

Cabe ao arte-educador perpetuar os dogmas da arte contemporânea, ou questiona-los, inovando na missão de entender, apreciar e fazer arte.

8. Fontes Consultadas:

Indicar uma bibliografia dentro das normas para envio de artigos científicos envolve duas dificuldades: a primeira que não usei citações de autores ultra-conhecidos nos cursos universitários de arte como G. Argan, H. Leichtt, W. Benjamin, B. Berenson, H. Eco, E. Gombrich, A. Hauser, M. McLuhan, P. Mondrian, E. Panofsky, C. Peirce. Segundo que os autores consultados na sua grande maioria apenas publicam suas impressões através dos blogs e sites temáticos na WEB, cuja autenticidade pode ser questionada.
Alem disso usei como fonte palavras, expressões e vivencias coletadas na memória do meu fazer arte junto com meus interlocutores.

Mesmo assim disponho de farta bibliografia sobre arte na minha biblioteca pessoal a qual consulto raramente, preferindo consultar publicações que funcionam como um manual, um resumo, do muito que já foi escrito sobre o mesmo tema com as mesmas conclusões como, por exemplo, o livro “A Historia da Arte do Século XX: idéias e movimentos, de autoria de Lucio Agra, publicado pela Editora Anhembi Morumbi, em 2004”.

[1] Este texto foi formatado de acordo com as normas para envio de Artigos Científicos, mas a redação transgride as mesmas normas.
[2] A autora é Mestre em Educação e Cultura pela UDESC, Universidade do estado de Santa Catarina, artista plástica, escritora. Presidente do Conselho Municipal de Cultura de Indaial/SC. Membro da Sociedade de Escritores de Blumenau/SC. Membro da Associação de Artistas Plásticos de Timbó/SC. Site: http://www.isabelmir.com.br/. E-mail: isabelmir@tpa.com.br. Endereço: Rua São Bento, 740, Timbó/SC. Telefone: (47) 3382-9951. Link currículo Lattes: http://lattes.cnpq.br/3478862065354935
[3] O resumo histórico foi elaborado a partir e inúmeros resumos já publicados, digitalizados e colocados para consulta em inúmeras páginas de WEB dedicadas a arte.
[4] A teoria “arte-inteligente” carece de fundamentação teórica, pelo fato de que é uma autocrítica quando a autora ainda freqüentava os quadros acadêmicos como pesquisadora e professora universitária do departamento de Artes.
[5] As constatações são resultados das visitas feitas pela autora através de um olhar crítico, aos mais recentes Salões de Arte Contemporânea.
[6] O registro fotográfico das obras contemporâneas e das obras comerciais da autora pode ser conferido através do site: http://www.isabelmir.com.br/

[7] O grifo no termo é proposital e pretende criar estranheza no próprio texto.

2008-03-13T08:58:00.002-03:00

Estamos iniciando uma nova era neste BLOG com 3 novas pessoas administrando e publicando material. Espero que a Nova editora chefe, a brilhante produtora cultural Isabel Mir tenha todo o sucesso do mundo, mas principalmente no Vale do Itajaí.

Marco Antonio Struve

2007-12-20T08:38:00.002-02:00

O dia em que o Weihnachtsmann apareceu de verdade!

Quem me contou foi o meu amigo Ivo Hadlich, aqui de Blumenau. Eles eram pequenos, cinco criancinhas em torno de uma mãe e de um pai, a esperarem a chegada do Natal e do Weihnachtsmann, todos dentro daquela emoção que toma conta da gente até hoje, quando o Natal está chegando. Pelas contas que fizemos, deve fazer uns 50 anos, tempo em que não havia loja de 1,99 cheinha de enfeites de Natal, nem neve artificial, e quando ainda eram caríssimas as bolas de vidro que tão facilmente se quebravam e deixavam um monte de finos cacos para entrarem na mão das crianças arteiras.
A mãe do Ivo, então, fazia as coisas da maneira antiga: enfeitava o pinheirinho com os doces-de-Natal mesmo, furados com uma agulha e pendurados na árvore, como frutos, para serem colhidos depois. Ele me contou o trabalhão que dava furar com uma agulha, também, duros grãos de milho, os mais coloridos possíveis, para formarem cordões que enfeitassem a árvore, bem como toda a criançada ajudava a fazer cordões de pérolas, com baguinha-de-Nossa-Senhora, para também embelezarem aquele símbolo maior numa casa, na época do Natal. E ainda se faziam pequenos bonecos de palha-de-milho, e eram colocadas velinhas coloridas por todo o pinheirinho, antes que a noite-de-Natal chegasse. Ficava o máximo o pinheirinho na casa do Ivo: não haveria Weihnachtsmann que não viesse até ali trazer presentes, só para ver coisa assim tão bem feita e linda!
E então chegou a noite-de-Natal de verdade, e quando as crianças entraram na sala, viram que o Weihnachtsmann viera mesmo! Sob a árvore enfeitada e agora com todas as velinhas acesas, estavam os pacotes com os presentes, que hoje ele sabe que eram coisas simples: carrinhozinhos de madeira, bonecas de pano, as coisas modestas que as crianças ganhavam então, naqueles tempos de antes do Consumismo.
E então todos se deram as mãos para cantar o Stille Nacht, a Noite Feliz de todo o mundo ocidental cristão, e o Ivo ainda se lembra muito bem como seu coração de menino muito pequeno batia violentamente, de tanta emoção... quando o incidente ocorreu! Nunca se soube como, mas alguma das velinhas coloridas deve ter caído, e o pinheiro todo se incendiou, e de árvore encantada um momento antes, transformou-se numa tocha que rugia e que queimava todos os enfeites e doces, e, de quebra, já foi incendiando as cortinas da janela e os presentes, e deixando todo o mundo apavorado com o que ocorria.
O pai do Ivo fez o que devia fazer, claro: buscou baldes com água, apagou tudo, salvou a casa. Mandadas para fora como garantia, as cinco crianças, abraçadas, choravam. O Weihnachtsmann viera e se fora, e mesmo assim eles tinham ficado sem Natal! Mas havia a mãe, claro, e as mães sempre salvam tudo. Era impraticável continuar o Natal naquela sala cheia de fuligem, água, e sobras da festa, e ela sabia o que ia nos coraçõezinhos dos seus filhos. Então chamou todos para fora, e o Ivo me jura que aquele foi o Natal mais bonito que ele teve na vida!
Havia uma grande noite de estrelas, lá fora – era como se o mundo todo tivesse se preparado para o Natal, era como se o céu tivesse se vestido de muitas velinhas para esperar a passagem do Weihnachtsmann que ainda deveria andar por ali por perto, visitando outras casas. A mãe do Ivo fazia questão das canções natalinas, e então, todos se deram as mãos de novo e começaram a cantá-las para as estrelas, a começar, claro, pelo Stille Nacht, bem de onde haviam parado. Já não tinham doces nem presentes, mas a noite mágica não foram perdida. E o Ivo jura que foi aquela a única vez em que viu o Weihnachtsmann de verdade: de repente, num caminho aberto entre as estrelas, lá ia ele, tocando um trenó puxado por renas, bem aquele trenó da qual certo refrigerante se apoderou, na década de 1930, quando resolveu inventar o Papai Noel. E o Weihnachsmann abanou, e o grande céu de estrelas ficou cheio de música. O Ivo nunca esqueceu, até hoje. Ele chorou, quando me contou.

Blumenau, 05 de Dezembro de 2003.

Urda Alice Klueger

2007-12-20T08:36:00.000-02:00

Neste Natal

Não quero paz
Quero uma luta
Que faça a vida
Ter valido a pena
Não quero prosperidade
Se não puder compartilhar
Não quero muito amor
Mas muitas paixões
Não quero ganhar amigos
Quero perder os inimigos
Não quero ganhar o presente
Quero ter o futuro
Não quero receber um abraço
Quero abraçar todo mundo
Não quero ter medo
Quero ser coragem
E ser tudo o que quero
Neste Natal

Isabel Mir

dez/2007

2007-12-18T11:22:00.001-02:00

TODOS OS NATAIS

Por Luiz Carlos Amorim (escritor e editor - Http://br.geocities.com/prosapoesiaecia )

Em um novo dezembro, impossível evitar a lembrança de Natais passados, antigos, felizes, da infância da gente, abençoada infância.
Meus melhores Natais aconteceram quando eu ainda era criança. E depois, quando minhas filhas eram pequenas. Apesar de saber o significado da data, tão importante, acho que para mim, até por causa disso mesmo, crianças fazem falta na mágica noite. Porque elas representam a presença de um menino nascido nessa época e de quem comemoramos o aniversário.
Então espero os netos que, com certeza, reavivarão a chama daqueles Natais saudosos e autênticos. Enquanto isso, passamos a noite de véspera com amigos e parentes que tenham “guris pequenos”, ou os convidamos para passá-la com a gente. Como não ter a presença de uma criança numa noite dessas para mostrar-lhe o presépio e contar a sua história, ver o brilho dos seus olhos refletirem nas bolinhas da árvore natalina, ensinar-lhe a cantar as canções tão nossas conhecidas, vê-la ter medo do Papai Noel de mentirinha e abrir presentes com aquela ansiedade estancada de há tanto tempo?
Saudade de meus Natais de quando eu era criança. Também tinha medo do Velhinho, mas adorava os brinquedos e chocolates que ele trazia. Sabia que naquela noite nascera um Menino eterno, porque minha “Vó Pequeninha” me contara a sua história. Infelizmente, nunca foi montado um presépio em nossa casa, naqueles Natais antigos. Nem montei um, também, para minhas filhas.
Mas mesmo assim, aquelas noites eram mágicas. O encantamento começava muito antes, meses antes, quando o tempo custava a passar, até que chegasse o dia de enfeitar o pinheiro. Aí, sabíamos, a noite estava próxima, muito próxima.
E então era uma azáfama só. Todos ajudavam a preparar a casa, por dentro e por fora – as paredes, o jardim, o quintal, os gramados – sim, porque não morávamos em apartamentos, como hoje, mas em casas -, alguns “ajudavam” no que era possível (e no que não era) na feitura de doces e bolachas natalinas. Era época também de se estrear roupa nova, e lá íamos nós tirar medidas ou experimentar peças simples, de tecidos simples, mas que eram o quanto bastava.
E na véspera da noite especial, que finalmente chegava, todos estavam prontos. Era só esperar as visitas que vinham partilhar a ceia de Natal, simples mas farta, que a mãe preparava com tanta dedicação e carinho, a chegada do Velhinho com os presentes e então todos cantávamos aquelas canções tradicionais e lindas para saudar o nascimento daquele Menino.
Foram Natais felizes. Depois, bem mais tarde, no segundo ou terceiro Natal de minhas filhotas, fiquei triste porque havia “encomendado” um Papai Noel para vir visitá-las e a outras crianças que nos faziam companhia, e ele não apareceu. Ficara bêbado nas primeiras visitas e esquecera a nossa. Fiquei indignado com o homem, pobre mortal que não cumprira o combinado e deixara minhas filhas esperando. Mas não poderia deixá-lo tirar o encanto daquela noite única, e falamos do aniversariante, cantamos as canções que falavam dele e a magia foi restabelecida.
Num outro Natal, pude me sentir quase um Papai Noel. Comprei, aos poucos, bem antes que aquele Natal chegasse, balas, chocolates e pequenos brinquedos, fiz vários pacotes e fui, num sábado antes da tão esperada noite, visitar uma comunidade muito carente. Naquele lugar, de gente muito, muito pobre, sabíamos que as crianças não ganhariam nada de ninguém. Foi uma festa o que aconteceu ao redor do meu fusca, naquele dia.
E dentre tantos Natais felizes, um foi muito triste, para mim e para minha esposa: perdemos nossa primeira filha no final de um outubro, numa primavera linda, quando as primeiras flores de jacatirão começavam a desabrochar. E quando dezembro chegou, a ferida ainda doía muito e nunca uma criança – a nossa criança - fez tanta falta num Natal. Mas entendíamos que não perdemos nossa filha, apenas a deixamos ir ficar ao lado do pai do Menino que nascia mais uma vez. Em todos os outros Natais, por todos esses anos, aquela dor dói um pouquinho mais do que de costume, uma saudade antiga, um sentimento que parece ficar maior, então.
Mas as grandes perdas ensinam a gente a dar valor ao que se tem. Novos Natais felizes voltaram, assim como as crianças, que sempre voltam. Assim como o menino que sempre nasce de novo. Sempre.

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2007-12-18T11:17:00.000-02:00

(MarcoStruve - Natal 2007 da APAE de Indaial)

Sim, sou presepista!
Por elaine tavares - jornalista

Tenho gravada nas retinas e no coração as imagens dos natais da minha infância. No início do mês de dezembro minha mãe começava a preparar a construção do presépio. Era uma tradição. Nós, os três filhos, participávamos organizando os personagens da famosa noite em que nasceu Jesus. A família, os bichinhos, os pastores, os reis magos, a estrela. A coisa levava o mês todo. Havia a árvore de natal, mas ela era absolutamente secundária. Porque minha mãe reverenciava o menino e não o Papai Noel. Naqueles dias, no interior do Rio Grande, o capitalismo selvagem ainda não tinha chegado com toda a sua força. Depois, eu cresci, e segui a velha tradição. Todo o natal, monto o presépio com todos os seus personagens. Passo o mês inteiro esperando pelo dia do aniversário daquele que tenho como uma das figuras que mais amo no mundo.

Sempre há os que dizem que ele não existiu, que é uma invenção de Paulo. A mim não importa. Tudo que sei é que as histórias que dele se contam, das coisas que ensinou, amparam minha prática de vida. Jesuânica. Por isso o natal é tão importante pra mim. Não que eu precise de um dia específico para lembrá-lo ou falar dele. Mas é um aniversário e é bom celebrar.

Por isso me agride a imagem gigante do Papai Noel que foi montada na entrada da cidade onde moro, Florianópolis, num chamado ao consumo. E me choca ver que as pessoas acham lindo e sequer questionam toda a carga de ideologia que aquele símbolo sustenta. Aqui, na ilha da fantasia, o natal é sinônimo de compras. A própria figura do Papai Noel perdeu seu sentido original, do bom velhinho que vinha visitar as crianças na noite do grande advento. Agora, natal significa consumo, louco, desenfreado. Nas telas da TV tudo o que se fala é da porcentagem do aumento das vendas e nas ruas já começa o frenesi dos pacotes.

Eu não dou presentes no natal. Busco o refúgio interior e o encontro com a idéia de Jesus, o cara do aniversário. Conspiro com as demais culturas originárias do hemisfério sul que celebram o solstício de verão. Faço minhas cerimônias, minhas rezas e celebrações. No dia do solstício, que é o 21, o sol parece ficar estacionado no céu. O dia é longo e a gente faz reverências àquele que nos dá calor e propicia a vida.

Então, natal é isso: festejar a vida. Celebrar com os que amamos a idéia de que o mundo precisa ser justo, que as riquezas devem ser repartidas, que as pessoas devem ser solidárias e amorosas. É dia de comungar com os ancestrais, com a natureza, com a vida que vive. Dia de agradecer por poder estar neste lindo jardim. Se há algo a presentear, que seja essa idéia, de que o natal não é um dia para comprar presentes impessoais, impostos pelo mercado capitalista. O natal é dia de armarmos nosso presépio interior, com todos os personagens do nosso grande advento.

Feliz Natal... Feliz Solstício... !!!

2007-12-18T11:13:00.000-02:00

NATAL RENOVADO

Por Luiz Carlos Amorim (escritor – http://br.geocities.com/prosapoesiaecia )

O Natal está chegando e eu recebo, no último dia de novembro, assim tão cedo, o meu presente de Natal. Trata-se da quarta edição, ampliada, do livro "Crônicas de Natal e histórias da minha avó", da minha amiga Urda Alice Klueger. É claro que eu já tinha um exemplar da primeira edição, mas o livro está renovado, com capa nova, novas crônicas, quatro delas, e eu não podia deixar de lê-las de imediato. Então, acabo de ler "A Galinha de Vidro", "O dia em que o Weichnachtsmann apareceu de verdade", "Natal em Abril" e "Natal no Cinema".

Urda sabe como ninguém contar histórias e sendo de Natal, então, nem se fala. "A Galinha de Vidro" eu já conhecia, fala de perdas e de ausências que doem mais no Natal e eu sei bem como é;

"O dia..." é uma história mágica de um Natal que poderia ter sido destruído, mas transformou-se no mais bonito, quase como um que eu conheço; "Natal em Abril" é a história de um Papai Noel que veio fora de época para mostrar a um menino que a magia do Natal existe. Idenfiquei-me com essa história do rapaz que comprou a bicicleta tão sonhada com o primeiro salário (e Papai Noel veio para entregá-la), pois Urda pergunta, entre parêntesis, se o leitor lembra da loja "Hermes Macedo".

Eu lembro, Urda. Foi lá que eu conheci minha esposa, a mãe de minhas filhas. Um dia escrevo uma crônica. E "Natal no Cinema" é a crônica sobre um certo Papai Noel de Urda, que transformou um conto das primeiras edições deste mesmo livro em filme.E quando leio a crônica sobre o filme "Por causa de Papai Noel", lembro que a minha crônica do Natal do ano passado era exatamente sobre isso: meu presente de 2006 foi poder assistir ao filme, uma obra que consegue retratar com fidelidade o talento de escritora de Urda, o talento da diretora em transportar para a tela a excelência literária da escritora e, além de tudo, mostra um pouco da infância da própria autora do texto.

E lembro, por associação, do CD com músicas de Natal que dei pra Urda naquele final de 2006, bem no dia em que assistimos junto "Por Causa de Papai Noel". O CD, na verdade, é uma seleção que fiz de vinte músicas de Natal brasileiras, portuguesas, cantadas, orquestradas, há até duas músicas interpretadas por um coral de crianças de escola do qual fazia parte minha filha Daniela, quando era bem pequena. Algumas músicas são bem conhecidas, tradicionais, cantadas por cantores famosos e atuais, mas outras são músicas belíssimas, mas desconhecidas por muitos de nós. Ela só pôde ouvir depois de passado algum tempo, pois vive numa correria constante, e ficou encantada, disse-me que anda com o disco no carro para ouvi-lo sempre que pode.

Esse menino que nasce todo dezembro renova, mesmo, a alma das pessoas, e tudo é motivo para alegrar o coração da gente. Como as canções natalinas que agradaram tanto a Urda e como as crônicas de Natal dela que agradam e emocionam tanto a gente.

2007-12-18T10:19:00.000-02:00

A galinha de vidro

Uma das coisas mais bonitas que tinha na casa dos meus avós era um porta-jóias em forma de uma galinha de vidro, numa cor entre o laranja e o ferrugem. Eu era louca por aquela galinha de vidro colorido (até hoje gosto de coisas de vidro colorido – será que tudo começou lá?).
Pois bem, um dia meus avós desfizeram-se de sua casa e foram morar com uma filha, e adivinhem quem ganhou a galinha de vidro colorido? Euzinha mesmo, sem mais nem menos. Com certeza aquela era a peça mais bonita que eu possuía, e durou vários anos nas minhas mãos: era criança quando a recebi; era adolescente quando, um dia, deixei-a espatifar-se no chão. Aquilo foi uma tragédia para mim! Juntei caco por caco e guardei tudo dentro de uma camiseta velha, na esperança de que um dia a Ciência produzisse algum tipo de cola que me permitisse refazer a minha galinha. Ela estava sempre lá, no fundo do armário, a me fazer lembrar de como fora linda e garbosa, nos seus tempos de porta-jóias, plácida e gorda galinha deitada num ninho também de vidro – como esquecê-la?
O tempo passou. Eu já tinha 30 anos quando o meu pai faleceu, tão cedo ainda! Houve toda a tristeza da doença, da morte, do enterro... Todas as famílias já passaram ou passarão por coisas assim. Meu pai morreu em agosto, e logo depois da sua morte minha mãe avisou-me que ele já havia comprado o meu presente de Natal, antes de ficar doente. Queria eu ganhá-lo logo?
- Não, mãe, deixe para o Natal, como era a vontade dele.
Quisemos que aquele Natal fosse diferente, para que não ficássemos todos dentro de casa lembrando, nos emocionando e chorando. Achamos por bem irmos todos acampar, e o fizemos. Fomos para Armação do Itapocoroy, lá onde eu passara os grandes verões da minha adolescência, e eu inaugurava moderna panela elétrica que permitia fazer todo o tipo de comida num camping, e passei a tarde do dia 24 cozinhando, fazendo desde esmerado pernil à Califórnia, até maionese de batatas e tudo o mais que pudesse compor uma boa mesa de Natal. E a noite mágica foi chegando, e nas nuvens iluminadas pelo pôr-do-sol que apareciam pelas beiras da baía de Armação já parecia que havia muitos mistérios escondidos – numa hora o sol se foi, e deixou, ainda por algum tempo, uma fímbria de ouro nas nuvens – e depois ele se foi mesmo, e o horizonte ficou róseo e azul, bem como devem ser as cores dos anjos – e nós espiávamos tudo aquilo enquanto degustávamos o jantar de Natal, e o mistério daquela noite estava mesmo aumentando e nos deixando cheios de ansiedade!
Então escureceu, e era hora de abrirmos os presentes. Os meus sobrinhos ainda eram pequenos, e havia aquela coisa do Papai-Noel ter passado por ali sem que víssemos, e olha lá a boneca nova da Rosa Maria! E olha lá a caixa nova de lápis de cor do Mteka! E olha lá o estojo de maquilagem da Anna Paula! E olha isso, e olha aquilo... quando minha mãe achegou-se a mim com um embrulho de papel de seda, e fez-me lembrar:
- O teu pai tinha te comprado o presente de Natal antes de morrer...
Só aquilo já fazia engolir em seco – cuidadosamente, desembrulhei o papel de seda... e o que havia lá dentro? Nada mais nada menos do que uma galinha de vidro igual àquela da casa da minha avó, que meu pai vira no começo do ano em alguma loja, e que aproveitara para comprar já, pois sabia o quanto eu gostaria dela! Quatro meses depois da sua morte meu pai ressuscitava e me dava aquele porta-jóias de vidro ao qual eu dava tanto valor, era como se ele viesse e me dissesse:
- “Estás vendo? Sei direitinho o teu gosto!”
Que restava a mim fazer, então, do que sentar-me na grama e chorar?

Blumenau, 12 de Novembro de 2003.

Urda Alice Klueger

2007-12-18T10:17:00.000-02:00

Somos nossos heróis
Por elaine tavares - jornalista

Maluca por cinema eu vejo tudo que há. Não importa a qualidade. Mesmo nas “bombas” estadunidenses sempre há algo que se possa tirar, desde que tenhamos olhos críticos. Dentro delas há um gênero de que gosto demais. É o dos super-heróis. Encantam-me com suas sempre bondosas tentativas de salvar o mundo. E não é à toa que a indústria cultural os mostre assim. Solitários, um pouco tristes, salvadores individuais. A vida de todos gira em torno da boa vontade de um, o que tem os super-poderes. Talvez por isso me enterneça uma cena do Homem-Aranha em que ele, cansado de salvar o mundo, passa a se comportar como pessoa comum. Só que não consegue. O mundo precisa dele, e ele volta. E o salva. Eis a sempre repetida mensagem do way of life estadunidense. “Fique tranqüilo, alguém virá te salvar. De preferência um dos nossos”.

Cá com meus botões fico a pensar se essa lógica dos super-heróis não é afinal a que temos de combater. Estamos sempre esperando o salvador. Aquele que, num átimo, virá, com suas roupas coloridas e super-força nos salvar. Com os olhos no céu esperamos a saída individual, o gesto do outro, o herói. Esquecemos as propostas coletivas, a necessidade da união, as lutas travadas em comunhão. Ah, essa fortaleza que desconhece seu poder.

Agora aí está, nosso frei Luiz Cappio, outra vez colocado, sozinho, diante da monstruosa idéia da transposição do Rio São Francisco. Ele que é magrinho, que não tem capa, nem super-poderes. Ele que é só um homem, demasiado frágil, demasiado só. E o que ele quer? Bancar o herói? Não! Ele quer que nos recordemos (voltar ao coração). Quer que a gente se lembre dos tempos imemoriais em que, juntos, superávamos nossos medos e as ameaças que se colocavam diante da raça. Desesperadamente quer que nossos ouvidos se abram e possamos voltar a ouvir a canção da comunhão. Juntos, povo, comunidade.

O frei Luiz não quer piedade, nem lágrimas, nem lamúrias. Ele quer ação. Ação nossa, conjunta, real. Frei Luiz não quer lamentos. Quer o povo em pé como se fosse uma copa do mundo, a bramir bandeiras e a se dirigir, cego, para o canteiro de obras da transposição, como cegas vão as gentes para as olimpíadas ou campeonatos. Só que, neste caso, não é um jogo de bola. É o destino de milhares de pessoas que vai se decidir.
Frei Luiz quer que as pessoas saibam que, conforme atestam centenas de relatórios e estudos feitos por técnicos gabaritados, a transposição vai ser um desastre para as pessoas e para a natureza. A Fundação Joaquim Nabuco mostra que, com a obra, vai haver uma redução brutal na geração de energia. O Instituto Miguel Calmon diz que pode faltar água ao rio, pois os afluentes são temporários, e a retirada de água só vai piorar as coisas. O Comitê Executivo de Estudos Integrados da Bacia Hidrográfica do Rio São Francisco-CEEIVASF, diz que a obra pode provocar uma maior evaporação das águas, que já é elevada no semi-árido. Na verdade, só vai ser bom mesmo para as empreiteiras, que ganharão astronômicas quantias para fazer a obra e para os latifundiários, que poderão irrigar suas terras sem maiores investimentos.
Frei Luiz está jejuando, está pedindo socorro, como se ele mesmo fosse o rio. É porque ele sabe que não existem super-homens, nem homens-aranha, nem madrakes. Como homem, desgraçadamente homem, ele sabe que só há um jeito para parar as máquinas. A força e a união de todas as gentes. Por isso só há dois jeitos de salvar o padre, o rio e a nós mesmo. Ou vamos todos para Sobradinho, na Bahia, ou fazemos ações em nossos estados. Mas ações fortes, firmes, capazes de serem ouvidas pelos governantes! Nada de moções. Ações. Nós, de camisa verde-amarela, com nossas bandeiras, nossos sonhos, nossas esperanças. Para barrar a obra. Afinal, há outras soluções para a questão da água no nordeste. Centenas delas, dadas por técnicos competentes.
Só assim, agindo concretamente, a gente salva o rio, a vida, o frei. Esse homem que se entrega em oblação, porque nós ainda precisamos de heróis. Penso que será muita covardia da gente deixar frei Luiz sozinho. Ele nos quer, juntos. Não quer estar sozinho. Sejamos, então, milhões...

2007-12-18T09:26:00.000-02:00

Transcendência-Imanência-Transparência

Leonardo Boff

Teólogo

Não há tradição cultural que não se refira a um Princípio criador ou a uma Energia originária ou simplesmente a Deus. A grande questão é como expressar essa Realidade. Aqui mais que os teólogos que falam sobre Deus contam os que falam com Deus como os místicos e os profetas, cujo testemunho não pode ser negado. Na história do pensamento se delineiam três maneiras de falar com referência a Deus. A primeira fala de transcendência. Deus é tão outro que tudo o que dizemos dele é mais mentira que verdade. O melhor é calar ou apenas sorrir amavelmente como Buda.
A segunda fala de imanência. Deus é experimentado de forma tão intensa que ele se anuncia em cada coisa. Assim vem enraizado dentro do mundo. E é chamado por mil nomes.
A terceira fala de transparência. Busca um caminho intermédio. Deus não pode ser tão transcendente, pois se assim fosse, como saberíamos dele? Ele deve ter alguma relação com o mundo. Anunciar um Deus sem o mundo, faz fatalmente nascer um mundo sem Deus. Também não pode ser tão misturado com as coisas que acaba sendo uma parte deste mundo. Se Deus existe como as coisas existem, então Deus não existe. Ele é o suporte do mundo não porção dele.
É aqui que tem sentido a transparência. Ela afirma que a transcendência se dá dentro da imanência sem perder-se nela, caso contrário não seria realmente transcendência. E a imanência carrega dentro de si a transcendência porque comparece sempre como uma realidade aberta a intermináveis referências. Quando isso ocorre a realidade deixa de ser transcendente ou imanente. Ela se faz transparente. Encerra dentro de si a imanência e a transcendência. Tomemos o exemplo da água. A água é água, jorrando da fonte (imanente). Mas é mais que água. Simboliza também a vida e o frescor (transcendente). Ao transformar-se em símbolo de vida e frescor, a água se torna transparente para estas realidades. E o faz por ela mesma e nela mesma.
Essa talvez seja a forma mais sensata de falar sobre Deus e a partir de Deus. Na forma do paradoxo. Por um lado devemos afirmar que todas as nossas palavras são inócuas. De Deus não podemos fazer nenhuma imagem. Por outro lado, não podemos dizer que Deus é o totalmente indeterminado, qualquer coisa vaga, um fundo sem fundo. A realidade de Deus (não sua imagem) é um concreto concretíssimo, o ser em plenitude, portanto uma realidade concreta mas sempre para além de qualquer concreção. É representado pela água mas ele não é água. Identificar água e Deus é cair na idolatria.
Nesse paradoxo a transparência ganha relevância. Ela faz que o inatingível (transcendência) se torne atingível através e dentro de algo concreto (imanência), mas transfigurado-o em símbolo (transparência). É o que o cristianismo afirma de Jesus. Ele é um camponês/artesão mediterrâneo (imanente) mas que viveu de tal modo (transparente) que nos permitiu entrever Deus (transcendente). "Quem vê a mim, vê o Pai". Como? Na forma como se dirigia a Deus, chamando-o de Paizinho querido (Abba), o que supõe que se sentia seu filho. Depois, agindo de um jeito que sua existência era uma pró-existência, vida para os outros, especialmente, os últimos e desprezados. O que disse e fez, foi para nos induzir a ter a mesma atitude que ele teve. Assim descobriremos que somos também filhos e filhas, em comunhão com ele.
Ele se fez transparente para Deus, não rebaixando os que vieram antes dele, mas radicalizando seu dinamismo, tornando-se um ponto referencial. Deus, então, está no mundo mas para além dele.

2007-12-18T09:17:00.000-02:00

(Marco Struve - Natal 2007 da APAE)

NATAL PRESENTE

Por Luiz Carlos Amorim (escritor – http://br.geocities.com/prosapoesiaecia )

Os enfeites natalinos já estão pela cidade toda, nas ruas, nas lojas, nas casas, nos jardins, os papais noéis já invadiram a televisão, os jornais, as revistas, o rádio e até a Internet. Está chegando o Natal.
Natal, ah, o Natal... essa época mágica de desembrulhar esperanças, de dar de presente carinho, compreensão e amor, de fortalecer a paz e a fé, de engavetar a saudade... Aquela saudade pequena, que vai ficando maior e que vai doendo um pouquinho mais no Natal. Saudade de almas queridas, como do menino aniversariante, inquilinos vitalícios de nossos corações...
E está aí o Natal, o mesmo Natal que, quando éramos crianças, trazia Papai Noel com os brinquedos, trazia a árvore enfeitada, guloseimas e canções. Canções que falavam do nascimento de um menino encantado que tinha o poder de modificar as nossas vidas, se quiséssemos. Ele representava a renovação, significava que a vida seria melhor, que nós, seres humanos, poderíamos ser melhores.
Então vem a adolescência, a juventude e, adultos, vamos deixando aquela esperança mágica de lado, ocupados em sobreviver.
Mas ainda há tempo de ver um raio de luz nascendo no horizonte de nossas vidas, um fio de esperança apontando o futuro. Ainda há um resto de fé e este é o tempo para multiplicá-lo. Porque o Natal é renascimento, é o encontro da paz, é busca do amor: é a comunhão com Deus. É a ternura de um menino nascendo, é um sentimento maior que nós, homens, ainda podemos exercitar.
Há que querermos um Natal completo e por inteiro, um Natal verdadeiro. E o espírito do Natal, que aproxima os homens, pulsará em todo ser. E brilhará nos olhos de toda criatura, luz a colorir a vida, a semear a paz, sonhada e perseguida. E estará nas mãos de todas as pessoas, carinho a semear ternura. E soará dos lábios de cada um, canção a propagar a fé. Isto é o Natal do coração, presente maior que podemos ter.
Diz-se que o Natal perde a graça, depois que crescemos. Mas temos que resgatar o nosso eu-criança, para não deixarmos de festejar com a alma e o coração o nascimento do menino Deus. E haveremos de dizer uma prece para comemorar-lhe a grande data e pedir-lhe a bênção neste Natal...

2007-12-18T09:12:00.000-02:00

(Marco Struve - Natal 2007 da APAE)

A moda Deus

Leonardo Boff

Teologo

Hoje o tema de Deus está em alta. Alguns em nome da ciência pretendem negar sua existência como o biólogo Richard Dawkins com seu livro Deus, um delirio (São Paulo 2007). Outros como o Diretor do Projeto Genoma, Francis Collins com o sugestivo título A linguagem de Deus (São Paulo 2007) apresentam as boas razões da fé em sua existência. E há outros no mercado como os de C.Hitchens e S.Harris.

No meu modo de ver, todas estes questionamentos laboram num equívoco epistemológico de base que é o de quererem plantar Deus e a religião no âmbito da razão. O lugar natural da religião não está na razão, mas na emoção profunda, no sentimento oceânico, naquela esfera onde emergem os valores e as utopias. Bem dizia Blaise Pascal, no começo da modernidade:"é o coração que sente Deus, não a razão"(Pensées frag. 277). Crer em Deus não é pensar Deus mas sentir Deus a partir da totalidade do ser.Rubem Alves em seu Enigma da Religião (1975) diz com acerto:"A intenção da religião não é explicar o mundo. Ela nasce, justamente, do protesto contra este mundo descrito e explicado pela ciência. A religião, ao contrário, é a voz de um consciência que não pode encontrar descanso no mundo tal qual ele é, e que tem como seu projeto transcendê-lo".

O que transcende este mundo em direção a um maior e melhor é a utopia, a fantasia e o desejo. Estas realidades que foram postas de lado pelo saber científico voltaram a ganhar crédito e foram resgatadas pelo pensamento mais radical inclusive de cunho marxista como em Ernst Bloch e Lucien Goldman. O que subjaz a este processo é a consciência de que pertence também ao real o potencial, o virtual, aquilo que ainda não é mas pode ser. Por isso, a utopia não se opõem à realidade. É expressão de sua dimensão potencial latente.

A religião e a fé em Deus vivem desse ideal e desta utopia. Por isso, onde há religião há sempre esperança, projeção de futuro, promessa de salvação e de vida eterna. Elas são inalcançáveis pela simples razão técnico-científica que é uma razão encurtada porque se limita aos dados sempre limitados. Quando se restringe apenas a essa modalidade, se transforma numa razão míope como se nota em Dawkins.

Se o real inclui o potencial, então com mais razão o ser humano, cheio de ilimitadas potencialidades. Ele, na verdade, é um ser utópico. Nunca está pronto, mas sempre em gênese, construindo sua existência a partir de seus ideais, utopias e sonhos. Em nome deles mostrou o melhor de si mesmo.É deste transfundo que podemos recolocar o problema de Deus de forma sensata. A palavra-chave é abertura. O ser humano mostra três aberturas fundamentais: ao mundo transformando-o, ao outro se comunicando, ao Todo, captando seu caráter infinito, quer dizer, sem limites.

Sua condition humaine o faz sentir-se portador de um desejo infinito e de utopias últimas. Seu drama reside no fato de que não encontra no mundo real nenhum objeto que lhe seja adequado. Quer o infinito e só encontra finitos. Surge então uma angústia que nenhum psicanalista pode curar. É daqui que emerge o tema Deus. Deus é o nome, entre tantos, que damos para o obscuro objeto de nosso desejo, aquele sempre maior que está para além de qualquer horizonte. Este caminho pode, quem sabe, nos levar à experiência do cor inquietum de Santo Agostinho:"meu coração inquieto não descansará enquanto não repousar em ti"

A razão que acolhe Deus se faz inteligência que intui para além dos dados e se transforma em sabedoria que impregna a vida de sentido e de sabor.

2007-12-18T09:09:00.000-02:00

(nestor jr.)

GATO MALHADO

Quando eu conheci esse Gato que hoje está todo malhado, acho que nem a mais leve geada caíra, ainda, sobre aquela seda tão fascinante dos seus cabelos e da sua barba. Era um rapaz bonito, cheio de vida, que ensinava muitas coisas e tinha muitas histórias para contar, e que vivia com um séquito de alunos atrás dele, sempre atencioso e minucioso nas suas respostas precisas, inteligentes e argutas. Era um prazer andar atrás dele, ficar ouvindo sua sabedoria, saber da sua visão do mundo.
Uns três ou quatro anos depois, assistindo a um programa onde ele era entrevistado na televisão, dei-me conta, pela primeira vez, da leve geada que viera pintalgar sua barba de seda, seus cabelos de príncipe. Naquela altura, eu me apaixonara irremediavelmente por ele, e então tratei de guardar aquelas imagens, gravadas no velho videocassete de duas cabeças, que era o máximo da minha tecnologia de então - e até hoje posso ver a gravação daquele tempo de frêmitos e surpresas, quando voltara a ter as emoções de uma adolescente de quatorze anos, e esse Gato Malhado de hoje já perdera a flexibilidade de junco que tivera na primeira juventude, mas ainda era como um feixe de músculos que reagia aos estímulos num uníssimo impressionante. O tempo o tornara ainda mais fascinante, e aquele pintalgado de prata pelo meio da seda lhe dava um charme novo, e ele fascinava cada vez mais, e o séquito de alunos que o seguia e o admirava aumentara, e cada vez mais as pessoas inteligentes da cidade prestavam atenção ao que ele dizia, e era um prazer andar atrás dele, ficar ouvindo sua sabedoria, saber da sua visão do mundo. E como ele ficara ainda mais bonito, assim com aquela ameaça de nevasca!
Os anos correram tão rápido quanto a areia corre dentro de uma ampulheta, e ontem à noite, assistindo a outro programa de televisão onde ele era entrevistado, dei-me conta de uma coisa impressionante: meu menino está que é um gato malhado, neve para todos os lados nos seus finos cabelos de seda, na sua fascinante barba de seda – meu amor está todo colorido de prata, malhado como um gato – e lembrei da maciez dos tantos gatos malhados que existiram na minha infância, tão macios e lindos e carinhosos, e fiquei pasma, em como não me dera conta, no dia a dia, daquele aperfeiçoamento que acontecia naquele ser humano que é o mais maravilhoso de todos! Também me dei conta de que se foi a aparência de junco e a de feixe de músculos: meu Gato Malhado está todo mais macio, tomado de uma doçura nova, como se a sua sensibilidade tivesse se apurado, e a sua aparência lembra a leveza das nuvens em dia de céu azul, e ele parece fofo e aconchegante como os bebês ficam quando estão bem embrulhadinhos em macia lã. Sei que seu séquito de alunos aumentou, se é que tal é possível, e que cada vez mais as pessoas inteligentes da cidade prestam atenção ao que ele fala, e nunca ele foi tão bonito!
Apesar de o tempo ter escorrido dentro da ampulheta com uma velocidade incrível, sei que para mim também ele passou e me transformou num outro ser humano, tomara que melhor – mas cá por dentro, quando vejo ou penso no meu Gato malhado, sinto-me tão trêmula e encantada como se ainda tivesse quatorze anos.
Meu amor acabou virando o Gato Malhado mais lindo, macio e querido deste mundo – o que a gente faz com um Gato Malhado assim? Há que se amá-lo, sem nenhuma dúvida. Não há outra coisa que se possa fazer com tal doçura!

Blumenau, 24 de novembro de 2007.

Urda Alice Klueger
Escritora

2007-12-18T08:57:00.000-02:00

O VERDADEIRO SENTIDO DO NATAL

Por Luiz Carlos Amorim (escritor e editor - Http://br.geocities.com/prosapoesiaecia )

E chegou o final do ano. O Natal está aí, essa festa grandiosa para a humanidade que a própria humanidade transformou num mero evento consumista: a festa da fraternidade e do amor, reduzida a uma época para se gastar mais, para se comprar mais.
Mas ainda é tempo de mudar. Ainda há tempo. Será que vamos nos esquecer, novamente, de que o Natal não é Papai Noel, não é presentes e guloseimas, cores e brilhos, simplesmente? Alguém lembrará do menino que está para nascer e que representa o renascimento da vida para cada um de nós, a esperança de renovação para cada cristão desse mundo de Deus?
O Natal é a oportunidade de reafirmarmos nossa fé em uma força superior que rege o universo, que rege o futuro, não importa o nome que lhe demos. Porque como já dissemos outras vezes, o que será de nós, seres humanos, irmãos gêmeos da natureza, se não tivermos fé e esperança num amanhã que está nas mãos daquele menino que está para nascer?
O que adiantará alguns de nós montarmos nossas árvores de Natal, com luzes e enfeites, podermos comprar presentes para os filhos, pais, irmãos, amigos, se não soubermos o verdadeiro significado do Natal? Precisamos começar a ensinar nossos filhos, que desde muito pequenos esperam ansiosamente o final de ano para que Papai Noel lhes traga brinquedos e doces de presente, que o Natal não é só isso.
Que Natal é muito, muito mais do que isso. Que o Natal existe porque um menino nasceu, há muito tempo atrás, para ensinar-nos que nunca é tarde para recomeçar, que sempre é possível começar de novo, que nunca estaremos sozinhos, apesar de tudo.
Que podemos exercitar sentimentos e emoções simples, próprios de nós, homens, filhos de Deus, como a solidariedade e a fraternidade, a amizade e a compaixão. Que esses sentimentos levam a sentimentos maiores. Não podemos deixar de lembrar, sempre, este significado maior.
Em alguns lares, às vezes por falta de tudo, às vezes por falta do espírito de Natal, nem a árvore enfeitada com frutos coloridos e maduros e com luzes – as estrelas que desceram do céu, símbolo natalino que representa agradecimento pela vinda de nosso Senhor, se faz presente. Principalmente se não há crianças. E uma casa sem Natal é muito triste. E um adulto que não tem mais a capacidade de sonhar, de sorrir e de ter esperança é mais triste ainda. É como se não deixássemos nascer o menino, o filho de Deus, que representa a nossa alma, a magia e o encantamento de viver.
Natal é a celebração da vida, que um menino chamado Cristo traz todo ano, tentando nascer em nossos corações. É a comemoração do aniversário desse menino, que há mais de dois mil anos veio para iluminar nosso caminho. Essa é a grande festa: ela precisa começar dentro do coração de cada um.

2007-11-30T18:11:00.000-02:00

AS FLORES

Sempre fui apaixonado
Pelos jardins, pelas flores,
Amante das sete cores
Do arco-íris do amor.
Como é boa, durante a vida,
Ter uma flor com a gente,
Como se fosse semente
Plantada, de outra flor.

São as flores, sobre a terra,
Uma presença divina,
Seja grande ou pequenina,
Elas nos falam de Deus.
Na rosa ou numa violeta,
Há lembrança e há saudade,
Resume-se a humanidade,
Os sonhos, os teus e os meus.

Enfeitam aniversários
E muitas festas ruidosas,
Lírios, violetas e rosas
Adornam esquifes também.
Umas celebram a vida,
As outras choram a morte,
Está nelas nossa sorte,
Delas não foge ninguém.

Benditas sejam as flores
Que perfumam nossa vida,
São adeus na despedida,
Ao nascer, recepção.
Se a terra ficar sem flores,
Será apenas tristeza,
Pois, onde não há beleza,
É deserto e solidão.

Adair José de Aguiar

2007-11-30T18:10:00.001-02:00

29.11.2007 - Dia de Solidariedade ao Povo Palestino
60 anos de Escravidão.

Sobre o Comitê pró-Palestina de Blumenau, conto que o mesmo é composto por um pequeno grupo de pessoas que se interessam pela causa palestina, e que o mesmo é conectado com outros comitês semelhantes, notadamente o de Florianópolis. Convidamos a outras pessoas que tenham interesse dele participar, que nos procure e nos dê seu endereço eletrônico, para que possamos manter contato. Entre outras coisas, o comitê tem um grupo de distribuição de notícias sobre a Palestina.
Estou aqui falando em nome do comitê e tento representar, nesta cidade, os milhões de palestinos que estão dispersos pelo mundo, e também aqueles que ainda resistem, quase no limite das suas forças, no que resta do seu país.
A história nos conta que o povo palestino habita as terras de onde tem sido expulso metodicamente desde a década de 1940 já há 6.000 anos – vamos encontra-los na Bíblia sob o nome de filisteus. Em algum momento próximo desse tempo, para a mesma terra, ainda sob a ótica bíblica, segue para a Palestina Abrão, pai de Isaac e de Ismael. Isaac vai ser “pai” do povo judeu enquanto que Ismael vai ser “pai” do povo palestino – portanto, ambos os povos têm a mesma e única origem – podemos chamá-los de primos.
Enquanto os palestinos permaneceram na sua terra por todos esses 6.000 anos, o povo judeu teve diversas “saídas”: para o Egito, para a Mesopotâmia, e há que lembrarmos a diáspora sofrida no começo da era cristã, durante o Império Romano. Por diversos motivos, os “primos” judeus saíram diversas vezes da mesma terra onde os palestinos sempre permaneceram.
No século XX, devido a perseguições variadas acontecidas na Europa, o povo judeu decide voltar a ter um lar na Palestina, e fazendo uma clara leitura de política internacional, vão ter com o Primeiro Ministro inglês Lorde Balfour, que é quem administrava nessa época as terras palestinas, tidas como protetorado da Inglaterra, e passam a ter apoio quanto à sua volta aquelas terras ancestrais. Depois do Holocausto da Segunda Guerra Mundial, a ONU acaba por votar uma decisão, em 1947, que permite a volta dos judeus para a Palestina, na condição de que a mesma seja dividida entre dois países, o Estado Palestino e o Estado de Israel. Sessenta anos depois, apenas o Estado de Israel está existindo, sendo que os territórios que em 1947 ficaram pertencendo à Palestina, só restam dois pequenos enclaves: a Faixa de Gaza e a Cisjordânia, cada vez mais diminuídos e ocupados pelo Estado de Israel.
Nos seus pequenos enclaves, o povo palestino que lá ainda resiste, passa por um extermínio étnico, e vamos citar somente uns poucos pontos de como tal se dá:
- corte de água – as populações vivem com pouquíssima água, chegando aos limites da sede.
- cortes de eletricidade por períodos enormes e indeterminados, sendo que a nossa própria imprensa mostrou, faz pouco tempo, o bombardeio com que o Estado de Israel destruiu uma das principais usina de produção de eletricidade do povo palestino;
- pontos de controle do Estado de Israel impedem a livre circulação do povo palestino no seu território, o que significa, entre outras coisas, o impedimento de as crianças irem para a escola e os doentes e feridos chegarem aos hospitais, que às vezes estão a poucos minutos das suas casas. È bastante grande o número de vítimas que vêm a falecer por hemorragia ou outras faltas de atendimento, devido a tais pontos de controle, que impedem a livre passagem.
- Milhares de palestinos estão nas prisões israelenses, inclusive crianças, sem nenhum processo ou acusação – muitas crianças lá estão apenas porque atiraram uma pedra em possante tanque israelense que sequer se arranhou com aquela pequena agressão.
- Está quase em final de construção extenso muro (centenas de quilômetros) que está a separar do Estado Israelense de que resta de território palestino .
- destruição sistemática de casas, plantações e milenares oliveiras das quais vive o povo palestino.
- impedimento dos palestinos trabalharem, separando os palestinos das suas terras e impedindo-os de chegar aos empregos.
- Colônias formadas por fanáticos religiosos judeus instalam-se nas pouquíssimas boas terras que restam ao povo palestino, tornando ainda pior a sua vida.
- etc., etc., etc.

PODEMOS DIZER QUE UM GENOCÍDIO ÉTNICO ESTÁ ACONTECENDO NA PALESTINA, sob as vistas de todo o mundo, e com o apoio técnico e militar dos Estados Unidos, que financia o Estado de Israel com verbas a fundo perdido, já que os EUA muito precisam de um aliado fiel naquela parte do mundo, ponta de lança existente entre o mar de petróleo dos países circunvizinhos.
Em Blumenau, como em tantos outros lugares do mundo, temos hoje o dia de Solidariedade ao Povo Palestino – estamos aqui lembrando, para que tal não seja esquecido, e para que não continuemos indiferentes ao que se passa com essa gente que está sendo morta, expulsa, aprisionada e injustiçada na sua terra, e que, como todos nós, faz parte da única raça que existe: a raça humana.
Venho aqui conclamar para que haja solidariedade dentro de cada um de nós para com os nossos irmãos que tanto sofrem.

Blumenau, 29 de Novembro de 2007.

Urda Alice Klueger
Escritora e historiadora

2007-11-28T10:53:00.000-02:00

29 de Novembro: Dia Internacional de Solidariedade ao Povo Palestino
...
A tempestade... levou minha casa.
A noite... minha visão.
A chuva... minhas nuvens.
O inverno... meu coração.
Sem casa...pátria...ou terra.
Sem coração...vida...ou horizonte.
Olhei o céu... e estrelas me guiavam.
O oásis estava perto.
...

Meus amigos,
Deixem um comentário no www.zekachaves.blog-se.com.br e concorra a um livro ou cd!

Abraço

Zeca Chaves

2007-11-28T10:52:00.002-02:00

A Professora Beth, de Três Barras

A Professora Elizabeth Pacheco, da Escola de Educação Básica Colombo Machado Salles, em Três Barras, no Planalto Norte catarinense, anda uma arara comigo. Estivemos juntos no dia 1 o de novembro, lá mesmo em sua cidade, e tudo foi uma festa enorme, com muito carinho e simpatia vindos de todos os lados. A Beth e o Edson, professores de Português, com o apoio decidido e decisivo do Lula, diretor do colégio, trabalharam exaustivamente com seus alunos de ensino médio a leitura do livro de contos Relatos de Sonhos e de Lutas, relacionado para os vestibulares da UFSC e da UDESC (neste, a obra veio a ser objeto de cinco questões).

Três Barras é parte importante da História de Santa Catarina: por lá foram largadas, após o término da obra, duas mil das oito mil pessoas que a Brazil Railway contratou para a construção da estrada de ferro que ligou o Estado de São Paulo ao Rio Grande do Sul. Em seguida, instalou-se na povoação, em 1910, a Southern Brazil Lumber & Colonization Company , uma empresa estadunidense do mesmo dono da Brazil Railway . Em 1913, quando iniciou oficialmente suas atividades, a Lumber era, desgraçadamente, "a maior serraria da América Latina". Começou operando, isto é, devastando a floresta onde imperavam araucárias, imbuias e outras espécies nobres e centenárias, numa faixa de 15 quilômetros de cada lado de toda a ferrovia, área generosa que lhe foi doada pelo governo federal em troca da implantação da estrada de ferro. Para explorar "suas terras", a Lumber expulsou a ferro e fogo quem nelas vivia, dando origem à Guerra do Contestado, primeiro conflito no mundo em que o avião foi usado como arma de combate, para desgosto supremo de Alberto Santos=Dumont.

Nesse cenário histórico, a Professora Beth está uma onça comigo e me obriga a escrever na primeira pessoa do singular. A indignação é tão grande que ela faz questão de iniciar sua mensagem eletrônica de forma gelidamente protocolar: "Caro senhor: Eu, professora Elizabeth Pacheco (e passa então a qualificar-se como quem redige uma procuração ou inicia um processo judicial), lhe escrevo para retratar minha 'mágoa' com sua pessoa". Por minha exclusiva culpa, ela sofreu em penoso silêncio durante duas semanas inteiras, desde o dia 7, quando publiquei neste espaço uma crônica comentando as maravilhas do Projeto "Encontro Marcado com o Escritor Catarinense" e fazia referência ao fato de um livro de literatura chegar, por obra e graça do projeto, aos recantos mais recônditos do interior do município de Canoinhas, até o dia 21, quando ela se convenceu de que eu não iria mais registrar o empenho vitorioso dos professores da sua escola no incentivo dos estudantes à leitura de obras literárias.

Na verdade, durante sete dias úteis seguidos passei por cinco cidades do Planalto Norte e do Meio-Oeste. Em algumas, como é o caso de Três Barras, apenas uma escola participou do projeto; em outras - Caçador é um exemplo -, foram nove as escolas envolvidas. Ficou difícil falar individualmente, neste espaço tão exíguo, de tanta gente brilhante e dedicada.

Sua pergunta, no entanto, é candente e continua queimando-me os ouvidos: "O que fizemos não estava de acordo com os propósitos do escritor ou da entidade patrocinadora?"

Em absoluto, caríssima Beth, vocês todos se superaram pelo amor ao livro e à leitura, atitude que somente os iluminados podem ter. Eu é que te devo duas descobertas marcantes: graças às tuas pesquisas, pude ler na Internet dois artigos sobre o meu livro que me deixam ruborizado, assinados por pessoas que sequer conheço, Marco Antonio de Mello Castelli e Luiz Horácio . Por isto é que evitava falar na primeira pessoa do singular. Por ti, violei a regra.

(Amilcar Neves, escritor)

2007-11-28T10:52:00.001-02:00

Saciar a sede de água e cidadania(Publicado no Jornal Estado de Minas, 15 de novembro de 2007)FREI BETTO "Por que nas edificações urbanas raramente se encontram equipamentos de captação da água da chuva, gratuita e potável?"
Como impedir que a população do semi-árido brasileiro prossiga vítima da seca? A melhor iniciativa é o Programa 1 Milhão de Cisternas, também conhecido por Programa de Mobilização e Formação para Convivência com o Semi-árido. Este mês, comemora-se o marco de 1 milhão de pessoas favorecidas pela construção de cisternas.
Quem o monitora, há quatro anos, é a Articulação no Semi-árido Brasileiro (ASA), ONG que conta com o apoio do governo federal, da Federação Brasileira de Bancos (Febraban), da sociedade civil e de vários parceiros nacionais e internacionais.
O programa parte da concepção de que o povo do semi-árido é capaz de dirigir seu próprio destino e encontrar meios de resolver seus problemas, desde que a ele sejam garantidos meios e políticas de convivência com a seca, e não de combate a este fenômeno natural. Assim como em outros países não se combate a neve, mas se aprende a conviver com ela, o mesmo se aplica à seca.
Até agora, o programa mobilizou cerca de 228.538 famílias e construiu 221.362 cisternas de placas para captação de água de chuva - via calha do telhado da casa -, para consumo humano. Nada mais potável que a água da chuva - que, nas cidades, irresponsavelmente desperdiçada, entope bueiros, causa erosão de encostas, alagamentos e enchentes.
Hoje, mais de 1 milhão de pessoas têm garantindo o acesso a água de qualidade para beber e cozinhar, o que significa, em termos de segurança alimentar e nutricional, efetiva revolução em suas vidas. Quando se sobrevoa o semi-árido notam-se pontinhos brancos esparsos na zona rural. São as cisternas alocadas nas casas dos agricultores, muitas em lugar de difícil acesso.
Um dos efeitos mais tangíveis é favorecer mulheres e crianças que, todo dia, deixam de caminhar quilômetros para buscar água, muitas vezes poluída. Agora, podem dedicar o tempo à educação, à família, à produção, ao lazer. Como muitas mulheres afirmam, sentem-se mais mães, mais esposas, mais companheiras, mais gente.
As crianças, agora mais saudáveis, já não são acometidas por doenças transmissíveis por recursos hídricos, entre as quais a diarréia; idosos e portadores de deficiências são atendidos; famílias inteiras, que anteriormente nunca tinham acesso a noções e cursos de tratamento da água e convivência com o semi-árido, agora usam essas informações para melhorar sua qualidade de vida.
As cisternas são construídas com, e não para as pessoas; essas se envolvem profundamente na obra, o que garante o seu cuidado. Como todo o processo é feito em comunidades, vê-se ali a erradicação da exclusão social e a afirmação da cidadania. São mais de 1 mil municípios do semi-árido que, mobilizados, compõem um novo cenário.
As cisternas, perfuradas ao lado da casa e revestidas de placas de cimento, são equipamentos simples, de tecnologia barata e fácil manejo. Têm longa vida útil quando cercadas de cuidados mínimos, de acordo com o que se aprende nos cursos. Ao visitar a região, notei em algumas girinos vivos, sinal de que a água é própria para consumo humano. Inaugura-se, assim, uma política pública não-clientelista, efetivamente voltada aos mais pobres.
Falta, agora, o governo federal dar mais apoio à ASA, para que se possa atingir a meta de construir 1 milhão de cisternas e favorecer 5 milhões de pessoas com acesso à água potável.
E fica a pergunta que não quer calar: por que nas edificações urbanas raramente se encontram equipamentos de captação da água da chuva, gratuita e potável? O exemplo não deveria começar pelas obras do poder público?

2007-11-28T10:49:00.004-02:00

História da sustentabilidade

Leonardo Boff

Teólogo

A categoria sustentabilidade é central para a cosmovisão ecológica e, possivelmente, constitui um dos fundamentos do novo paradigma civilizatório que procura harmonizar ser humano, desenvolvimento e Terra entendida como Gaia. Comumente a sustentabilidade vem acoplada ao desenvolvimento. Oficialmente o conceito desenvolvimento sustentável foi usado pela primeira vez na Assembléia Geral das Nações Unidas em 1979. Foi assumido pelos governos e pelos organismos multilaterais a partir de 1987 quando, depois de quase mil dias de reuniões de especialistas convocados pela ONU sob a coordenação da primeira ministra da Noruega Gro Brundland se publicou o documento Nosso Futuro Comum. É lá que aparece a definição tornada clássica:"sustentável é o desenvolvimento que satisfaz as necessidades presentes, sem comprometer a capacidade das gerações futuras de suprir suas próprias necessidades".

Na verdade, o conceito possui uma pré-história de quase três séculos. Ele surgiu da percepção da escassez. As potencias coloniais e industriais européias desflorestaram vastamente seus territórios para alimentar com lenha a incipiente produção industrial e a construção de seus navios com os quais transportavam suas mercadorias e submetiam militarmente grande parte dos povos da Terra. Então surgiu a questão: como administrar a escassez? Carl von Carlowitz respondeu em 1713 com um tratado que vinha com o título latino de Sylvicultura Oeconomica. Ai ele usou a expressão nachhaltendes wirtschaften que traduzido significa: administração sustentável. Os ingleses traduziram por sustainable yield que quer dizer produção sustentável.

De imediato surgiu a questão, válida até os dias de hoje: como produzir sustentavelmente? Apresentavam-se para o autor quatro estratégias. A primeira era política: cabe ao poder público e não às empresas e aos consumidores regular a produção e o consumo e assim garantir a sustentabilidade em função do bem comum. A segunda era a colonial: para resolver a carência de sustentabilidade nacional impunha-se buscar os recursos faltantes fora, conquistando e colonizando outros paises e povos. A terceira era a liberal: o mercado aberto e o livre comércio vão regular a demanda e o consumo, resultando então a sustentabilidade que será melhor assegurada se for apoiada por unidades de produção nos paises onde há abundância de recursos necessários para a produção. A quarta era técnica: para superar a escassez e garantir a sustentabilidade buscar-se-á a inovação tecnológica ou a substituição dos recurso escassos: em vez de madeira usar carvão e mais tarde, em vez de carvão, o petróleo.

Hoje com a distância temporal podemos dizer: se houvesse triunfado a estratégia política em razão do bem comum, a história econômica e social do Ocidente e do mundo teria seguido o caminho da sustentabilidade. Haveria seguramente mais eqüidade (os custos e os benefícios seriam mais igualmente distribuidos), viver-se-ia melhor com menos e havera mais preservação dos ecossistemas.

Mas não foi este o caminho escolhido. Foi o do colonialismo, do imperialismo, do globalismo ecômico-financeiro e da economia política de mercado que gerou a grande transformação (Polanyi) com a mercantilização de todas as coisas e o submetimento da política e da ética à economia. A crise ecológica atual deriva deste percurso que, mantido, poderá ameaçar o futuro da vida humana. Agora é tempo de revisões e de buscas de alternativas paradigmáticas.

2007-11-28T10:49:00.003-02:00

A INCONSTITUCIONALIDADE DOS PEDÁGIOS

Por Luiz Carlos Amorim (escritor e editor – lc.amorim@ig.com.br )

Viajo para a serra gaúcha há uns dez anos e na volta da última visita à Nova
Petrópolis, fiquei mais indignado do que das outras vezes, porque além de pagar
os quatro pedágios da BR 116, quando cheguei aqui em Santa Catarina, o pedágio
em nosso Estado estava confirmado para iniciar no segundo semestre de 2008.
Sempre achei que o valor cobrado pelas praças de pedágio em qualquer estado
eram
absurdos – no trecho do Rio Grande do Sul até Feliz paguei cinco reais e trinta
centavos por cada um, recentemente – com bem menos poder-se-ia manter uma
estrada em bom estado. Mas o que me deixa ainda mais indignado, é que em
Vacaria, num intervalo de apenas vinte quilômetros, paga-se dois pedágios. Isso
mesmo: num trajeto tão curto, dois pedágios! E parece que ninguém faz nada,
parece que está tudo bem para todos. Isso tudo sem contar que há dez anos, o
pedágio já era cobrado, mas a estrada estava num estado deplorável e não se via
ninguém fazendo qualquer serviço em nenhum trecho dela. Hoje ela está um pouco
melhor, remendos têm sido feitos e vi, em pelo menos um ponto de todo o trecho
de mais ou menos duzentos quilômetros, um grupo de duas ou três pessoas fazendo
uma calha para a água da chuva. E convenhamos que, pelo valor de pedágio, pela
carga de dinheiro que entra todos os dias naqueles pedágios, a estrada deveria
ter sido toda refeita, deveria estar nova.
Vendo tudo isso, o pedágio que está para ser implantado aqui em Santa Catarina
me assusta. São quatro praças de cobrança na BR 101, no trecho duplicado de
Florianópolis até a divisa com o Paraná – claro, vão esperar o trecho sul
ficar pronto para lotear e entregar novinho para alguma concessionária - e mais
três na BR 116. Aliás, passei hoje pela 101 até Joinville e vi obras em vários
trechos, o que me lembrou que sacramentaram o pedágio naquele trajeto, razão
porque estão gastando o dinheiro dos nossos impostos para deixar a estrada nova
e entregar para uma concessionária cobrar taxa da gente e ganhar grana fácil.
Os
preços começam pequenos: R$ 1,02 na 101 e R$ 2,54 na 116. Isso no início. Como
ficará depois, é que é o perigo. Quanto subirá? Em quanto tempo? Quantas
vezes?
E eis que, em meio a esse torvelinho, leio a tese de uma formanda de Direito,
no
Jornal Agora, intitulada “A Inconstitucionalidade dos Pedágios”, abordando o
“direito fundamental de ir e vir’ nas estadas do Brasil. No trabalho, ela cita
os “Direitos e Garantias Fundamentais”, da Constituição Federal de 1988, mais
especificamente o inciso XV do artigo 5: “é livre a locomoção no território
nacional em tempo de paz, podendo qualquer pessoa, nos termos da lei, nele
entrar, permanecer ou dele sair com seus bens". A jovem acrescenta que "o
direito de ir e vir é cláusula pétrea na Constituição Federal, o que significa
dizer que não é possível violar esse direito. E ainda que todo o brasileiro
tem livre acesso em todo o território nacional. O que também quer dizer que
o pedágio vai contra a constituição".
Uma luz no fim do túnel? Segundo a tese, ainda, as estradas não são vendáveis.
No valor da gasolina já é incluído o imposto de Contribuição de Intervenção de
Domínio Econômico (Cide) e parte dele é destinado às estradas. Isso sem contar
IPVA, que deveria ser para isso.
É preciso discutir essa inconstitucionalidade. A estudante, a propósito, passa
nos pedágios sem pagar. E ninguém a prendeu ou pode prendê-la por isso.

2007-11-28T10:49:00.001-02:00

CAMINHOS DE PORTO ALEGRE

54ª Feira do Livro de Porto Alegre, entre gostos e alguns desgostos. Mil tentações para comprar dentro dos dias de calor, nas barracas sombreadas por árvores florescidas de milhões de florinhas azuis, mas sempre a lembrança da pilha de mais de cem livros esperando leitura, e limitei-me a alguns presentes de Natal para as minhas crianças.
Não tive como deixar de comprar, no entanto, um caminho. Havia diversos deles, diferentes perspectivas daquele mesmo caminho que era o caminho do pintor João Piosan, gaúcho, e eu estava triste, era o último dia de estar aqui e eu estava triste. De repente, diversos ângulos do caminho daqueles quadros como que me abriam uma perspectiva, faziam com que eu pensasse num caminho possível, lá adiante, no longínquo horizonte do fim do túnel do tempo, e mesmo com o dinheiro já curto, não resisti em comprar um quadro daqueles.
Olho-o agora, no meu colo, na rodoviária, esperando para ir embora. O caminho que eu comprei é ladeado por duas casinhas brancas, com jeito de lusas, meros detalhes para um caminho ladeado de exuberante verde e que tem, diante de uma das casinhas, a sombra de IMENSA árvore florida de rosa e branco, mas tudo, as casas, as plantas, a florida árvore, tudo é detalhe: o dono do quadro é ele,o caminho, que passa diante das casas, e debaixo da sombra das flores, e decididamente se vai adiante, em direção de um futuro que talvez seja o meu – senão, por que aquele caminho teria me hipnotizado assim, me atraído como se fosse um ímã, a ponto de eu não sossegar enquanto não comprei um daqueles quadros?
Tento, então, imaginar para onde ele vai. Decerto ele vai para onde eu gostaria que ele fosse, isto é, para um tempo onde toda a gente do mundo possa ter saúde, alimento e acesso à educação, e onde cada ser humano tenha direito a uma casinha branca com árvore de flor na frente, e tal coisa é fundamental para a minha felicidade, pois dói tanto em mim a dor do mundo!
Aquele caminho, porém, vai mais adiante ainda, e dá diversas voltas que eu posso ver, e quantas dará que eu não vejo?
Penso que nesse especial caminho que eu não vejo está o meu futuro, e lá adiante, muito adiante do quadro, bem distante das demais, haverá uma casinha branca e simples, com duas janelas simples do lado, mas com tamanho suficiente para abrigar uma felicidade IMENSA, porque lá no meu futuro, quando as minhas mãos já estarão cheias de dores, naquele tempo que eu chamo de Tempo da Artrite, precisará haver uma casinha branca, ou alguma outra, não importa qual, mas precisará um lugar para viver a felicidade incomensurável de poder cuidar do meu Passarinho! O que eu não faria para poder viver tal felicidade?
E então estou aqui a olhar o caminho e a imaginar cada momento, cada detalhe de um tempo que um dia virá, e de como, mãos encarquilhadas pela artrite, sentaremos juntos, apoiados um no outro, sob uma árvore como aquela do quadro, nas tardes de setembro, e a brisa leve do sul do mundo virá e fará com que algumas flores caiam sobre nós e sobre a felicidade vislumbrada, e então lembrarei dessa Feira do Livro de Porto Alegre que já terá ficado para trás no tempo, e de como achei este quadrinho nela, o todo o longo caminho que o quadro mostra me acendeu em alegria, pois lá longe, lá bem longe, haverá uma casinha branca e uma chuva de flores caindo dentre a brisa da tarde, e então será o tempo de só ser feliz!

Porto Alegre, 08 de Novembro de 2007.

Urda Alice Klueger
Escritora

2007-11-28T10:47:00.000-02:00

Uma guerra, que maravilha!

Uma guerra opera milagres econômicos inimagináveis: as empresas produzem e vendem a rodo não só armamentos, de balas de metralhadora a prodígios de extermínio em massa, como bombas, aviões, submarinos e centrais de comando & logística, mas também roupas, comidas e drogas alienantes, expedientes de suporte a soldados que, cada vez mais (graças aos avanços avassaladores da tecnologia em tempos de guerra), matam mais e melhor sem precisar ver a cara, os olhos, o pavor do inimigo sob sua mira implacável, um inimigo alcançado a distâncias sempre maiores - distâncias confortáveis para aplacar consciências e evitar pesadelos dolorosos -, até o dia de serem esses soldados, reciprocamente, atingidos à distância de forma igualmente implacável. A economia do inimigo também cresce na guerra.

De certa forma, uma guerra opera, ainda, milagres ecológicos significativos, desde que muita, muitíssima gente morra, abrindo espaço para a sobrevivência da espécie e aliviando a pressão insuportável sobre os recursos naturais decorrente da necessidade de garantir água, comida, roupa, remédio, habitação e conforto para bilhões de seres humanos. Morrendo muita, muitíssima gente, sobra mais para todos, isto é, para todos aqueles que sobrarem, ou sobreviverem à ação depurativa das guerras. Neste benefício das guerras não há espaço, claro está, para feridos, mutilados, incapacitados, deficientes e prisioneiros, para gente improdutiva de qualquer espécie (poetas e artistas, por exemplo, são improdutivos por natureza e tendência mórbida): é necessário que todos esses morram bem morridos para que o resto da humanidade se valha da redução brutal dos índices de densidade demográfica e ocupação do planeta.

Uma guerra desfruta da virtude adicional de criar heróis nacionais e estimular aventuras totalitárias de cunho e/ou respaldo militar, circunstância que faz a delícia de muita gente, incluídos aí políticos sem voto, desprezados pelo seu povo. Trata-se, enfim, de uma espécie de vingança deles, sua oportunidade de mostrar o que querem fazer "para o bem de todos", independente da vontade de todos, mesmo que contra as aspirações da maioria.

As guerras despertam e alimentam sentimentos universais de patriotismo, o que favorece enormemente a construção de opiniões unânimes de coesão popular, coisa que costuma ser chamada de consenso e tratada como indiscutível e inquestionável sob as penas da traição.

Guerras custam caro (razão por que dinamizam tão extraordinariamente a atividade econômica). Modestos, os governos (que as patrocinam) de hábito diminuem sua participação nesse excepcional processo de alavancagem da economia. Como informou, por exemplo, o jornal Washington Post do último dia 13, "o custo total da guerra no Afeganistão, iniciada em 2001, e no Iraque, desde 2003, já atingiu US$ 1,5 trilhão para os EUA - quase o dobro do que se acreditava até agora". Isto é maior do que o PIB do Brasil (1,2 trilhão) e significa uma conta de cinco mil dólares para cada estadunidense - incluindo as criancinhas e aqueles que não têm onde cair morto. E os abutres ainda querem invadir o Irã...

Só no Iraque já morreram mais de 3.850 jovens (militares) dos EUA - quase nada, se comparados aos 375 mil iraquianos (civis) desaparecidos. E quanta gente já morreu por lá?

O punhal mortífero que a sociedade estadunidense ainda não percebeu cravado nas suas costas é que um quarto dos seus 800 mil sem-teto é formado por veteranos de guerra. Mais grave: após o Vietnã, levava dez anos para um ex-soldado virar mendigo; hoje, mendigam, desajustados, jovens veteranos do Afeganistão e do Iraque, guerras que sequer terminaram.

(Amilcar Neves, escritor)

2007-11-23T10:02:00.000-02:00

Universidade em segundo lugar!
Por elaine tavares - jornalista

A eleição que ocorreu na Universidade Federal de Santa Catarina mostrou a verdadeira cara da academia. Mesmo desmascarado como uma impostura intelectual - assinando artigos que não escreveu, citando autores que não conhece – o candidato oficial teve 59% dos votos válidos de um total de 13% da comunidade universitária que resolveu ir às urnas. Os que votaram decidiram por manter a universidade como um espaço de negócios. Não importa que o reitor eleito tenha usado de uma impostura para difundir seu conceito de universidade, não importa que ele não tenha capacidade intelectual, não importa que ele tenha usado de ameaças, dizendo que vai “rever” o Instituto que é dirigido pelo homem que foi seu adversário. Nada importa. O que vale é que ele, que já dirige um projeto da Embraco na UFSC, seja o gerente eficaz para comandar o volume de negócios que é feito dentro das portas desta instituição que deveria ser pública.

Os trabalhadores que gostam de choramingar e denunciar assédio moral, os professores que reclamam não ser valorizados, os estudantes que preferem protagonizar factóides, estes decidiram ou votar na proposta de “bussines” ou se omitir. Basta ver que 59% da comunidade não votaram. As pessoas preferiram ficar nas mesas dos bares a dizer que não gostam de política, que não dá para mudar nada, que a vida é mesmo assim, que os centros ligados às humanidades são preteridos, etc... Triste academia essa. Incapaz de avançar para a mudança. Imobilizada e medíocre.

O Hospital Universitário, lugar que de alguma maneira é decisivo numa eleição, também optou por seguir apostando nos mesmos de sempre. Os que privatizam, os que terceirizam, os que praticam violência no trabalho. Os trabalhadores, cativos da servidão voluntária, não acreditam na sua própria força. Preferem se ancorar nos “salvadores” que, no mais das vezes, são os seus carrascos. Escondem-se no subterrâneo dos pequenos privilégios que aparecem como benesses de um pai amoroso, como por exemplo, as seis horas, que administração alguma se atreve a legalizar, embora faça vistas grossas. Claro, servem como moedas de troca na hora da eleição.

Entre os professores nenhuma novidade. Já faz muito tempo que uma boa parte deles desistiu da idéia de universidade. O projeto desta maioria é a busca desenfreada de dinheiro através de convênios mediados pelas fundações. Não querem saber de pensamento crítico, criação do novo, casa do saber. Querem, no melhor estilo do personagem Justo Veríssimo, “se arrumar”, produzindo para o mercado. Fora os que negociam migalhas como computadores, um prédio ou bolsas para projetos. Vendem-se por trinta moedinhas e nada querem saber de universidade com compromisso social.

Já os estudantes dividiram-se entre os que defenderam com unhas e dentes seus interesses, como os do CTC e os do CCS, os que valentemente (poucos) acreditaram no novo e os que (imensa maioria) preferiram se omitir entregando a universidade para os abutres. Os alienados de sempre não surpreenderam. A nota triste ficou por conta de um pequeno grupo de “lutadores” que fazem belos discursos contra o Reuni ou contra a reforma universitária, mas que, quietos no seu canto, deixaram passar a possibilidade de mudar a UFSC, ainda que um pouquinho só.

E assim, a UFSC segue seu caminho. Conservadora, alienada, praticamente vazia de saber. O que movimenta a vida no campus é o negócio, agora firmemente respaldado por 59% das pouco mais de 13 mil almas que participaram do processo. Já a maioria, cordeiros, bale nas veredas da universidade. Está mais interessada no diploma ao final de quatro anos. Os estudantes entrarão e sairão das salas de aula como autômatos, esperando a hora da formatura para entrar no mercado. Os trabalhadores seguirão sendo achincalhados, humilhados, pisoteados, mas sempre sorrindo e amando a mão que bate. Os professores farão projetos e ganharão dinheiro. A sociedade? Que se exploda! Ou melhor, que pague, e caro, pelo saber que financiou.

Já os poucos, os de sempre, os que acreditam que a universidade pode ser um espaço de conhecimento comprometido com o social, de saber, de sabor, de transformação, estes seguirão, firmes na luta. Uma luta que se faz não apenas na retórica ou no ato heróico, pontual, mas no dia-a-dia, no cotidiano da universidade. Afinal, mudança é coisa que demora gerações. E o bom é que pessoas há que não desistem! Permanecem, com olhos críticos, a mostrar que o rei está nu... Um dia, é certo, as gentes também verão essa escancarada nudez!

2007-11-23T10:01:00.000-02:00

PORQUE NO TE CALAS?
Raul Longo

Porque no te calas, Dom?
Nem te envergonhas das civilizações
que exterminastes?
Incas, Maias e Astecas...
Sabedorias acima da alguma
que mal soubeste herdar dos 8 séculos
de pacientes mestres árabes.

Nada aprendes!

Porque não te calas, Senhor?
Nem te arrependes dos tantos de mim
que espoliastes da Patagônia à Califórnia?

Pirata, mercenário, usurpador:
acaso não te acordas
das tantas que estupraste?
Da gente que seviciaste?

Pelos povos que usurpaste
em América,
Ásia, África,
porque não te calas?

A quem te arrogas,
se sequer és dotado da galantaria
que a Quixote serviu?

Que ficção é essa
que crias para ti,
reizete de merda?

De Guernica
és o lado que o Mestre
sequer retratou,
pois se nunca estiveste
no desespero de tua
própria gente,
por quem te crês?

Cala-te e
devolve minha prata,
reponha meu ouro
bucaneiro arrogante!

Cala-te e
reconheça tua insignificância
que de majestosa só tem
a expressão da falência
de uma instituição anacrônica,
tardia em minha história.

A quantos ainda crês
como teus súditos?
Aqui nada és além de mero decorativo,
ridícula memória da vergonha
de um império há muito falido.

Porque não te calas, hombre?-

- Raul Longo
pousopoesia@ig.com.br
www.sambaqui.com.br/pousodapoesia
Ponta do Sambaqui, 288688.051-001 - Floripa/SC
Fone: (48) 3335-0047

2007-11-22T11:34:00.000-02:00

Longe da curva do rio

(Poema de Mona Lisa)

me criei aqui no salto do rio
lugar de asfalto
de fuligem de fábrica
de ribeirão poluído de tinta

me criei aqui onde a cidade dos ipês fede um pouco

na saída da cidade na há o cotovelo do rio
mas o agouro está próximo, sem bar ou embarcação
pelas pedras não passa nada
lama e lixo nas beiras, restos humanos que desceram do vale

me criei aqui as margens do asfalto
da tremida e esburacada BR
me criei com o som das sirenes
do corpo de bombeiro tirando mais uma vitima da vala
do trevo
do asfalto

aqui é caminho, pra sair ou para chegar
e se minha escrita não é bonita
como os que fazem rotina no cotovelo do rio
explico que ainda criança, fui vizinha
da whiskeria e do puteiro

Blumenau fede um pouco
o rio é o mesmo
aqui ele é salto
aqui ele arranca as raízes
aqui ele é queda

não leva as flores de cabelos fridas
não tem coração
aqui o rio é o asfalto
é a beira da BR

aqui o rio é o que ninguém quer ver
aqui ele arranca pernas
aqui ele junta moscas

e se minha poesia não serve para livro
e se meu poema é lixo
é porque meu coração nasceu enterrado na pedra do rio,
duro como a margem do asfalto

não sou dos castelinhos
minha vizinha é prostituta

e ali onde a cidade dos ipês não fede
também não há espaço pra minha poesia
ela se derrete em mel de vespas
e cresce em doces palavrões

aqui onde eu moro
a cidade fede
a cidade dos jardins
também fede
aqui é a queda do rio

mona lisa budel
na marginal do rio !

2007-11-22T11:32:00.000-02:00

Um Sonho no Bolso

Quantos olhos eu vejo dentro do sol? Ergue o braço menina em busca do teto sem sombra, onde andam seus passos? O fogo queima a pele, os pequenos dedinhos que nunca alcançaram as almofadas de nuvens, pedem comida na praça.
Um sorriso amarelo, reflexo do dia ensolarado, bolhas nos pés e um sonho no bolso. O que será do amanhã? Ela não pensa no que virá, mas tem a certeza de que tudo em sua vida é incerto e instantâneo, algo inevitável.
Balas, pirulitos, brinquedos, papéis para desenhar e coisas simples de criança, tudo ficou apenas na utópica lembrança, o mundo lhe roubou seu tempo, sua família, seus amigos, a sua vida dilacerada.
O barco segue sem casco, aumenta as lágrimas e o desespero de não ter para onde voltar, nada se sabe e o andar é apenas para frente.
Menina pequenina, grande mulher em seu amadurecimento prematuro, espalha alegria como se fosse jogar confetes no ar. Todos olham-na com um olhar de tristeza, todos sentem por vê-la no sinal, porém, esse sentimento é de peso na consciência, o vazio ainda é completo dentro do estomago, a menina sente fome, enquanto os outros sentem pena, ninguém lhe estende a mão, existe a desconfiança de perder o relógio ou algo que não os pertença.
A noite, sobre o cimento, debaixo do banco, perto do sinal, as luzes que param os carros, apenas ilumina seu corpo fraco e cansado. Quantos olhos ainda irão passar sobre ela?
20/11/2007 Rodrigo Rafael Giovanella (Kico).

2007-11-19T16:39:00.001-02:00

O CONTEÚDO DO LIVRO INFANTIL

Por Luiz Carlos Amorim (escritor e editor – Http://br.geocities.com/prosapoesiaecia )

É cada vez maior a quantidade de livros infantis que vem sendo publicados. Não é de hoje que o gênero mais vendido em feiras e bienais é o infanto-juvenil - os “contos de fadas” são vendidos até por centavos - e isso dá incentivo às editoras, grandes ou pequenas, de investirem mais no gênero. É importante que haja quantidade e variedade deste gênero destinado aos leitores em formação, pois é só oferecendo livros, colocando livros nas mãos e diante dos olhos de nossas crianças que teremos mais leitores amanhã.
Mas será que o conteúdo desses livros, apesar da quase sempre esmerada apresentação gráfica, às vezes até luxuosa, tem consistência literária?
Não vamos aqui falar dos antigos e tradicionais contos de fadas, as clássicas fábulas, lidos de geração a geração há mais de uma centena de anos, publicados em incontáveis edições, das mais sofisticadas às mais baratas. Não são eles os melhores conteúdos literários. Muitas daquelas fábulas não são nem politicamente nem educacionalmente corretas.
Vamos focalizar a literatura infanto-juvenil brasileira, tão fecunda e tão promissora: uma boa parte do muito que se tem publicado para o público infantil no Brasil é de grande qualidade literária, com excelente conteúdo. Existem, sim, aqueles livros com brilhante apresentação, com visual esmerado, mas com conteúdo que não acompanha a beleza das ilustrações e edição apurada: o apelo maior é mesmo para as cores e desenhos.
Mas há muitas edições infantis e infanto-juvenis que primam pelo conteúdo, tanto que às vezes podem prescindir da arte plástica, das ilustrações e cores. E outras em que a qualidade literária acompanha a excelente apresentação gráfica, equiparando-se e complementando-se texto e ilustração.
Desde Monteiro Lobato temos tido, cada vez mais, bons autores de literatura infantil e infanto-juvenil em nosso país. Nomes conhecidos e consagrados em todo o Brasil e nomes com grande popularidade em seus estados, muitos com dezenas de ótimos escritores de textos para crianças, alguns com projeção nacional.

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2007-11-19T15:56:00.000-02:00

Obra de Arte
Teu corpo é para mim
Uma tela em branco
Onde desenho meus desejos
Com meu corpo
Diluído em tintas
Cobrindo teus relevos
Desenho meus desejos
Na obra de arte
Eternamente inacabada
Pelas novas paixões que desenho
Isabel Mir
Novembro/2008

2007-11-19T09:51:00.001-02:00

Cão de caça não nega a raça

Eu cresci num mundo povoado de fadas, de histórias de santos e de histórias árabes – as fadas vieram dos livros e, decerto, da minha avó lituana, e em histórias de fadas sempre acaba tendo também duendes, e príncipes, e reis. Já as histórias de santo vieram através da minha mãe, fervorosa católica. O que nunca entendi foi como me chegaram as histórias árabes – que só identifiquei como árabes mais tarde, estudando literatura de Santa Catarina – o fato que na minha infância se contavam muitas histórias árabes, no meu colono bairro do Garcia, um bairro de origens alemãs, numa cidade de origens alemãs, no sul do Brasil. O fato é que eram famosas, lá, histórias como as da Moura Torta e outras.
Mais tarde cresci e estudei muita História, e descobri que nem sempre os príncipes eram encantados, como se dizia nas histórias de fadas, e também descobri a história de muitos outros príncipes, que nada tinham a ver com trajes de veludo e de cetim, mas que usavam chompas[1] de pêlo de lhama ou fascinantes e elaborados cocares de riquíssimas penas de aves, um dos quais existe em minha casa, herança muito amada por mim. Os príncipes de verdade, os reis de verdade, aqueles das chompas e dos cocares não viviam histórias bobinhas de moça engasgada com pedaço de maçã e coisas assim, pois eles eram tão formidáveis, que as moças se inclinavam à sua passagem e iam livremente ao seu encontro – e eles não precisavam de beijinhos açucarados para acordar moças engasgadas com pedaços de maçã, pois suas moças eram as rainhas de coisas vitais para grandes civilizações, como o milho, a batata, o amendoim, o tomate, e tantas outras. Eram príncipes e reis que viviam em perfeita harmonia com a natureza, de povos guardiões de sabedorias milenares[2], de civilizações únicas, de grandes impérios[3] - e que tinham, como desvantagem, não conhecerem a pólvora e as armas de fogo – e quando o europeu invasor chegou a esta Abya Yala[4] que hoje costumamos chamar de América, possuidor que era das novas tecnologias da guerra, e adentrou a ela segurando na mão uma espada e na outra uma cruz (o arcabuz ia a tiracolo), e portando os mortíferos germes das doenças que tinham adquirido no meio da sujeira em que vivia, não foi muito difícil o saque, o morticínio, o sadismo, o horror – e o domínio do novo continente em pouco tempo, conquistado em nome de um deus que não devia fazer a menor idéia das barbaridades que se perpetravam em seu nome.
As crueldades do domínio foram tamanhas que uma poderosa voz acabou se fazendo ouvir a favor da nossa gente de Abya Yala, a de Frei Bartolomé de las Casas, religioso que dedicou a sua vida a proteger o que já não poderia mais ser protegido. Nem vou entrar no capítulos da barbaridades sexuais e outras que o invasor europeu perpetrou na nossa América – vou apenas citar um pedacinho do que viu Bartolomé de las Casas: “Eu vi uma vez quatro ou cinco dos principais senhores torrando-se e queimando-se sobre esss gradis e penso que havia ainda mais dois ou três gradis assim aparelhados; e pois que essas almas expirantes davam grandes gritos que impediam o capitão de dormir, este último ordenou que os estrangulassem; mas o sargento, que era pior que o carrasco que os queimava (eu sei seu nome e conheço seus parentes em Sevilha), não quis que fossem estrangulados e ele mesmo atuchou pelotas na boca a fim de que não gritassem, e atiçava o fogo em pessoa até que ficassem torrados inteiramente a seu bel prazer.(...)” [5] .
Aconselho a todos que leiam tal autor e possam fazer seus próprios juízos quando a mídia oficial fala as bobagens que fala.
Pois bem, ultrajada, vilependiada, humilhada, torturada, dizimada[6], a população da minha América, da minha Abya Yala, encolheu-se e foi obrigada a aceitar o jugo – mas no encolhimento ficou a resistência, e é só agora, mais de 400 anos depois, é que os povos antigos, as culturas antigas, estão conseguindo retomar seu lugar, e nossos “índios”[7] e seus mestiços voltam a liderar seus povos, e temos gente como Hugo Chavez, na Venezuela, e Rafael Correa, no Equador, e Evo Morales, na Bolívia, e sabe-se lá mais quantos estão vindo por aí, e a roda da História vira, e hoje são eles os que sentam nas cadeiras juntos ao muy ridículo rei de Espanha em Encontros Internacionais, e têm liberdade de dizer os seus pensamentos de igual para igual – mas o reizinho fascista não tem estrutura para a crítica, não tem paciência para essas pessoas de terceira categoria que foram meros escravos dos seus antepassados, gente que nem alma tinha antes – que estão a fazer ali, tendo idéias, pensando – e até melhor que ele! – e não suportou muito tempo a reunião da semana passada. No último sábado, deixando de lado tudo o que deveriam ter lhe ensinado, interrompe uma cimeira íbero-americana aos berros, dizendo a um dos líderes da nossa gente vilependiada (antes e também agora – porque o neo-colonialismo europeu é uma verdade das brabas!) que se cale, e quando diversos líderes das nossas terras caíram de pau em cima dele (por conta dos dois colonialismos), botou o rabo entre as pernas e abandonou a reunião.
Que é que tu pensavas, heim, ô reizinho à toa? Apesar da nova fase do colonialismo (leia-se: Santander, Telefônica, Banco Real, Banco Mercantil, e muitos etc.), tu não passas é de um reizinho à toa, que ainda não se conformou que hoje já não se podem queimar americanos bem torradinhos em fogo lento, nem mandar despedaçá-los por cães treinados, nem despedaçar com espadas as barrigas de mulheres grávidas para fatiar o bebê, entre outras coisas, como nos conta Bartolomé de las Casas.
Vai pra casa, ô bobão, vai beijar mocinhas engasgadas com pedaços de maçã, que aqui tu só nos incomoda e só nos faz mal! Nosso tempo de escravidão está passando, e quem sabe a gente não perde a diplomacia e te solta à frente de um bando de cachorros treinados, né?
Blumenau, 16 de Novembro de 2007.
Urda Alice Klueger – Escritora e historiadora.

[1] Chompas: blusas, creio que na língua quíchua ou aimará.
[2] No país Equador, neste momento, está funcionando a Universidade Amawtay Wasi (em portuguêsl: A Casa da Sabedoria), que resgata e reaviva os saberes antigos. Lá, você pode cursar Direito, Medicina, Arquitetura, História, etc., como em qualquer universidade, com uma diferença: há que aprender quíchua primeiro, e depois passar um período DESAPRENDENDO o pensamento eurocêntrico. Tem europeus em penca vindo aprender tais saberes lá.
[3] Você sabia que, no século XVI, quando o europeu invasor chegou a Tenoxtitlán (hoje, cidade do México), encontrou uma cidade com 200.000 habitantes, com tais confortos e benfeitorias que até água encanada havia em cada casa? Nessa altura, a maior cidade da Europa era Paris, com 80.000 habitantes e enterrada na sujeira de séculos de imundície.
[4] Abya Yala = numa língua antiga da América Central significa “Terra Mãe”.
[5] LAS CASAS, Frei Bartolomé de. O Paraíso destruído – A sangrenta história da conquista da América. Porto Alegre, 2001, L&PM Editores, p. 35
[6] Só nas minas de prata de Potosi morreram 8.000.000 de índios, de maus tratos e fome, conforme nos conta Eduardo Galeano.
[7] Nome chato, não? Há que se pensar que, quando chegou aqui, Colombo achou que tinha chegado ao outro lado da índia – daí este nome que não quer dizer nada para nós.

2007-11-19T09:50:00.002-02:00

2007-11-19T09:50:00.001-02:00

VENDO FIDEL PELA TV
====================
(Há dias em que uma palavra distante se apodera de mim (...) Danço e choro em meus numerosos funerais. - Alejandra Pizarnik)

(da poetisa Claribel Terré Morell - traduzido por Urda Alice Klueger em 2005)

Aqui estamos, Meu Comandante
longe e com isso que chama de alma ferida
Você mais velho
que a última vez em que falamos ,
talvez também um pouco mais cansado das utopias, é algo que penso
porque seu traje mostra uma ruga.

Quem iria dizer, Meu Comandante?
Às vezes um está longe
e muito extraviado.
Minha filha chora,
é pequena.
Quando crescer pode ser que nunca
lhe ensinem na escola
quem é você
- aqui os heróis são outros -
ou talvez você será o mesmo de sempre
e ela, minha filha
ira se rir da sua velha mãe
que correrá a buscar uma foto
aquela em que estamos você e eu
numa tarde de dezembro em Havana,
você sorridente.
Atrás há uma palmeira
apagada pelo tempo
em Buenos Aires elas não existem
e o povo não sabe
Como é viver numa ilha.

Meu Comandante
- soa rara a frase -
como a dizer que se estranha.
(de Claribel Terré Morell - traduzido por Urda Alice Klueger em 2005)

2007-11-19T09:48:00.001-02:00

De olho no bolo e na bola

É necessário acreditar sempre no prevalecimento do bem, da verdade e da justiça que gera vida e paz.

Não é minha intenção jogar água fria em ninguém e muito menos em projetos que prometem mais qualidade de vida para o povo. Quando não posso colaborar, muito faço não atrapalhando. Portanto, água fria só fica bem se jogada no ardor do verão. Mas, é muito importante que fiquemos atentos aos desdobramentos das notícias de alguns dias atrás.

Duas notícias boas chegaram até nós. A primeira foi a da escolha do nosso país para sediar a Copa do Mundo de 2014. Nos bastidores, a bola está rolando. Vozes disseram que este acontecimento vai ser muito importante para o Brasil. Gente do mundo inteiro virá para cá; a economia do Brasil vai esquentar com o turismo. Muitos empregos serão gerados... Fiquemos de olho nesta bola.

O evento, realmente, não deixa de ser importante. Mas, precisamos fazer com que o seja para todas as pessoas. Corremos o risco de, anestesiados com a notícia, ficarmos apenas na posição de espectadores deslumbrados.

Assim, como poderá trazer vantagens, as desvantagens são possíveis, pelo menos para a maioria da população. O velho ditado “pão e circo” tem muito de real.

A partir de agora, pessoas, grupos, empreiteiras... poderão lucrar freneticamente. O governo, em parceria com o setor privado, vai investir muito em infra-estrutura e o perigo da corrupção astronômica é iminente. Fiquemos vigilantes e na militância. A bola está rolando e não podemos ficar alheios, porque o povo também pode rolar.

Outra notícia boa foi o anúncio da descoberta, pelos técnicos da Petrobrás, do maior poço de petróleo e gás natural, na bacia de Santos. Parabéns aos nossos pesquisadores.

O Presidente da República disse, numa reportagem, que este é um presente de Deus para o Brasil. Eu tomo a liberdade de corrigir: é um presente de Deus para o povo Brasileiro.
Devido à profundidade, esta riqueza começará a render no auge da Copa do Mundo.
É preciso ficar de olho no bolo.

Desde já, equipes técnicas estão buscando o aperfeiçoamento da tecnologia, para que o bolo venha à tona. Concomitantemente, outras equipes da sociedade civil devem se organizar, pensando nas políticas públicas, para que este presente de Deus chegue ao povo que trabalha pesado para a grandeza desta nação e que normalmente recebe migalhas.

Vamos ficar de olho na bola e no bolo. Que tudo seja acompanhado. Saibamos por onde a “bola” corre para que o “bolo” seja partilhado com eqüidade.

Normalmente, os que saem da senzala para a casa grande, tendem a esquecer o sofrimento e os que continuam na penúria. Quando muito, a olham de longe e atiram migalhas e, às vezes, nem isso. Neste exato momento em que escrevo, está acontecendo o despejo de um acampamento dos sem-terra, aqui em Caçador. Em torno de 200 soldados, enviados pelas “autoridades”, fazem este “serviço” no dia de mais relâmpagos, trovoadas e chuvas torrenciais. São mais de 200 crianças sem contar os jovens e adultos. Todas as pessoas, com seus poucos pertences e alimentos molhados. Poderiam ter feito isto em outro dia. Lembro que esta terra é da União e está cedida em comodato à Epagri. É muita terra e está sendo usada também para plantar pínus e eucaliptos. Dizem que estão voltados para a pesquisa na área da agricultura familiar. Mas são palavras para ludibriar os menos avisados. O agronegócio tem preferência E quanto ao momento do despejo, fiz esta pergunta a mim mesmo, por que não escolheram um dia de sol? Tantas crianças molhadas, assustadas, amedrontadas, famintas... para isso existe o inferno. Basta uma leitura orante do Evangelho de Mateus 25,31ss. Deus não falha!..,

De olho atento na bola e no bolo, para que no final do espetáculo não venha a ocorrer que as lonas do circo caiam e o povo também, como soe acontecer.

Dom Luiz Carlos Eccel
Bispo Diocesano de Caçador

2007-11-19T09:47:00.001-02:00

No caminho de El Tatio
Por elaine tavares - jornalista

Eu não esqueço da cena. Era madrugada e um pequeno grupo saía em direção a El Tatio, um dos pontos mais altos da região da quebrada de San Pedro de Atacama, no deserto chileno, onde ficam os famosos gêiseres. Havia chovido bastante na noite anterior e as estradas estavam muito ruins. O guia que levava o grupo era um legítimo representante dos Likan Antay, o povo atacamenho, originário do lugar. Seu nome: Getúlio. Homem de poucas palavras, com aquele silêncio pesado que precede tempestades, típico das gentes do Atacama que vêem a cada dia seus espaços sendo tomados por empresários europeus.

Na Van seguia um animado grupo composto por brasileiros, chilenos, e um espanhol. Basicamente colocávamos nossa vida nas mãos daquele homem, pois o caminho era absolutamente invisível, tamanha a espessura da neblina. Nada se via e só o que a gente sabia era que de um dos lados da estreita estrada se abria um precipício imenso. Getúlio seguia impávido, conhecedor que era daquelas milenares veredas.

Então, houve um estrondo e o carro caiu num buraco, pendendo para o lado do penhasco. Foi um momento de pânico geral. Logo estávamos todos na rua e Getúlio tentava retirar o carro da fenda onde tinha caído. Foi nessa hora que o espanhol surtou. Dizia ao indígena que ele era um irresponsável, que não havia condições do carro subir a montanha, que estava colocando em risco sua vida e tantas outras barbaridades que não vou reproduzir. Getúlio ouvia com sua impassível paciência enquanto, sozinho, lutava para tirar o carro da vala. Ficava explícito ali naquele monólogo do espanhol todo desprezo que ele tinha pelo saber e pela cultura de Getúlio, do povo originário.

E foi tanta a loucura do espanhol que ele praticamente obrigou todo mundo a voltar para a vila, fazendo ameaças e impedindo que o carro seguisse o caminho. Como se a estrada ruim e o acidente fossem responsabilidade de uma natural “burrice” de Getúlio. A histeria do cara foi tanta que todos decidiram voltar e retornar a El Tatio só na madrugada seguinte, sem a presença do espanhol. Foi o que fizemos.

No dia seguinte partimos pela mesma estrada e com o mesmo motorista, vivendo a mesma aventura da neblina fechada. Lá em cima, maravilhada com a beleza dos gêiseres, tive tempo de conversar com Getúlio enquanto devorávamos sanduíches no almoço. “Esse povo é assim, acha que ainda manda por aqui”, disse ele. “Pensam que somos sua colônia. Não somos!”. Pois não é que no dia seguinte fomos todos chamados à chefatura dos “carabinieri” para dar declarações. O espanhol havia feito uma denúncia contra Getúlio, dizendo que ele havia colocado em risco a nossa vida. Claro que todos defendemos Getúlio, pois ele não só tinha cuidado muito bem da situação como sabia andar naquelas estradas de olhos fechados. Nunca houve risco para nossa vida. Foi o maior mico do espanhol!

Eles ainda pensam que somos colônia

Pois atitude semelhante teve o rei da Espanha, Juan Carlos, na última semana quando mandou o presidente da Venezuela, Hugo Chávez, calar a boca. Vivendo a irrealidade do conto de fadas, num anacronismo sem limites, de uma aristocracia carcomida, o rei incorporou a dita “superioridade colonial”, acreditando que aquele mestiço falastrão nada mais poderia fazer senão calar a boca ao seu mando.

Faz parte do jogo de simulacro essa coisa grotesca de vir para a América Latina, segurar indiozinhos no colo, fazer visitas aos pobres, percorrer favelas. Coisa de realeza, acima do bem e do mal, olhando pelos antigos súditos. Agora, ouvir críticas da boca de um mandatário de uma nação soberana, que não se submete, aí já é demais para o rei. Então ele esquece todo esse “bom mocismo” de beijinhos falsos e perde a tramontana. É que, na verdade, a Espanha ainda domina grande parte das terras de cá. Hoje de um jeito novo, via empresas transnacionais. Controla minas, telefonia, bancos, comunicação e tantas coisas mais, serviços estratégicos no mais das vezes. Um novo jeito de colonizar, de manter sob o cabresto. Governos latino-americanos há que ainda se submetem e baixam suas cabeças para esses interesses, espanhóis ou não. Outros não têm medo, como Chávez, e denunciam. Então assoma a arrogância européia: Cala a boca! Tal qual o espanhol dirigindo-se a Getúlio nas entranhas do deserto.

O que Juan Carlos não sabia é que, de Chávez, não se pode esperar o silêncio imemorial. Ele é príncipe das palavras, que lhes brotam aos borbotões, principalmente quando é para defender a soberania da gente de “nuestra América”. E ele não cala a boca assim fácil não. Ao contrário. Ele grita, um grito aprisionado desde há 500 anos. Que não se cala mais. Se alguém tem de calar, aqui, agora, na nossa terra, é “el rei”. Já basta! Não por acaso esta é a frase que ouvi de uma das bocas quentes de El Tatio naquela manhã de fevereiro. Já basta! As gentes de Abya Yala já não se calam mais!...

2007-11-19T09:44:00.000-02:00

Mudanças climáticas e a Igreja da esperança

Leonardo Boff

Teólogo

Luiz Cláudio Costa é um eminente cientista brasileiro da Universidade Federal de Viçosa-MG que colaborou nos trabalhos de mudanças climáticas e seus impactos na agricultura da Organização Meteorológica Mundial da ONU. Participando do Encontro Fé e Política que reuniu mais de cinco mil pessoas nos dias 10 e 11 de novembro em Nova Iguaçu-RJ coordenou uma plenária sobre aquecimento global. Quero transcrever aqui seu testemunho pois nos traz uma reflexão que, concretamente, nos pode ajudar. Escreve ele:

"O Prêmio Nobel da Paz conferido ao Painel Intergovernamental de Mudanças Climáticas (IPCC) e a Al Gore precisa nos levar a uma inquietação dinâmica e se transformar em ação-esperança de que é possível encontrar um novo modelo de vida, de desenvolvimento e construir estratégias para associar a necessidade e a vocação natural do homem ao desenvolvimento com a responsabilidade ecológica. Será que é possível mudar e encontrar novas maneiras de produção, de distribuição, de relacionamento com o próximo e com o ambiente? Se considerarmos somente a perspectiva de mercado estaremos, como enfatiza Leonardo Boff no Jornal do Brasil "...construindo apenas uma Arca de Noé salvadora do sistema imperante, que escamoteia o cerne da questão, o próprio sistema, mas que não nos salvará do dilúvio...".

Durante o 6o Encontro de Fé e Política tive o privilegio de realizar uma reflexão técnica sobre o tema aquecimento global. Ai encontrei um jovem agricultor chamado Grenaldo Pinto, de Vermelho Novo, Minas Gerais. No dia seguinte à plenária, abordou-me Grenaldo: "Prof., eu preciso fazer alguma coisa na minha cidade para evitar o aquecimento global. O Sr. poderia mandar um CD com a sua apresentação para o padre da Paróquia de Vermelho Novo, a fim de que eu e ele possamos começar um trabalho de conscientização na comunidade?" E antes que eu respondesse esclareceu: "Professor, eu trabalho na enxada e devo precisar de cerca de dez dias do meu trabalho para pagar um CD deste...".

Após esse dialogo, eu que sempre tive confiança que a humanidade seria capaz de vencer o grande desafio do aquecimento global, passei a ter convicção. Refleti ainda sobre o nosso grande equivoco quando afirmamos que as mudanças climáticas foram causadas pela ação antrópica, ou seja, pela ação humana. Quanta injustiça para com o Grenaldo! As mudanças climáticas foram causadas por uma pequena parcela tão bem definidas por Ghandi:"A Terra tem o suficiente para o sustento de todos, mas não tem para a ganância de uns poucos." Mas, ao contrário, serão as ações antrópicas, de cidadãos engajados como Grenaldo que irão trazer a solução.

A união de informações cientificas, vontade política, competência técnica e a fé de cidadãos como Grenaldo e de tantos outros que encontrei durante o 6o Encontro nos trazem a certeza de que podemos refletir, agir e mudar os hábitos e os valores equivocados que hoje regem o planeta. Para Grenaldo e seus colegas de encontro, a fé é muito mais que dogmas, o rito muito mais que atos mecânicos, e o amor muito mais que uma verbalização poética, são instrumentos de ação e, portanto têm o poder de transformar". Muto bem dito.

2007-11-19T09:41:00.000-02:00

A cabeleireira

Eu me sentei na cadeira em frente ao espelho. Ela trouxe uma capa preta e me vestiu. Mais com os olhos do que com a boca, perguntou:

– Como o senhor deseja?

– Normal, curto, mas prefiro que corte com tesoura. Foi o que respondi. Era novembro de 1983. Eu tinha 25 anos. Homem comum, qualquer um, como diz a canção. Ainda lembro daquele dia em que pegou meus cabelos e, delicada e automática, começou a cortá-los. Não dizia nada, nem sequer olhava no espelho, por mais que eu caçasse ali o seu olhar. Devia ter a minha idade. Terminou o corte, perguntou se estava bom, disse o preço e pediu para voltar outra vez.

Faz 25 anos que eu corto o cabelo no mesmo lugar. Vinte e cinco anos em que mês a mês, eu e a cabeleireira, nos isolamos numa ilha cercada de espelhos. Eu, carneiro, sou tosado pelas mãos de uma mulher que nem sei o nome completo. Nunca nos falamos mais do que o bom dia habitual. Depois que ela descobriu o quanto sou conservador em cortes de cabelo, parou até de me perguntar se estava bom.Por ela eu vi passar o tempo.

Primeiro uma aliança na mão direita. Depois na esquerda. Um período em que seus movimentos ficaram mais aéreos. Ainda havia firmeza de pele, de boca. E os olhos sempre fixos apenas na sua habilidade de cortar cabelo.

Depois a barriga cresceu. – Acho que é menina – , disse-me como num sonho, sem que eu perguntasse, sem que eu conseguisse aumentar a conversa. A filha nasceu. Às vezes, chorava dentro do carrinho. Ela saía de mim e ia cuidar da criança. Aquele frio que me fechava as pálpebras devia ser o ciúme.

Certo dia um olho roxo. Mês depois, a mão esquerda sem aliança. Quando eu ia perguntar como ela estava, empurrou minha cabeça pra baixo, até que meu queixo encostasse no peito. Estava, sutilmente, me fazendo calar.

Apareceu então com um cabelo loiro. Noutro tempo de preto, soube por terceiros que a mãe tinha morrido. Há uns dez anos a vi chorando novamente. - Vou ser avó... muito cedo, muito cedo... – e nada mais disse, nada mais chorou. Devia ter quarenta. Se não tinha mais a firmeza de antes, continuava delicada e automática no seu afazer.

Por respeitar demais essa distância, eu a vi novamente com uma aliança na mão esquerda, novamente me abandonar para cuidar da neta chorona, novamente a aliança sumir da mão esquerda. – Não dou sorte no amor – foi o que me disse mês passado.Vinte e cinco anos. Sei nada e sei tudo desta mulher. Olho-me e percebo que o tempo também passou por mim: menos cabelo, um enrugamento profundo no canto dos olhos, a sólida tristeza de não ter amado na concretude do corpo. De ter vivido em torno de um desejo etéreo. Por isso, hoje
decidi que vou conhecê-la de verdade. Ela está lá. Já me espera com a capa preta, a tesoura e o pente.– Achei que não vinha mais –, disse-me serenamente...

Rubens da Cunha

2007-11-12T10:45:00.000-02:00

O aqüifero Guarani

Leonardo Boff

Teólogo

A água potável é uma das preocupações maiores da humanidade, pois somente 0,7% dela é acessível ao uso humano. Um bilhão de pessoas tem água insuficiente e dois e meio bilhões não dispõem de saneamento básico. Como na fase planetária da humanidade não há um contrato social mundial que confira caráter civilizado às relações entre os povos, são muitos os que postulam criar tal pacto ao redor daquilo que absolutamente interessa a todos: a água potável.

O Brasil comparece como a potência mundial das águas, pois aqui está 13,8% de toda água doce do planeta. E ainda dispomos junto com a Argentina, o Uruguai e o Paraguai do maior aqüifero do mundo (águas subterrâneas), o Aqüifero Guarani. Possui um volume maior que toda a água contida nos rios e lagos da Terra. Para o interesse dos leitores oferecemos dados de três especialistas do Paraná em sua minuciosa pesquisa "Aqüifero Guarani" (2004), de Nadia Rita/José Roberto Borghetti e Ernani Francisco da Rosa Filho.

Antes de mais nada cabe dizer que não se trata de um lago subterrâneo, mas de uma cadeia imensa de aproximadamente 1,2 milhões de km quadrados de rochas arenosas, saturadas de água que ficam, em média, entre 70 a 800 metros abaixo do solo, perpassando 8 Estados (70,2% da área do aqüifero): Goiás, Minas Gerais, Mato Grosso, Mato Grosso do Sul, São Paulo, Paraná, Santa Catarina e Rio Grande do Sul. A área total do aqüifero é de 1.195.500 km quadrados, superior à soma da França, Espanha e Inglaterra juntos.

Seu surgimento geológico é muito curioso. O aqüifero está assentado sobre um deserto pre-histórico, da era mesozóica (há uns 200 milhões de anos), sobre o qual os ventos formaram extensos campos de dunas. No período do cretácio (há cerca de 125 milhões de anos) houve formidáveis irrupções vulcânicas que recobriram de lava toda aquela região arenosa. Surgiu aquilo que hoje se chama Formação Serra Geral. A lava solidificada estancou a areia de alta porosidade permitindo grande acúmulo de água, cerca de 48.000 km cúbicos (48 quatrilhões de litros). O potencial de extração, sem riscos para o aqüifero, é da ordem de 40 km cúbicos anuais (cerca de 40 trilhões de litros). O aqüifero não é contínuo. Em vários lugares como no Paraná está completamente compartimentado, havendo uma espécie de diques verticais basálticos que isolam as águas, armazenando-as por até 30.000 anos.

Há três tipos de águas no sistema Guarani, tipicamente água doce com total mineralização, água salobra e água alcalina. O uso principal das águas no Brasil é para abastecimento da população(70%), para uso industrial (25%) e para turismo hidrotermal (5%). Isso é feito lá onde ele aflora ou então por poços cuja profundidade varia de 300 a 800 até 1.795 metros de profundidade conforme as regiões com vazões da ordem de 75 e 520 metros cúbicos por hora.

Os estudos têm revelado que as águas do Aqüifero Guarani estão ainda livres de contaminação. Mas em regiões de recarga, especialmente de intensiva atividade agroindustrial como em Ribeirão Preto, Araraquara e Piracicaba a vulnerabilidade é maior em razão dos pesticidas.

Como o aqüifero envolve quatro paises, estão se formulando políticas comuns no sentido de preservar este bem natural e imprescindível e torná-lo disponível não só para nós mas também para a humanidade sedenta e faminta.

2007-11-12T10:42:00.002-02:00

Pra você, menino!

Homenagem a Adenilson Teles

Eu partilhei de toda luz
Vi crescer, devagar e segura
Na sala de aula.
Menino fazendo-se homem,
Homem se fazendo jornalista.
Tinha o texto afinado
E o compromisso com as vítimas,
Sempre...
Nunca ficou alheio à luta.
Deu o seu melhor,
Na política, na vida.
Escolheu a margem menos segura
A dos oprimidos
Dos desvalidos, os seus.
Com eles caminhou
Na rádio, na rua, no compromisso.
Tinha a voz potente, de locutor
Arauto de sonhos e esperanças.
Os olhos clarinhos
Derramavam a ternura mais profunda.
Lembro do seu riso a beira do Rio Branco
Nos confins do Brasil
Quando esperávamos a hora de ver
A Venezuela revolucionária.
Cúmplices!...
Ainda ouço os seus desejos,
Na fulgurante Caracas,
De um jornalismo bonito, libertador
De vida digna, de lutas limpas.
Agora ele se junta ao grande mistério
Não mais corpo, não mais riso.
Mas, certamente, presença
Porque a morte é só um portal
Para o esperado ainda-não.
Para a plenitude, a saciedade.
Fica a saudade, grande...
E a certeza de que vives
Em cada passeata,
Em cada emissão da radio comunitária
Em cada vitória dos trabalhadores!
Em nós.
Voa livre, menino...
Até o grande encontro...

por elaine tavares

2007-11-12T10:42:00.001-02:00

FAZER O NATAL

Por Luiz Carlos Amorim (Escritor e editor – lc.amorim@ig.com.br )

Natal chegando, esse tempo mágico de renascermos, de deixarmos nascer em nossos corações um Menino que nos trará fé e esperança, de mostrarmos que amamos nossas pessoas mais caras, dando-lhes carinho e presentes.
Mas há aqueles, menos privilegiados que nós, que precisam mais do que um presente simbólico: existem pessoas carentes, muito pobres, que precisam de tudo, até do alimento mais básico. Há crianças que nunca ganharam um presente, uma roupa nova, um par de sapatos novos. Parece exagero, eu sei, mas infelizmente não é.
Todos sabemos que as crianças, até certa idade, acreditam em Papai Noel. Sabemos, porque nós também acreditamos, por um período curto, talvez, mas acreditamos. Antes mesmo de saber o significado do Natal, as crianças ficam conhecendo Papai Noel. E até que acabe o encanto, até que o Velhinho perca a magia, que a criança descubra que não existe quem consiga dar brinquedos para todas os pequenos do mundo inteiro, ela acredita que os presentes que ganha na festa maior da humanidade são trazidos por ele, o velho Noel de roupa vermelha e barbas brancas, de um tempo frio que não combina muito com o nosso, mas que importa? É colorido e faz “Hou, hou, hou”.
Por isso, pedem coisas a ele, escrevem cartas endereçadas ao Pólo Norte e até colocam no correio. Pois são essas cartas, de crianças fazendo pedidos ao Papai Noel, enviadas também por adultos carentes, que os correios da nossa região resolveram colocar à disposição de quem quiser e puder atender um pedido. Não é maravilhoso? Restabelecer o encanto, resgatar a magia, poder provar que existe um Papai Noel em algum lugar, por que não dentro de nós?
E algumas pessoas vão lá e escolhem uma carta que possam atender – ou escolhem aquelas que precisam mais, porque essas cartas não pedem só brinquedos, pedem remédios, comida, um lugar para morar, etc. – e vão lá entregar, embora não vistam a roupa vermelha nem tenham barba branca.
Este é o verdadeiro espírito do Natal. Isto mostra que o Menino de dois mil e tantos anos está nascendo, mais uma vez, no coração dos homens. Que ele está entre nós.
Passe você também no correio mais próximo, qualquer que seja a sua região, estado ou país, e peça pelas cartas endereçadas a Papai Noel. Quem sabe não podemos devolver o espírito do Natal, o verdadeiro sentido do Natal a alguém?

2007-11-12T10:41:00.002-02:00

NASCEU A CONFRARIA DE QUINTANA

Por Luiz Carlos Amorim

Em meados de 2006, quando comecei a organizar uma edição especial do Suplemento Literário A ILHA exclusivamente sobre Mário Quintana, em comemoração ao centenário de nascimento do poeta, a minha amiga Fátima de Laguna, para quem eu havia pedido um texto para a revista, propôs que pensássemos na criação de uma Confraria de Quintana. A idéia era reunir os escritores que também eram leitores e admiradores do grande poeta, que na época estaria completando cem anos de vida. Disse a ela que era um projeto que tínhamos que levar adiante, que juntar escritores/leitores quintanianos para apreciar e discutir a sua obra, escrever sobre ela, divulgá-la, seria ótimo.
A revista Suplemento Literário A ILHA saiu, em julho de 2006, com vinte e oito páginas e textos de vários escritores apaixonados pelo Menino Quintana, mas a Confraria tinha ficado em suspenso, embora o grande número de pessoas que publicaram seus textos em homenagem ao poeta já deixasse ver que havia um bom número de prováveis adeptos.
As comemorações do centenário do poeta aconteceram por todo o Brasil, homenagens merecidas se sucederam e o ano de 2006 passou. Quase um ano depois, Fátima não tinha esquecido a Confraria e voltou à carga com determinação: idealizou a revista Mirandum, fez uma seleção de textos para o conteúdo da primeira edição, alguns tendo como tema o poeta. E editamos a revista – estava criada a Confraria de Quintana.
O número dois da revista Mirandum está sendo lançado e não se trata simplesmente da revista de um grupo literário. É o registro de textos de pessoas que lêem o grande poeta Quintana, que reconhecem a obra grandiosa que ele nos legou e se unem para manter vivo e cada vez mais conhecido esse legado.
Os amantes da prosa e da poesia de Quintana, o mágico artista construtor de emoções, que quiserem se juntar a nós, que escreveram sobre o poeta e sobre a sua obra, contatem conosco para fazerem parte de Confraria: fbarreto@bizz.com.br e lc.amorim@ig.com.br .

2007-11-12T10:41:00.001-02:00

Os anormais de Santa Catarina

E tem gente, lá em outros lugares, e aqui também, que acha que Santa Catarina (e o Vale do Itajaí) são mesmo o Umbigo do Mundo, lugar freqüentado só por alemãezinhos de alto naipe, gente perfeita, fazedora de Oktoberfest, e que vive dançando em trajes típicos enquanto se mata de trabalhar para fazer deste recanto do Brasil o próprio Paraíso Terrestre: Paraíso Terrestre aqui, ó! Inferno de anormais, digo eu. Está certo que tem gente que se mata de trabalhar mesmo, e que gosta de festejar mesmo, mas isto não exclui o bando de anormais que andam pelo poder aqui em Santa Catarina, a começar pelo governador – e podem olhar tim-tim por tim-tim se em alguma outra vez eu usei do nome dele para falar alguma coisa, mas agora não está dando para segurar: Luiz Henrique da Silveira, governador de Santa Catarina, faz algum tempo andou defendendo umas idéias, num jornal, que até hoje não consegui engolir: eugenia, sem mais nem menos. Sabem o que é eugenia? Nada menos que as idéias de Hitler: só deixar viver quem é bonito, loiro, sábio – os outros, fogueira neles, ou câmara de gás, decerto desejo acalentado pelo venerável senhor desde os tempos de criança, quando não era nem bonito, nem loiro e nem sábio, e deve ter sofrido muito nas mãos de uns nazistazinhos que freqüentavam a mesma escola que ele – como a idade não o deixou nem mais bonito, nem mais loiro, e muito menos mais sábio, se ele constrói a tal câmara de gás, está sujeito a ser dos primeiros a ser fritado. Parece que estou defendendo a idéia de que loirinhos bonitos são perfeitos e escaparão da câmara de gás – não é nada disto.

“Mauricinho anormal” quer meter exército contra povo Xokleng

Se olharmos o Inferno de Anormais que anda por aí no poder, vamos dar de cara, bem rapidinho, com um alemãozinho também metido a nazista, oriundo daqui desta cidade de Blumenau, que propõe publicamente baixaria ainda pior: mandar o exército fazer uma carnificina nos índios Xokleng, moradores de José Boiteux, explorados e vilependiados pelos alemãezinhos e outros, que lhes roubaram as terras, a cultura, quase que a alma, e agora desejam lhes roubar, quiçá, a vida. O nome desse anormal? Jean Kuhlmann, do séqüito dos anormais que andam ao redor do governador anormal, infelizmente, meu conterrâneo. E o povo, por aí, achando que isto aqui é o Paraíso!

Abaixo o racismo e a xenofobia em Gaspar

E o pior não são sequer as baixarias acima: o pior é o que está acontecendo em Gaspar! O povo Guarani, que recebeu indenização por terras perdidas na sua reserva do Morro dos Cavalos, resolveu investir em terras de Gaspar, com a legal interveniência da FUNAI e tudo o mais. Sabem o que está rolando lá em Gaspar? A princípio, os anormais de lá pularam para fora das suas tocas, e basta uma coletânea de algumas declarações que se faz por lá para você se inteirar o que é preconceito. A princípio, ao saber do desejo dos Guarani, o Prefeito Adilson Schmitt desapropriou a terra que ia ser comprada, dizendo-a de utilidade pública, para que os Guarani não possam tê-la. E vamos ver algumas declarações: “... Outra polêmica em Gaspar. Eu acredito que essa vai ser avassaladora. Vamos ter novos moradores em Gaspar. Índios. Será que nós merecemos, povo gasparense?...” (Ivanilde Rampelotti, presidente do Sindicato Rural local). De Gilberto Schmitt, jornalista, sob o título de “Chumbo”: “Sou contra a vinda deles(...) Se eles querem uma identidade própria, não é nada legal alojá-los no meio da civilização.(...) A FUNAI quer empurrar uma tribo indígena goela abaixo para Gaspar(...) Não quero noticiar aqui o nascimento de nenhum índio de olhos azuis.” E isto é só uma pequena amostra. Queria saber que grande “civilização” é esta que existe em Gaspar, queria saber desde quando racismo deixou de ser crime inafiançável, para esses anormais andarem assim à solta por lá, queria saber o pedigree que atesta a arianidade dessa gente alinhada com o governador eugenista! E queria perguntar ao douto Gilberto Schmitt sobre como irão nascer índios de olho azul, se os ditos “arianos” de Gaspar não forem lá furunfar com as índias. Elas devem ser a sua grande tara sexual, não é, seu descendente de ladrão de terras de índios, em ponto de bala para ir para a cadeia por crime inafiançável? A última notícia é de que os Guarani e a FUNAI desistiram das terras de Gaspar. Eta Estadinho à toa! E como tem anormal se achando o máximo por aqui!

Blumenau, 29 de Outubro de 2007.

Urda Alice Klueger
Historiadora e escritora

2007-11-12T10:40:00.000-02:00

O HOMEM DO PÕR-DO-SOL E DAS BORBOLETAS BRANCAS

(Para Adenilson Teles dos Santos)

Dia 31 de dezembro de 2006, Chaco Paraguaio, hora do pôr-do-sol. É assim que eu quero lembrar-te, meu amigo, no calor daquele Chaco e daquele dia, as janelas do ônibus abertas ao máximo, o vento entrando por elas e querendo nos refrescar, e tua franjinha de seda voando com o vento, a fascinação pela beleza daquele último sol do ano a te acender os olhinhos de estrelas, a máquina fotográfica na mão...
O pôr-do-sol no Chaco Paraguaio é uma das coisas mais bonitas de se ver no mundo – bem como a lua cheia, quando nasce lá, toda alaranjada, como já a vira no passado. Mas aquela que estava chegando era noite de Ano Novo, e não noite de lua, e então havia que apreciar até o último momento o mergulho daquele último sol do ano por detrás do deserto verde que é o Chaco, aquela enorme planície que um dia já fora mar e que ainda é salgada, mas onde incontáveis plantas se adaptaram ao sal e formam um sistema único no mundo, que vai desde o mais fino capim até às grandes árvores barrigudas, que armazenam grande quantidade de água nas suas barrigas para os tempos de grandes secas... Em nenhum outro lugar do mundo existe uma vegetação assim, e era bem lá dentro do Chaco, naquela incipiente noite de Ano Novo que viajávamos, e em nenhum momento me passou pela cabeça que aquele seria o último Ano Novo para ti, meu amigo dileto, e que teus olhinhos de estrelas já não se acenderiam contra a luz do pôr-do-sol em outra virada de ano!
Parece mentira pensar nisto, mas aquele era o último Ano Novo do meu amigo Adenilson Teles, e eu estava tendo o privilégio de estar ali, junto, enquanto o sol se punha e ele ficava de pé no ônibus, a pequena máquina fotográfica junto ao rosto, o curto cabelo de seda voando ao vento, aquela postura de rapaz comportado que o caracterizava se escorando nos encostos dos bancos antigos daquele ônibus antigo, a perseguir o último sol de 2006 para conseguir as melhores fotos possíveis.
Choro, choro muito, agora, quando lembro, mas é assim que quero lembrá-lo, solto e livre dentro do vento, a máquina fotográfica sendo erguida em outros ângulos enquanto o sol teimava em se ir e incendiava todo o horizonte, a franjinha de seda voando, seu rostinho tão bonito todo franzido no esforço do jornalista profissional que não podia perder de registrar a beleza incomensurável daquele pôr-do-sol – só agora, que já faz uma semana que tu te foste, é que volto a pensar de novo, e faço as contas de como a minha vida estava entrelaçada com a tua! E não só a minha: ontem, depois da missa de sétimo dia, fomos, muitos amigos, a um bar, e quando eu disse tal coisa, todos os outros também a disseram: como as nossas vidas estavam entrelaçadas com a tua, meu querido Teles, como cada um de nós precisava tanto de ti, dependia tanto de ti!
Apesar de querer sempre te lembrar na liberdade do vento dentro do Chaco Paraguaio, outras lembranças também vêm, e não há como não te lembrar como alguém onipresente nas nossas vidas, sempre com aquele jeito de bom moço, o porte empertigado atrás de todas as notícias e todos os ângulos, o passinho ágil que não o deixava perder nada, trilhando os caminhos da dignidade e da cidadania, sempre pronto para ajudar a todos, sempre cordial, atencioso e brincalhão ao telefone, sempre pronto a escrever o texto que era necessário naquele momento, sempre pronto a fotografar o evento que aparecesse, sempre do lado do mais pobre, do mais desprotegido, do mais necessitado - ah! meu querido amigo que não faltava em nada do que houvesse em cada vila, em cada assentamento, em cada ocupação – e que estava sempre pronto a estudar mais um pouco de teoria e ir observar o mundo todo por aí! Um ano antes daquele último pôr-do-sol de 2006 preparávamos para, via Roraima, irmos ao Fórum Social Mundial de Caracas/Venezuela – e antes estivemos nos Fóruns Sociais Mundiais de Porto Alegre – e nos primeiros dias deste ano no qual eu ainda estou vivendo adentramos à Bolívia, em encantada região que não é assim tão distante de La Higuera, e havia tanto verde, e tantos lírios do brejo muy floridos e com tanto perfume que dentro do nosso ônibus a gente se inebriava com aquele aroma que atraía milhares, milhões de borboletas brancas, e tu, emocionado,olhavas e nem fotografavas, pois ficavas pensando que decerto o Che passara por ali... senão, como tanto perfume e tantas borboletas? Meu Teles querido, decerto aquelas tantas borboletas brancas e aquele perfume de lírios do brejo te esperavam nos longos quilômetros daquele primeiro dia de Bolívia como numa saudação, porque há seres que são mágicos e sabem quando alguém não vai voltar para aquele lugar... Ah! Meu amigo tão querido, também é bom te lembrar assim, os olhinhos de estrelas fascinados por aquelas borboletas brancas, o queixo apoiado na mão de cotovelo na janela cheia de vento...
Há que chorar, sim, ao lembrar coisa tão doloridamente doce e dura, porque eu não me conformo de que tenhas ido, meu amigo querido, e eu sei que foste mesmo porque fui lá naquele velório onde parecias dormir tranqüilamente, o rostinho bonito suave e descansado, só que a franjinha de seda não voava ao vento, como quero te lembrar sempre lá naquele dia no Chaco...
Ah! Teles, ah! Teles, nunca mais a vida será a mesma. Lembro das fotos de passarinho que me mandavas, e das outras, algumas das quais até botei na parede da sala da minha casa, eu desfilando junto aos palestinos, desfilando com a bandeira do Iraque – estavas sempre atento a tudo, principalmente a quem sofria e a quem era solidário, e então me aparecias com tais fotos que nunca teria tido se no mundo não tivesse nascido, um dia, um menino que viera para fazer toda a diferença, e nenhum de nós que te conhecíamos poderemos ser, de novo, como éramos antes que entrasses nas nossas vidas.
A vida ficou muito mais difícil agora, meu amigo tão querido, tão difícil que, nós que ficamos, nem sabemos direito como agir.
Então quero te lembrar naquele pôr-do-sol do Chaco, a franjinha de cabelos de seda voando com o vento, teu jeito de bom moço a capturar o último sol do ano na máquina fotográfica, o deslumbrado encanto com o mundo amplo daquele lugar que um dia fora mar, o peito aberto para a emoção e para a vida.
Não dá para te dizer adeus, meu amigo! Tu vais estar sempre tão aqui junto de nós do mesmo jeito que estavas antes, e eu sempre vou fazer de conta que te telefono e pergunto: “Achas que posso botar tal frase no texto tal?” e outras coisas assim, e em todas as tardes de véspera de Ano Novo da minha vida vou te ver, de novo, os cabelos de seda ao vento, a ânsia de captar aquela beleza toda numa fotografia, e vou me lembrar do teu maravilhamento com as borboletas brancas da Bolívia, e pensar na tua lealdade, e na tua coragem (que vou contar num outro texto), e no entrelaçamento da tua vida com a minha, e vou chorar sempre quando a saudade vier, como agora, pois sei tão bem, tão bem, que esta é daquelas saudades raras, saudade que nunca irá passar...

Blumenau, 04 de Novembro de 2007.

Urda Alice Klueger - Escritora

2007-11-12T10:39:00.000-02:00

Russland I – Setembro

(Para Elizabete Tamanini, Cesar Zillig e Juarez Aumond)

Um dia, lá na aurora dos tempos, este planeta Terra se formou todo quente e explodindo em vulcões e derrames de magma; um dia, também, ele esfriou e veio uma primeira glaciação, e depois, uma série delas, e aí nesse entremeio foi surgindo a Vida nas suas mais diversas formas, e ontem à tarde eu caminhei por um pedacinho privilegiado deste planeta, e era tão visível, ali, tantas destas coisas que vêm desde lá dos tempos mais remotos!
Era uma estradinha no lugar que quando eu era criança a gente chamava de Russland – hoje, aquele lugar tão lindo é conhecido como Nova Rússia. Fica em Blumenau/Brasil, e é uma reserva ecológica, que abriga nascentes de bicas, arroios, riachos – e todas essas águas juntas acabam formando um rio, à beira do qual costumo acampar.
E era no finalzinho da tarde, assim já depois que o sol se pusera por detrás dos morros altos, e uma fina camada de névoa azulada pairava sobre tudo e dentre tudo, principalmente dentre as árvores daquele resquício de Floresta Atlântica ali preservada, embora aqui e ali, dentro da floresta nativa, surja um Tannenbaum, ou um eucalipto, ou florescidos antúrios plantados sob a mata, à beira da estradinha – e embora exista por ali algumas casas de campo (eu diria: casas-de-mato), escondidas nos lugares mais inesperados, e umas três ou quatro propriedades rurais onde, em pastos de grama rasteira, vacas holandesas nos olham bondosamente com seus grandes olhos líquidos e mansos, e também alguns campings, e algumas outras curiosidades, como uma roça de cana, alguns jardins e cachorros, pode-se dizer que a preservação ambiental, ali, é boa, e pode-se embarcar nela e viajar para a história do passado deste planeta.
O que sempre me chama a atenção primeiro é a estradinha, quase pendurada na encosta dos morros altos e quase caindo sobre o rio, lá embaixo – como venho muito a este lugar, tenho podido observá-lo nas mais diversas situações e estações do ano, e sei que o único lugar onde ela poderia existir é onde está, que na outra margem do rio é tudo perau tão escarpado, rochas abruptas disfarçadas sob a camada da floresta, que não haveria como se ter criado tal estradinha do lado de lá – assim como vejo hoje, depois de prestar muita atenção, muito gente, nos últimos milênios, também viu onde era a passagem possível, e aquela estradinha, um dia, começou a ser aberta e se tornou um caminho feito a pé de índio. Generalizo a palavra índio por não saber o nome das tantas possíveis nações que um dia por aqui passaram – afinal, desde a última glaciação, quando o mar recuou destes lugares onde estou, quanta gente deve ter passado por aqui?
Faz século e meio, lá por volta de 1860, que um jovem imigrante chamado Julius Bernhard Klüger, que foi o meu bisavô, também passou por aqui uma primeira vez, e foi cultivar a terra da sua primeira colônia lá mais para os confins da Russland, e o caminho já estava aberto. Mais adiante deste camping onde costumo ficar, bem mais adiante, há um pequeno cemitério com muitos parentes meus enterrados, comprovação inequívoca dos tantos meus antepassados que um dia aqui vieram trilhar a estradinha aberta a pé de índio – e que pouca modificação sofreu depois que os engenheiros e os imigrantes deram uma melhorada nela, com tratores e enxadas.
Então, ao pôr do sol de ontem, também eu estava a trilhar a estradinha, o rio espumante e encachoeirado de um lado, lá embaixo, e as rochas partidas pelo resfriamento do planeta, em outros tempos, a formar a base dos morros, do outro – e era-me espantoso observar a quantidade de vida que se agarrava àquelas rochas, musgos, líquenes, samambaias e outras plantas, cada uma tentando fazer o seu trabalho de desmanche daquelas rochas que talvez estejam ali desde um antiquíssimo primeiro derrame de lava aqui nesta região. Talvez aquelas rochas já tenham passado por todo o calor e por tantas glaciações, e sejam testemunhas de todo o tanto de vida que já aconteceu por aqui, desde a das plantas, quanto a dos animais de diversos tipos, sabe-se lá quantos já extintos, e das diversas nações de gente que por aqui desfilaram, inclusive a dos imigrantes, e sabe-se lá em quantas delas havia pessoas do meu passado – e ali estão, portando seus musgos e seus líquenes, e esperando que a próxima glaciação chegue, embora, por enquanto, o mundo ainda esteja a esquentar, desde o último grande Frio... como queria eu poder perguntar tantas coisas àquelas rochas! O quanto poderiam elas me contar, que me escapa a este olhar limitado com que as olho!

Blumenau, 14 de setembro de 2007.

Urda Alice Klueger
Historiadora e Escritora.

2007-11-12T10:36:00.001-02:00

A CIDADE DO LIVRO

Por Luiz Carlos Amorim (escritor e editor - Http://br.geocities.com/prosapoesiaecia )

Finalmente fui visitar a Feira do Livro de Porto Alegre. Participei com o lançamento de meu livro "Saudades de Quintana" e "Borboletas nos Jacatirões", ambos de crônicas. No mesmo dia, minha amiga Urda A. Klueger teve sua noite de autógrafos.

Demorei muito a ir à feira, pois gostaria de tê-la visitado quando Quintana ainda era vivo, mas apesar da ausência do poeta menino, valeu a pena. Aliás, eu nem diria ausência, pois a gente pode sentir a presença de Quintana por toda a feira. É como se ele estivesse caminhando por lá, cumprimentando os visitantes, caminhando entre eles.

Fiquei impressionado com o tamanho da feira. Ela é enorme, ocupa a Praça da Alfândega, as suas imediações, o cais do Porto, parece uma Cidade do Livro. Conjeturando aqui com meus botões, lembrei-me da Bienal do Livro do Rio e não tive como não comparar.Se juntar tudo o que há da Feira do Livro de Porto Alegre – a área Geral, a área infanto-juvenil, a área Internacional, ela é maior do que a Bienal.

Não vou aborrecer o leitor com números, com dados técnicos – só vou dizer que a feira ocupa míseros 26 mil metros quadrados - mas há lá um sem número de estandes, há uma variedade infinita de oferta de livros novos e há sebos, também, onde pode-se encontrar, de repente, bons livros por um precinho camarada.

E não se paga entrada, pois a feira fica no meio da rua, no meio da praça, e o público prestigia, é um vaivém constante de pessoas, eu diria que há até acotovelamento, pois é um fluxo constante e intenso de visitantes, não só nos finais de semana ou feriado, mas nos dias de semana também. Não é à toa que a Feira do Livro de Porto Alegre é a precursora das feiras do livro, a mais tradicional do Brasil.

Os moradores de Porto Alegre já absorveram como um grande festa tradicional e popular e ela faz parte do calendário da cidade.

Além dos livros, dos escritores que passam por lá, uma atração indiscutível, quase dentro da feira (na verdade, acho que é dentro da feira, pois ela abriga atividades da feira) é a Casa de Cultura Mário Quintana, localizada no prédio do antigo Hotel Majestic, construção belíssima e imponente, onde o poeta morou grande parte do tempo que viveu em Porto Alegre. Lá está até o quarto de Quintana, preservado, como era quando ele se foi. Muitas fotos, muita informação, muitos livros, muito sobre o poeta passarinho. Estar lá é uma emoção muito grande. Pode até parecer exagero, mas dá pra sentir uma energia boa, tomando conta da gente.

No âmbito da feira está, também, o Santander Cultural, o Centro Cultural Érico Veríssimo e o Memorial do Rio Grande do Sul, onde ocorrem atividades paralelas ligadas ao evento. Perto, está o Museu de Arte do Rio Grande do Sul. Há muito o que se ver, muita cultura para se absorver. O lugar da feira foi muito bem escolhido, unindo a cultura e o conhecimento dos livros à cultura e tradição da cidade e do estado.

2007-11-05T14:28:00.001-02:00

Nossas mãos estão sujas de sangue
Por Ricardo Machado

Primeiro, ainda no século XVI, trouxemos a espada e a cruz. Com a guerra tiramos suas vidas e com Cristo roubamos suas almas. Em seguida, roubamos sua terra, estupramos suas mães e filhas e escravizamos seus irmãos. Ainda os presenteamos com a sífilis, a varíola e a gripe. Com este violento contato, suas mortes sempre estiveram na casa dos milhares.
Séculos mais tarde, precisamente na metade XIX, trouxemos a civilização, a propriedade privada e os bugreiros para o Vale do Rio Itajaí-Açu. Estes caçadores de bugres usaram do extermínio em massa para legitimar a existência e o domínio de nossa civilização. Diante disso, restaram alguns poucos que por fraqueza, doença ou desesperança não se lançaram contra nossas armas. E destes poucos sobreviventes, ficamos orgulhosos de termos conseguido “pacificar”.
Desde então, o darwinismo social e o liberalismo econômico garantiram sua morte cotidiana. Morte feita a prestação para não nos deixar chocados. Morte sutil, mas não menos cruel, que é feita diariamente através da fome, do empobrecimento e da invisibilidade cultural.
Hoje lhes negamos uns míseros pedaços de terra em Gaspar. Terra que nada representa diante de tudo que já tomamos e destruímos. Além disso, nossa arrogância etnocêntrica e frágil compreensão do processo histórico ainda nos permite acusá-los de vagabundos e indolentes.
Há aqueles que acham que no futuro nossa civilização será lembrada pelas palavras “progresso” e “desenvolvimento”. Para estes, eu afirmo: Nós seremos lembrados pelas nossas mãos sujas de sangue.

* O autor é Historiador

2007-11-05T14:26:00.000-02:00

Sete Quedas: 25 anos de luto

Um amigo veio me perguntar: “Você sabia que tá fazendo 25 anos que mataram as Sete Quedas do Iguaçu?” Eu, entre assustado e intrigado, disse que não. Não tinha lido nada a respeito, nem visto na televisão. Definitivamente, não se ama o que não se conhece. Nem se sente saudade. As Sete Quedas do Iguaçu eram um patrimônio natural que foi “afogado” pela Usina de Itaipu. Uma história esquecida, ou vista apenas pelo lado oficial: o progresso determinando a destruição da natureza. É provável que hoje não se investisse tão pesado em algo tão agressivo, o que consola um pouco a perda. Mas o que está feito está feito.

Nossos olhos jamais poderão ver as míticas Sete Quedas do Iguaçu de novo. Nesses tempos de desordem climática, olhar os crimes ambientais cometidos em nome do conforto humano pode ajudar a uma tomada de consciência sobre nossa intervenção na natureza. Itaipu, a pedra que canta, é uma monstruosidade de concreto cercando o rio Paraná, ou o Paranazão, como é conhecido. A usina também virou atração turística. Mas a que preço? Milhares de hectares submersos, diversos ecossistemas alterados, populações desalojadas de suas terras produtivas, e este silêncio atual sobre a morte das Sete Quedas. O que está feito está feito.

Lendo uma reportagem sobre o assunto no site www.sopabrasiguaia.com, Guilherme Dreyer Wojciechowski descreve da seguinte forma a submersão dos saltos: (...) Em 26 de outubro de 1982, há exatos 25 anos, as águas do lago chegavam aos saltos. No dia seguinte, às dez horas da manhã, o último centímetro de rocha era coberto pelo charco barrento, vermelho. (...)

A intervenção gigantesca do homem na natureza fez com que o rio ficasse com profundidades de até cem metros acima do nível natural. A energia elétrica que consumimos diariamente vem desta morte. Talvez por isso, tão submetida ao silêncio. Hoje, as Sete Quedas estão somente na memória de alguns privilegiados. É possível ver vídeos antigos, fotos já quase amareladas e povoar a imaginação com a força descomunal daquelas águas. Agora, um profundo e lento rio. Rio escravo, submetido às ditaduras humanas.

Na época, Carlos Drummond de Andrade escreveu um poema chamado “Adeus a Sete Quedas”. Longo como a tristeza que o invadia. Drummond finaliza o poema: “Sete quedas por nós passaram, e não soubemos, ah, não soubemos amá-las, e todas sete foram mortas, e todas sete somem no ar, sete fantasmas, sete crimes dos vivos golpeando a vida que nunca mais renascerá”.

Mesmo as palavras certeiras do poeta caíram no esquecimento. São 25 anos de submersão. 25 anos em que os estrondos das Sete Quedas morreram afogados pela visão equivocada dos homens. O que está feito está feito. Cabe às novas gerações olhar para esta morte e evitar que outros crimes ambientais de tal monta venham a acontecer.

Rubens da Cunha

2007-11-05T14:25:00.001-02:00

A IMPRUDÊNCIA QUE MATA
(Para Teles, o companheiro de luta,
com carinho e saudades!)

Estou aqui sentada na frente do meu computador pensando em como transmitir em palavras minha indignação e minha dor.
Acabo de voltar do enterro de um amigo muito querido. Um jornalista maravilhoso, o melhor que conheci, ético e de uma responsabilidade social muito grande.
Talvez alguém, ao ler estas linhas, se pergunte por que estou tão indignada. Calma, eu vou explicar.
No ano passado um colega do curso de Ciências Sociais onde estudo, voltava com os filhos pequenos de uma festa. Um motorista embriagado matou os três.
Em agosto deste ano morreu um garoto que estudou comigo no ginásio. Sabe, ele tinha uma moto, e alguém não estava dirigindo com muita prudência, mas foi ele quem morreu. Ele tinha 27 anos.
Na quarta-feira, dia 17 de outubro, estava indo para FURB*, como faço todos os dias, pois estudo lá, e como sempre esperava na faixa de segurança para atravessar a rua, mas ninguém parava. Já estou acostumada a isso, todo dia é a mesma coisa, fico algum tempo parada até que alguém resolva cumprir a lei e parar na faixa para o pedreste. O carro da pista da esquerda parou, o da direita estava quase em cima da faixa quando conseguiu parar, o que vinha atrás dele quase bateu, freou bruscamente, e só para variar vinha uma moto pelo meio dos dois carros, que parou em cima da faixa. Levei o maior susto, sai pensando que deveria escrever sobre o caos terrestre.
Mas olhem a minha surpresa: quando entrei na sala de aula me contaram que um dos colegas tinha sido atropelado na Rua XV de Novembro**, na faixa de segurança. O rapaz estava indo trabalhar, e hoje está no hospital, felizmente ele saiu da UTI no sábado, depois de 10 dias, mas quase perdeu a vida, porque alguém não podia chegar cinco minutos mais tarde.
Hoje de manhã meu celular tocou, e recebi a notícia da morte de um grande companheiro, um cara com 33 anos, cheio de sonhos, de ideais.
Sabe como ele morreu?
Ele voltava de São José do Cerrito*** onde tinha ido comemorar o aniversário do pai, quando alguém ultrapassando em local proibido, sem visibilidade nenhuma, deu de frente com ele. O Teles morreu, os três irmãos que estavam no carro foram para o hospital; a irmã com as duas pernas e a bacia quebradas.
Imaginem vocês a dor de um casal de velhinhos, os pais dele são bem idosos, velando um filho de 33 anos e tendo mais três no hospital? Dá para imaginar?
Não, não dá para imaginar, só quem passa por essa dor sabe, só quem está junto consegue sentir nos olhos o desespero.
É revoltante saber que agora ele estaria aqui, se as pessoas tivessem um pouquinho mais de responsabilidade.
A minha avó sempre conta a estória de um homem que por ter pressa não chegou ao lugar que queria na hora que esperava;
“Um homem estava indo para uma determinada cidade cavalgando. Como ele não conhecia muito bem a região parou para pedir informações.
Perguntou para um senhor se aquela tal cidade ficava muito longe dali.
O senhor respondeu:
- Ainda tá longe, mas se você for devagar chega hoje, agora se for muito rápido só vai chegar amanhã.
Ele não entendeu nada.
Como indo devagar ia chegar hoje e rápido só amanhã?

* FURB – Universidade Regional de Blumenau – Blumenau – SC / Brasil
** Rua do Centro da cidade de Blumenau – SC / Brasil
*** Pequena cidade do sul do Brasil

Meteu laço no cavalo e fez o bichinho correr até não poder mais. O cavalo cansou e como era longe a cidade, ele teve que passar a noite ali mesmo, na beira da estrada.”
Como aconteceu na estória da minha avó acontece na realidade, as pessoas querem chegar mais rápido e acabam muitas vezes não chegando, sem contar que colocam todo mundo que está nas estradas em perigo.
A imprudência mata. E vai continuar matando, enquanto não pararmos para pensar numa forma diferente de dirigir.
Não dá para aceitar que alguém tão jovem tenha morrido pela irresponsabilidade de outra pessoa.
Até quando? - eu fico me perguntando. - Até quando? Quantos mais terão que morrer até que mude a nossa mentalidade?
Eu olho pro lado e não vejo ninguém gritando, se indignando com esta violência no trânsito, com este caos terrestre que estamos vivendo que dia após dia tem ceifado vidas.
O caos terrestre mata muito mais gente do que o caos aéreo já matou, e ninguém, ninguém faz nada.
Vou continuar aqui perguntando:
- Até quando? Heim? Até quando?

Adenilson Teles vive!!!
Hasta la vitoria siempre!!!

Blumenau, 29 de outubro de 2007.

Sandra Teresa Tolfo
Estudante de Ciências Sociais

2007-11-05T14:24:00.001-02:00

2007-11-05T14:23:00.000-02:00

Um passeio pelo inferno

Por elaine tavares - jornalista

Chove a cântaros em Florianópolis. São seis e 15 da tarde e saio do trabalho como um bagaço. Foi um longo dia. A sombrinha comprada no camelô vaza água por cima e molha toda a minha cabeça. Aperto o passo para chegar logo à parada do ônibus. Mas, um motorista, dentro de um ônibus da Insular, passa a toda velocidade sobre uma poça de água e encharca a minha saia. Maldito! Não têm consciência de classe. Preparo-me para o calvário que me espera. Em Florianópolis ninguém fica menos de meia hora numa parada de ônibus.

Passam 35 minutos e eu ali, gelada e com ódio. Xingo os empresários dos transportes, os vereadores, o prefeito e toda a sua geração. O Volta ao Morro enfim passa e lá vou eu até o final da Carvoeira para pegar mais um ônibus - na famosa “integração” inventada por Ângela Amin - rumo ao Rio Tavares. A chuva não dá trégua. Já são sete e dez da noite e eu tenho de andar mais um pouco na chuva para chegar à parada. Começo a chorar, num ódio surdo deste transporte desintegrado, incompetente e ineficaz. Bate uma vontade de quebrar tudo.

Na parada do Rio Tavares se repete o martírio. São 50 minutos de espera sob a chuva. É inacreditável que se fique tanto tempo esperando um ônibus. Lá vem ele, enfim. Está lotado até a boca. Então, são duas opções: ou a gente se sujeita a essa indignidade do aperto, do empurra-empurra, do esmagamento, ou fica mais 50 minutos esperando o próximo. É coisa para enlouquecer qualquer um. E só o que se quer é chegar em casa. Grito de ódio e as pessoas na parada me olham como se eu fosse louca. E, enquanto grito, agoniada, elas vão entrando feito carneiros, no latão lotado. Não entro. Praguejo como um marinheiro. Já são oito horas da noite. E, pensar que da universidade onde trabalho até minha casa são apenas 20 minutos de carro. Toca a esperar.

A chuva segue, zombando. Os carros passam céleres e vazios. Às oito horas e trinta e cinco minutos aponta um outro Rio Tavares. Aleluia. Não está tão cheio e ainda restam bancos na parte da frente. Hesito em sentar ali porque pela lei de Murphy certamente se eu sentar logo vai entrar um idoso. E, nessas horas, todo mundo vira o rosto para a janela fingindo não ver. Eu não resisto. Minha herança cristã e o respeito pelos mais velhos afloram. Sempre cedo o banco. Por isso não sento na frente. Não gosto da idéia de levantar depois de ter posto o corpo para descansar. Mas, com aquela chuva, penso que os velhinhos não deverão sair de casa àquela hora. Sento.

Distraída, fico a olhar os bancos. Só então percebo mais um absurdo do transporte coletivo. Os bancos da frente que são reservados aos idosos e pessoas com necessidades especiais ficam sobre altos degraus. Não é estranho? Os mais velhos terem de subir ali, arriscando cair, uma vez que, por conta do horário que têm de cumprir, os motoristas parecem sempre carregar bois? Começo a resmungar e falo sobre isso com o cobrador que me olha curioso. Ele encolhe os braços, indiferente. Mais um sem consciência de classe. Mais ódio se acumula no meu ser.

São nove e quinze da noite quando chegamos ao terminal do Rio Tavares e só haverá ônibus para o Castanheira às nove e meia. Isso significa que só chegarei em casa lá pelas dez da noite. Continuo chorando enquanto as pessoas-cordeiros olham indiferentes. Mas, meu choro não é faniquito de pequeno-burguesa. Ao contrário. É ódio. “Ódio são”, como diria Cruz e Souza. Ódio da indiferença das gentes que se acomodam e não lutam. Enquanto outros, os que lutam, são chamados de baderneiros ou sofrem mutilações como aconteceu com o vereador Márcio de Souza. Ódio dos empresários e governantes que não estão nem aí para os seres que fazem a cidade. Viesse um gênio a ofertar-me desejos eu pediria que essa gente fosse obrigada a andar de ônibus por um ano inteiro. Queria ver se não mudava.

São quase dez horas quando chego em casa. Insanidade. Quatro horas no inferno. A chuva amainou e os gatos esperam no alpendre com seus olhos mansos. Na cozinha há uma luz acesa onde meus homens esperam. Dois sobrinhos-filhos e o meu amor. Estão secos e alimentados. Acolhem minhas dores e servem café quente. Só aí a vida parece fazer sentido. Lá fora, ruge a caldeira do diabo. Um diabo que tem nome.

2007-11-05T14:18:00.000-02:00

Armagedon humano?

Leonardo Boff

Teólogo

Os atuais cenários sombrios sobre o futuro do sistema-vida e especificamente da espécie humana permitem que biólogos, bioantropólogos e astrofísicos aventem o possível desaparecimento da espécie homo sapiens/demens ainda neste século. Aduzem argumentos que merecem ponderação. O mais robusto parece ser aquele da superpopulação articulada com a dificuldade de adaptação às mudanças climáticas. Na escala biológica verifica-se um crescimento exponencial. A humanidade precisou um milhão de anos para alcançar em 1850 um bilhão de pessoas. Os espaços temporais entre os índices de um crescimento a outro diminuem cada vez mais. De 75 anos - de 1850 a 1925 - passaram para 5 anos de diferença. Prevê-se que por volta de 2050 haverá dez bilhões de pessoas. É triunfo ou dano?

Lynn Margulis e Dorian Sagan, notáveis microbiólogos, no conhecido livro Microcosmos (1990) afirmam com dados dos registros fósseis e da própria biologia evolutiva que um dos sinais do colapso próximo de uma espécie é sua rápida superpopulação. Isso pode ser comprovado por micro-organismos colocados na cápsula Petri (placa redonda com colônias de bactérias e nutrientes). Pouco antes de atingirem as bordas da placa e se esgotarem os nutrientes, multiplicam-se de forma exponencial. E de repente morrem. Para a humanidade, comentam eles, a Terra pode mostrar-se idêntica a uma cápsula Petri. Com efeito, ocupamos quase toda a superfície terrestre, deixando apenas 17% livre: desertos, floresta amazônica e regiões polares. Estamos chegando às bordas físicas da Terra. Há explosão demográfia e decrescimento dos meios de vida num planeta limitado. Sinal precursor de nossa próxima extinção?

O prêmio Nobel em medicina, Christian de Duve, sustenta que estamos assistindo a sintomas que precederam no passado as grandes dizimações. Normalmente desaparecem por ano 300 espécies vivas porque chegaram ao seu climax evolucionário. Dada a pressão industrialista global sobre a biosfera estão desparecendo cerca de 3.500. Um desastre biológico. Será que agora não chegou a nossa vez?

Carl Sagan, já falecido, via no intento humano de demandar à Lua e enviar naves espaciais como o Voyager 1 para fora do sistema solar, a manifestação do inconsciente coletivo que pressente o risco da extinção próxima. A vontade de viver nos leva a excogitar formas de sobrevivência para além da Terra. O astrofísico Stephen Hawking fala da possivel colonização extrasolar com naves, espécie de veleiros espaciais, impulsionadas por raios laser que lhes confeririam uma velocidade de trinta mil quilômetros por segundo. Mas para chegar a outros sistemas planetários teríamos que percorrer bilhões e bilhões de quilômetros, necessitando pelo menos de um século de tempo. Ocorre que somos prisioneiros da luz, cuja velocidade de trezentos mil quilômetros por segundo é até hoje insuperável. Mesmo assim só para chegar a estrela mais próxima – a Alfa do Centauro – precisaríamos de quarenta e três anos, sem ainda saber como frear essa nave a esta altíssima velocidade.

Tais reflexões nos permitem falar de um possível Armagedon humano. Este representa um desafio para as religiões que vêem o fim da espécie como obra do Criador e não da atividade humana. Para o Cristianismo a morte coletiva, mesmo induzida, não impede o triunfo final da vida pela via da ressurreição e da transfiguração de toda a criação por Deus.

2007-11-05T14:03:00.001-02:00

MEU ENCONTRO COM QUINTANA

Por Luiz Carlos Amorim

Uma grande frustração que tenho é não ter conhecido pessoalmente Mario Quintana, o menino Quintana, meu poeta preferido. Sempre quis ir a Porto Alegre, visitar a Feira do Livro, mas o trabalho e outros compromissos nunca deixaram. E o poeta foi completar o céu com a sua poesia.
Então fico eu cá imaginando meu encontro com o poeta. Eu chegaria ao Majestic ou o encontraria na Rua da Praia, ou ainda na Feira do Livro de Porto Alegre. Eu o cumprimentaria, beijar-lhe-ia a mão e me apresentaria. Dir-lhe-ia que sou um poeta aprendiz, nascido ao pé da Serra do Mar, na Santa e bela Catarina, que aprendeu a amar a poesia com os seus poemas. E então pediria para lhe dar um abraço. Talvez ele até pudesse pensar que eu fosse maluco, mas não somos todos, um pouco? E ele talvez já tivesse conhecido outros malucos assim. Mas acho que me convidaria a sentar e conversaríamos. Eu lhe entregaria um ou outro poema, ele acenderia um cigarro e talvez lesse um dos meus poemas.
Que diria ele? Talvez gostasse, talvez não. Deveria ser comum as pessoas levarem poemas para ele ler e opinar, talvez ele nem gostasse de fazer isso. No entanto, qualquer coisa que ele dissesse seria uma grande lição para um pequeno poeta (isso me lembra que ele disse que não existem pequenos ou grandes poetas: ou se é poeta ou não).
Será que ele reconheceria um poeta em mim? Não sei, mas acho que ele diria alguma coisa, naquela voz mansa e naquele falar quase ligeiro, e o que ele dissesse seria bem vindo.
Eu tentaria, ainda que com receio de aborrecê-lo, fazer uma entrevista, é claro. Far-lhe-ia algumas perguntas, que não direi quais porque na época elas seriam umas, mas hoje já seriam outras. E acho que ele responderia, e eu teria aprendido muito mais então. E eu dividiria as palavras do mestre Quintana, pois certamente publicaria, para que todos pudessem usufruir da sensibilidade e da sabedoria dele.
E voltaria para casa com a alma lavada, feliz por ter conhecido o grande poeta.

2007-11-05T14:02:00.001-02:00

BARES

Autor: Nicolas Guillén – (poeta cubano) escrito em 1958
Tradução: Urda Alice Klueger – (brasileira) traduzido em 2006

Amo os bares e botequins
Junto ao mar
Onde a gente conversa e bebe
Só por beber e conversar.

Donde João Ninguém chega e pede
Seu trago básico
E estão João Bronco e João Navalha
E João Narizes e até João
Simplório, e só, e simplesmente
João.

Ali a branca onda
Bete de amizade; uma amizade de povo, sem retórica,
Uma onda de: “ Oi, como estás?”
Ali cheira a peixe
A mangue, a rum, a sal
E a camisa suada posta a secar ao sol.

Busca-me, irmão, e me acharás
(em Havana, no Porto,
Em Jacmel, em Shangai)
com a gente simples
que só por beber e conversar
povoa os bares e botequins
junto ao mar.

2007-10-23T14:10:00.001-02:00

AS CHUVAS DA MINHA INFÂNCIA

Por Luiz Carlos Amorim (escritor e editor – lc.amorim@ig.com.br)

Esta noite acordei com a chuva batendo na minha janela. Não fiquei contrariado de ter acordado com o barulho dos pingos contra o vidro, porque gosto de chuva. Sempre gostei. Gosto de dormir com o tamborilar dos pingos no telhado (morei a maior parte da minha vida em casas, graças a Deus!) ou na janela. Que eu me lembre, só fico chateado quando chove muito nas épocas da florescência do ipê, do jacatirão, do flamboian, da azaléia e do olho de boneca (um tipo de orquídea comum, em nossa região), pois as flores caem mais depressa porque ficam pesadas com o excesso de água e porque apodrecem. E quando a chuva me pega desprevenido no meio da rua, no inverno, pois é resfriado na certa..
Mas como dizia, choveu esta noite e os pingos na janela fizeram com que me reportasse a minha infância, já um tanto distante. O tamborilar que agora me traz uma sensação de paz e melancolia, naqueles tempos de garoto, idos tempos, fazia com que eu e meus irmãos grudássemos nossos narizes nos vidros das janelas e olhássemos para fora, com uma vontade enorme de sair e brincar, descalços, na água que corria ao lado da casa e junto da calçada. Não era delicioso chapinhar na água da chuva? (Sei que chapinhar não é uma palavra muito usada, mas meu sobrinho de três anos a ouviu e adora usá-la.)
Nossa mãe, no entanto, alerta, nos detinha. Mas em ela se descuidando um segundo, lá estávamos nós, fazendo festa debaixo da chuva, jogando água um no outro, estancando-a em pequenos lagos e soltando barquinhos de papel na corredeira, os cabelos escorridos e a roupa encharcada, com aquele ar de felicidade que só criança tem.
Aqueles dias se foram e eu não corro mais na chuva. Quando apanho chuva, fico aborrecido por que vou chegar molhado em algum lugar. Não consigo mais ser criança como antes. E gostaria de poder. Porque acho que ainda sou um pouquinho criança dentro deste corpo que vai envelhecendo e ficando cansado.
Amanhã, quem sabe, talvez eu saia descalço e de peito nu, a cantar pela chuva. Se você encontrar um maluco molhado cantando e dançando na chuva, não se assuste. Pode ser que seja eu.

2007-10-23T11:29:00.000-02:00

RASGOU O VERBO
RASGOU O VESTIDO
RASGOU O VELHO
RASGOU O VELUDO
O VESTIDO DE VELUDO VELHO
RASGOU O VERBO AMAR

ISABEL MIR
OUTUBRO/2007

2007-10-22T09:07:00.000-02:00

Morrer para viver mais e melhor

Leonardo Boff - Teólogo

O sentido da vida depende do sentido que damos à morte. Se a morte é vista como simples negação da vida e como tragédia biológica, então vale o que São Paulo já dizia: "comamos e bebamos pois amanhã morreremos".

Mas há culturas que lhe deram um sentido mais alto. Ela é oportunidade de construir o próprio destino e de plasmar o mundo à nossa volta consoante um projeto civilizatório.

O cristianismo, por sua vez, propõe a sua representação da morte. Não contrária à vida, mas como uma invenção inteligente da vida para poder dar um mergulho radical na Fonte de toda vida. A morte não seria um fim-termo mas um fim-meta alcançada, um peregrinar rumo ao Grande Útero paternal e maternal que enfim nos acolherá definitavamente.

Dentro do cristianismo desenvolveu-se, com referência à morte, uma tradição de grande significação e de sentido de festa. Trata-se da tradição franciscana. Francisco de Assis conseguira uma reconciliação bem sucedida com todas as coisas, com as profundezas mais obscuras de nossa vida e com suas dimensões mais luminosas. Cantava a morte como irmã. Não como bruxa que nos vem arrebatar a vida mas como irmã que nos introduz no reino da plena liberdade. Morreu cantando salmos e cantigas de amor da Provence.

Os franciscanos todos guardam esta herança sagrada na forma como celebram a morte de algum confrade, membro da comunidade. A mim, com frade (que ainda sou em espírito) me tocou vivenciá-lo inúmeras vezes. É simplesmente comovedor - uma pequena antecipação do novo céu e da nova Terra - dentro deste já cansado planeta. Ao se aproximar a morte do confrade, toda a comunidade se reune ao redor de seu leito. Recitam-se salmos e orações, infundindo confiança ao moribundo para o Grande Encontro. No dia em que morre, à noite faz-se festa. É a chamada "recreação". Ai há confraternização, comida, bebida, comentários sobre a saga pessoal do confrade falecido e jogos de vários tipos.

No dia seguinte faz-se o enterro. E à noite, nova "recreação" festiva. O que se esconde atrás desse rito de passagem? Esconde-se a crença de que a morte é o vere dies natalis, o verdadeiro Natal da pessoa, o momento em que acaba de nascer definitivamente. Como não estamos ainda prontos, embora inteiros, cada dia vamos nascendo, progressivamente, até acabar de nascer. Isso dá-se na morte. Esta não é a campa da vida. É seu berço. Quem pode se entristecer com o nascimento da vida? É Natal e Páscoa, magnificação da vida mortal que a partir da morte se eterniza. Portanto, há bons motivos para festejar e celebrar.

O efeito desta compreensão é a desdramatização da morte e a jovialidade da vida. A vida não foi criada para terminar na morte, mas para se transformar através da morte. Esta representa aquele momento alquímico de passagem para uma outra ordem de realidade, onde a vida pode continuar sua trajetória de expressão das infinitas possibilidades que contem, até aquela de poder se fundir com a Suprema Realidade.

Então podemos dizer: não vivemos para morrer. Morremos para viver mais. Melhor ainda: para permitir a ressurreição da carne que é a revolução dentro da evolução.

2007-10-22T09:06:00.001-02:00

ENCONTRO

Neida Wobeto

É verdade!
É vero!
É Veríssimo!!!
A menina conheceu
o menino do passado.
O menino apresentou-se à menina
como o "homem das letras".
A menina encantou-se.
As letras trabalharam,
na infância da menina,
formando sonhos e idéias.
A menina perpetuou
a imagem da fantasia
e buscou espelhar-se no menino.
A menina cresceu.
O menino morreu.
As letras mudaram de nome.
A menina não conheceu,
em vida,
seu ídolo.
No plano etéreo,
em sonhos,
menino e menina trocam idéias
e as almas se apresentam:
- Muito prazer! Urda.
- Encantado! Érico.

2007-10-22T09:02:00.000-02:00

O semi-árido: o mais chuvoso do planeta

Leonardo Boff - Teologo

O romancista Graciliano Ramos, o pintor Di Cavalcanti e o cantor-sanfoneiro Luis Gonzaga nos acostumaram a associar o semi-árido nordestino à seca. Mas se trata de uma visão curta e parcial. Os últimos anos conheceram notável mudança de leitura. Estudos minuciosos e trabalhos consistentes suscitaram uma visão revolucionária. Fala-se menos de seca e mais de Semi-Árido com o qual se deve conviver criativamente. Nesta tarefa ganham relevância ONGs, comunidades eclesiais de base, a Articulação do Semi-Árido (ASA) que inclui 800 entidades ao redor do projeto "um milhão de cisternas" (já se construiram 200 mil) e o Movimento de Organização Comunitária (MOC) de Feira de Santana-BA que atua em 50 minicípios. O melhor apanhado desse processo prático-teórico nos é oferecido pelo exímio conhecedor da bacia do São Francisco, Roberto Malvezzi, com seu livro "Semi-Árido: uma visão holística"(Pensar o Brasil 2007). O eixo central é entender o Semi-Árido como bioma e a estratégia consiste na convivência não com a seca mas com o Semi-Árido.

Tal bioma, chamado caatinga, recobre uma área de 1.037.00 km quadrados com rica biodiversidade. Na época da seca quase tudo hiberna. Mas basta chover, de setembro a março, para, em alguns dias, tudo ressuscitar com um verdor deslumbrante. Não há falta de água. Como média caem 750 mm/ano. É o Semi-Árido mais chuvoso do planeta. Mas pelo fato de o solo ser cristalino (70%), impedindo a penetração da água, acrescentando-se ainda a evaporação por insolação, perdem-se anualmente cerca de 720 bilhões de litros de água. Recoletada, seria mais que suficiente para toda a região.

A estratégia da convivência com o Semi-Árido "visa a focar a vida nas condições socioambientais da região, em seus limites e potencialidades, pressupondo novas formas de aprender e lidar com esse ambiente para alcançar e transformar todos os setores da vida". Com efeito, os vários grupos que por lá atuam, utilizam o método Paulo Freire que consiste, fundamentalmente, em criar sujeitos ativos, autônomos e inventivos. Assim aprendem a aproveitar todos os recursos que a caatinga oferece, utilizando tecnologias sociais de fácil manejo com o propósito de garantir a segurança alimentar, nutricional e hídrica através da agricultura familiar e de pequenas cooperativas.

Entre muitos, três projetos são notáveis: o da construção de um milhão de cisternas de bica que recolhem água da chuva dos telhados, conduzindo-a diretamente para o reservatório de 16.000 litros hermeticamente fechado. O outro é "uma terra e duas águas"(o "1+2"): visa garantir a cada família uma área de terra suficiente para viver com decência, uma cisterna para abastecimento humano e outra para a produção. Por fim, o Atlas do Nordeste, proposta da Agência Nacional de Águas para beneficiar 34 milhões de nordestinos do meio urbano, custando a metade da transposição. Esse projeto se opõe à transposição, qualificada como "a última obra da indústria da seca e a primeira do hidronegócio".

Os referidos projetos, se implementados, custarão muito menos, atenderão a mais gente e não causarão impactos ambientais. Por fim, cito duas outras iniciativas do MOC: o Programa de Erradicação do Trabalho Infantil (PETI), oferecendo educação contextualizada às crianças e o Baú da Leitura. São baús cheios de livros que percorrem as comunidades entretendo as pessoas com leituras, interpretações e teatralizações, fazendo o povo pensar. De fato, o ser humano não nasceu para passar fome mas para irradiar, como diz um de nossos poetas-cantadores.

2007-10-18T17:36:00.001-02:00

SOL e MI

Cordas nos acordam no pescoço, osso que foste forte, mas, se não fosse a tosse estarias bem. Antes do tom ouvistes um som? Era alguém lá de cima tentando a rima para a menina dos sonhos dormir. Barulho no murro de ar, solta a letra que tem tanta treta para se decifra, homem diz: quero notas para Mi tocar. Olhar que caminha, bolhas de água caem do céu, todos ficam atolados na lama, todos sentem a melodia da chuva, depois um coro de choro, outra chuva. Guardem os guarda-chuvas, pois, somos Sol, este que escreve não lhe abre portas, mas passa por elas em saltos de anzol. Terra fresca onde encontro contos de fadas cantados, alados, sem dados digitais? Malucos descrevem e escrevem a falsa normalidade, basta o tempo, idade que aos poucos entra dentro da água do côco, olhar na fossa, fosco. A busca pela caneta, a neta usou , sou quem procura os seus desenhos, ela me fala de estrelas e suas gotas de luz. A luz ilumina a menina do olhos de fogo. Jogo de luzes entre céu e mar, peixes rezando para a criança deitar, seus sonhos fazem o mundo pensar e isto pode ser perigoso em um momento que vivemos.

O velho passa a mão em seus cabelos, elos de sentimentos nunca mentem o que o coração fala, e fala baixo para que a vibração tenha ação, oração, espada cravada entre sabedoria e informação, ele não pode adivinhar, ninguém pode. A menina pede chuva de palavras para lavar seu corpo que transpira a inocência. Ela cresce e não escuta mais os sons, a menina fica grande e seus lindos sonhos tornam- se pequenos, impossíveis de serem alcançados, jogo-lhe o anzol para ajudá-la, quero pescar os seus sonhos e lhe entregar em uma caixa colorida, flor de idéias, imagens da vida. Menina, nina e dorme, acorda novamente em cordas, notas de Sol que Mi tocam.

Rodrigo Rafael Giovanella, (Kico).
Indaial –SC.

OBS: Este é um texto em ebulição, que nasce da consciência intuitiva deste autor que não planeja, viceja, sim, as suas impressões mimetizadas da sua alma que também se encontra em ebulição. Tal qual um vulcão prestes a emanar o magma denso, o autor a cima tem tudo para provocar rachaduras desconcertantes das placas tectônicas de uma literatura prestes a surgir como continente. Por tanto, a literatura propicia novos lugares em novos surgires, ou seja, novos textos.

Paulo Alfredo da Veiga – Escritor.

2007-10-18T16:53:00.000-02:00

Ode ao rebolado

Pedro Jassa

Odeio a bunda dura
nada é se não abjeto
um ridículo completo
que só leva à vergonha

Impossível desejar
algo assim tão anti-estético
que ecarna o patético
numa curva quadrática

A dureza de uma bunda
esboça um futuro tédio
num monólogo estéril
que virá no logo após

O conforto é do macio
e o que é duro incomoda
mesmo estando tão na moda
a dureza é depressiva

Flacidez não é vantagem
mas dureza é suplício
mais vale ter equilíbrio
num balanço sensual

2007-10-18T16:50:00.000-02:00

Precipitação

Daniella Almeida

Alguns passam por você
e sem perceber
fazem um bem danado...

Um dia pensamos, será?
No outro a certeza.

Aquele sentimento
um breve futuro imaginado
de minutos precipitados
logo se transforma em passado.

2007-10-18T16:47:00.000-02:00

Poesia em revista

Vilmar Carvalho

Onde procurar a poesia da cidade que te mata?
Carregas os ossos de todos os poetas?
Que fibra é tão aérea que te escapas imensamente triste?
Afinal, qual a poesia em revista que te sufocas entre as tetas?

O homem maduro vê pela primeira vez seu peito.
O coração corre como uma avestruz desajeitada
E o balanço da vida... É uma revista das coisas acontecidas
Quando atiravas grandes banhos de esperança...

Sobre os telhados, um pouco abaixo, no rosto das ruas maltratadas,
Um pouco ao lado, nas franjas de cana-de-açúcar que tudo te custas saber...
Onde esta a poesia neste pequeno rasgo de casas?
O tempo todo partido apodrece em que pedaço de nojo?

Por que a sensação de que as mãos de seus poetas mortos
Caíram do braço e encontraram cada um dos pedaços
Da poesia que somente foi?
Onde esta a poesia dos vivos?

Numa impostura: a poesia não é afeta às conjunturas?
E preciso que as mãos da vida encontrem as mãos dos mortos,
Por que a poesia é registro, depósito e sedimento?
O homem maduro vê pela primeira vez seu peito.

Nenhuma cidade do mundo estará pesada de metáforas.
Enquanto esquecida está a poesia, outros conspiram
Um primeiro versinho sobre os auspícios da esperança.

2007-10-17T08:10:00.000-02:00

A FILHA DELE

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O ano, já não sei. Foi no ano em que foi fundado o Jornal Brasil de Fato, e o lançamento do mesmo aconteceu no Auditório Araújo Viana, lá em Porto Alegre, durante o Fórum Social Mundial, e o mesmo estava totalmente lotado, três ou quatro mil pessoas ocupando cada espacinho possível, e o palco iluminado lá na frente, com uma longa mesa repleta de celebridades que, cada uma por sua vez, levantou-se e, de pé, diante de um microfone suspenso, falou da importância daquele jornal estar nascendo e da importância de tantas coisas neste mundo que todos nós acreditávamos que poderia ser melhor. Íamos de emoção em emoção, aplaudindo cada celebridade daquelas, sem estarmos, de fato, preparados, para o que viria abalar com a maior força de todas os nossos corações – e já não lembro quem tudo ali levantou e falou, mas lá estavam Sebastião Salgado, e Eduardo Galeano, e a Madre Hebe de Bonafini, vinda diretamente da sua Plaza de Mayo com a carga dos seus filhos mortos pela ditadura argentina, e todos tinham sua história de lutas e de resistência, e todos da longa mesa falaram o que iriam falar ... até que, lá na mesa, restaram apenas duas pessoas, uma mulher e um homem.

Até hoje não sei quem era aquele homem, pois ele foi o último a falar, e quando o fez, a emoção apaixonada que tomara conta de todas aquelas milhares de pessoas um pouco antes fez com que nenhum de nós prestasse atenção a ele – e não há que se dizer que havia ali tantos milhares de mal-educados, por terem feito tal coisa com aquele homem que ficara para o final, mas já conto o que aconteceu, e penso que não haverá quem não nos absolverá.

A penúltima pessoa a falar, portanto, era uma mulher. Teria cerca de 40 anos, era clara, um pouco loira, muito bonita, com um jeito de doçura e amplidão que a gente costuma imaginar nas mães, um pouco cheinha dentro de um simples vestido florido que lhe dava um jeito de primavera, e como eu, penso que quase a totalidade daquele grande público não fazia idéia de quem ela poderia ser. No seu jeito bonito e seguro, suave e doce, ela caminhou até o microfone suspenso, e com grande simplicidade, falou para todos nós:
- A última vez em que eu vi o meu pai, eu tinha cinco anos...”

Enquanto ela tomava fôlego para continuar a sua fala, um silêncio de pedra caiu no grande auditório, e penso que, como eu, cada um de nós fazia uma rápida conferência das suas memórias, olhando incredulamente para aquela linda mulher e comparando a sua imagem com outras imagens conhecidas, fotos famosas em todo o mundo, de um homem tão lindo por fora quanto por dentro, imortalizado pelas lentes de Alberto Korda e de outros, e penso que, como aconteceu em mim, ao mesmo tempo aconteceu com todo o mundo, e houve aquele instante em que “caiu a ficha”, e antes que a mulher pudesse continuar a sua fala, o silêncio de pedra espocou nos mais vibrantes aplausos que já ouvi em minha vida, como fogos de artifício na beira do mar em noites de Ano Novo, e aquele imenso público foi tomado por tal intensidade de amor por aquela mulher que ficara ali sentada um tempão, incógnita e bonita no seu vestido simples e florido, que já nada mais se ouviu do que ela tentou falar.

Diante de nós, em carne e osso, estava Aleida Guevara, a filha do Che, e penso que muita gente fez o que eu fiz: obedecendo ao coração, sem pensar em mais nada, saí às cegas, descendo as altas arquibancadas em direção ao palco, disparando o flash da minha pobre máquina fotográfica até o fim, tentando fixar de alguma forma aquele momento para sempre.
Havia um fosso de segurança, separando o palco das enormes arquibancadas, e com centenas de outras pessoas, eu encalhei ali, e os guardas que eram encarregados de manter a ordem naquele lugar sorriam-nos com simpatia e nos entendiam, porque também eles estavam encantados e apaixonados, pois um dia houvera um homem que nos dava o direito de sermos todos irmãos, e havia tal fraternidade ali, por conta daquela mulher de vestido florido que nos trazia, muito próxima, a presença do Che, que em nenhum outro momento da minha vida eu me lembro de ter vivido coisa igual.

Foi por conta de Aleida Guevara que não ficamos sabendo quem era o último homem que falou, mas penso que não faz mal – ele deve ter entendido que há forças que são maiores que todas as outras.

Então, o evento acabou, e milhares de pessoas foram saindo dali, mas algumas centenas ficaram, e os guardas não podiam nos liberar para irmos até ela, mas, irmãos como agora éramos, entregávamos a eles nossas máquinas fotográficas para que a fotografassem mais de perto para nós – e então fez ela sinal para que nós nos aproximássemos, e os seguranças ajudaram a nos organizar em fila.

Aleida Guevara, linda, serena e doce, aconchegante como uma mãe dentro do seu vestido colorido, ficou ali naquele lugar até que o último de nós pudesse trocar uma palavra com ela, pegar seu autógrafo, pousar para uma foto ao seu lado. Ela tinha a compreensão das coisas incompreensíveis – ela nos entendia. Foi uma noite para nunca mais esquecer. Tenho a foto daquele dia pendurada na parede da sala da minha casa.

Vi-a, de novo, dois ou três anos depois, em Caracas, no Fórum Social Mundial, e o amor que ela suscitava era o mesmo. Hoje faz 40 anos que assassinaram o seu pai. Não podia deixar de contar esta história.

Blumenau, 09 de Outubro de 2007.

Urda Alice Klueger
Escritora e historiadora

2007-10-16T18:38:00.000-02:00

MEU PÉ DE JACATIRÃO E AS BORBOLETAS DE QUINTANA

Por Luiz Carlos Amorim (escritor e editor - lc.amorim@ig.com.br)

É manhã de domingo e o dia está triste, cinzento. O sol não saiu. Abro a janela e vejo meu pé de jacatirão com suas flores vermelhas, brancas e dessas duas cores misturadas, muito vivo. Nos dias de sol vou aguá-lo, pois o calor faz as pétalas de suas flores murcharem. E me vejo fazendo a mesma coisa hoje, carinho desnecessário, pois o sol não veio. E as borboletas também não virão, penso.

Então me lembro de um poema de Quintana, o menino Quintana, nosso menino Quintana, sempre ele: “Pedro pintou, um dia, em alguma parte do mundo o retrato de uma borboleta. / As cores, as de seu desejo. / Pintou, ainda, sobre o papel, flores para a borboleta se esconder e galhos para descansar. / ... / Nesse dia, ele viu o vôo de uma borboleta / (vôo de borboleta pode transformar qualquer dia em domingo).”

Então me dou conta de que meu dia triste já se iluminou com as cores do jacatirão, me dou conta de que posso pegar as cores das pétalas da minha amiga árvore, mais todas as cores do sol que não veio e pintar borboletas esvoaçantes dentro dos meus olhos e dentro do meu coração.

E deixo minhas borboletas alçarem vôo para fora do meu olhar e pousarem em meu pé de jacatirão. Percebi, então, que aquele não era um dia qualquer: era uma manhã de domingo, iluminada e feliz, com as minhas flores de jacatirão e as borboletas de Quintana.Só ele, o “passarinho” Quintana, o nosso poeta menino, para me devolver minha manhã de domingo. Como sempre, ele tinha razão do alto dos seus cem anos de poesia neste mundo de Deus e no outro mundo de Deus, para onde ele foi fazer poesia para os anjos. Nada como um vôo de borboleta para transformar qualquer dia em domingo, mesmo que esse dia seja mesmo domingo e mesmo que essas borboletas sejam pintadas com as cores do sol e das flores de jacatirão, dentro dos olhos de um poeta triste, para alegrar o seu coração. *******************************************************

Visite o Portal PROSA, POESIA & CIA.do Grupo Literário A ILHA, emHttp://br.geocities.com/prosapoesiaeciaLá está a revista Suplemento Literário A ILHA, a revista eletrônica Literarte e dezenas deseções como Grandes Mestres da Poesia,Autores de SC, Literatura Infantil, antologiascomo Todos os Poetas, O Tema do Poema,Feira de Contos, Crônica da Semana, etc.Está no ar o nº 102 do Supl. Lit. A ILHA, versão on-line.

2007-10-10T09:24:00.000-03:00

( Mario Holetz)

Ciência e Espiritualidade

Leonardo Boff

Teólogo

É de Einstein a frase:"a ciência sem religião é manca, a religião sem a ciência é cega". Com isso queria dizer que a ciência levada até a sua exaustão termina no mistério que produz assombro e encantamento, experiência típica das religiões. A religião que não se abre a este mistério das ciências deixa de se enriquecer, tende a se fechar em seus dogmas e por isso fica cega. A ciência se propõe explicar o como existem as coisas. A religião se deixa extasiar pelo fato de que as coisas existem. O que é a matemática para o cientista é a oração para o religioso. O físico busca a matéria até a sua última divisão possível, os topquarks, chega aos campos energéticos e ao vácuo quântico. O religioso capta uma energia inefável, difusa em todas as coisas até em sua suprema pureza em Deus.

Ciência e religião se perguntam: O que se passou antes do Big Bang e do tempo? Muitos cientistas e religiosos convergem nesta compreensão: Havia o Mistério, a Realidade intemporal, no absoluto equilíbrio de seu movimento, a Totalidade de simetria perfeita e a Energia sem entropia.

Num " momento" de sua plenitude, Deus decide criar um espelho no qual pudesse ver a si mesmo. Cria aquele pontozinho, bilionesimamente menor que um átomo. Um fluxo incomensurável de energia é transferido para dentro dele. Aí estão todas as possibilidades. Potencialmente todos nós estávamos lá juntos. De repente, tudo se inflacionou e depois explodiu. Surgiu o universo em expansão. O Big Bang, mais que um ponto de partida, é um ponto de instabilidade que no afã de criar estabilidade, gera unidades e ordens cada vez mais complexas como a vida e a nossa consciência.

O Princípio de auto-organização do universo está agindo em cada parte e no todo. Neste universo tudo tem a ver com tudo, formando uma incomensurável rede de relações. Deus é a palavra que as religiões encontraram para esse Princípio, tirando-no do anonimato e inserindo-no na consciência. Para defini-lo não há palavras. Por isso, é melhor calar do que falar. Mas se tudo é relação, então não é contraditório pensar que Deus seja também uma relação infinita e uma suprema comunhão.

Ora, esta idéia é testemunhada pelas tradições religiosas. A experiência judaico-cristã narra continuamente as relações de Deus com a humnidade, um Deus pessoal que se mostra em três Viventes: o Pai, o Filho e o Espírito Santo.

O ser humano sente esta Realidade em seu coração na forma de entusiasmo (filologicamente significa ter um deus dentro). Na experiência cristã, diz-se que Ele se acercou de nós, fez-se mendigo para estar perto de cada um. É o sentido espiritual da encarnação de Deus em nossa miséria.

A ânsia humana fundamental não reside apenas em saber de Deus por ouvir dizer, mas em querer experimentar Deus. Atualmente, seria a ecologia profunda, a que cria o melhor espaço para semelhante experiência de Deus. Mergulha-se então naquele Mistério que tudo penetra e tudo sustenta.

Mas para aceder a Deus, não há apenas um caminho e uma só porta. Essa é a ilusão ocidental, particularmente das igrejas cristãs, com sua pretensão de monopólio da revelação divina e dos meios de salvação. Para quem um dia experimentou o Mistério que chamamos Deus, tudo é caminho e cada ser se faz sacramento e porta para o encontro com Ele. A vida, apesar de suas muitas travessias e das difíceis combinações da dimensão dia-bólica com a simbólica, pode então se transformar numa festa e numa celebração. Ela será leve, porque carregada da mais alta significação.

2007-10-10T09:23:00.000-03:00

HISTÓRIA DA NORUEGA - Resenha

FURRE, Berge. História da Noruega. Século XX: da Independência ao Estado de bem-estar social. Trad. Kristin Lie Garrubo. Blumenau: Edifurb, 2006. 512 p.: il. (Norden, 1) ISBN 85-7114-169-X

Tendo como cuidadoso revisor principalmente dos conceitos e fatos políticos daquele país, para que nada se perdesse na tradução do texto de Berge Furre, e também como prefacista, o renomado professor Jorge Gustavo Barbosa de Oliveira, sociólogo, escandinavista e professor de política internacional da Universidade Regional de Blumenau/Brasil, o primoroso Volume 1 da Coleção Norden, que vai nos trazer, basicamente, a Noruega do Século XX, vem recheado de detalhes e surpresas sobre como aquela sociedade agiu para vencer seus desafios e desembocar no novo milênio como uma das sociedades de maior bem-estar social do mundo atual.
Bergen Furre, o autor, além de historiador e político, é professor da Universidade de Oslo, e da sua produtiva carreira e impressionante biografia, ressaltamos o fato de pertencer ao Comitê Nobel, o que escolhe o detentor do Prêmio Nobel da Paz.
O texto do professor Berge Fure tem um “prólogo” histórico, que ocupa 25 páginas, que vai nos trazer uma Noruega vinda a partir dos lendários tempos dos vikings e em todo o livro vamos encontrar ilustrações, desde fotos representativas dos mais importantes momentos políticos do país, até de paisagens e de belíssimas obras de arte que desconhecíamos.
Para nós, que habitamos um país novo, de dimensões continentais e de tão grandes desníveis sociais e econômicos, tendo ainda uma imensa percentagem de analfabetos e analfabetos funcionais, observar como uma pequenina Noruega, assolada pelos gelos dos intensos invernos e por longos períodos sem direito a sol pôde ir caminhando decididamente em direção à resolução dos seus problemas internos e externos, é deveras fascinante. Diríamos que, ao longo de um século, o povo norueguês como que elaborou um “contrato social” amplo, que abrangeu toda a sociedade, partindo de acertos e erros em suas muitas movimentações políticas internas e externas. Pensamos que, para tornar mais claro o que pretendemos dizer, é necessário primeiramente situar a Noruega dentro da Geografia deste planeta.
Quase no extremo norte da Europa (além dela só vamos encontrar a Islândia - com sua grande Groelândia) e as congeladas planícies que levam ao Pólo Norte), com mais ou menos a metade do seu território já situado dentro do Círculo Polar Ártico, ela tem um formato comprido e estreito, e se limita, na sua parte sul, em grande parte com a Suécia, e tendo ao norte uma pequena área limítrofe em contato com a antiga União Soviética, e possuindo bem mais ao norte, em pleno Oceano Glacial Ártico, a propriedade do arquipélago de Svalbard, além de mais de 55.000 ilhas – o que lhe dá um imenso litoral voltado para o movimentado mar do Norte, onde transitam incontáveis navios pesqueiros e outros, além de submarinos atômicos. O piscoso Mar do Norte foi palco, durante o século XX, de amplas disputas pelo poder das áreas consideradas como de plataformas continentais de outros países, como a Inglaterra e a Dinamarca, por exemplo, tendo-se, em tal período, se chegado a acordos também em tal assunto, tanto quando à divisão das áreas de pesca quanto às rotas livres de passagem de navios e submarinos internacionais.
São inúmeros os fatos políticos e outros relatados nas 512 páginas desse livro, e há que pinçar um ou outro para ilustrar esta que pretende ser uma pequena amostra de tão vasta e ampla obra. Escolhemos lembrar um dos fatos que vai assolar esse país hoje tão próspero no decorrer da Primeira Guerra Mundial: com tamanho litoral, a Noruega possuía uma imensa frota de navios com a capacidade de grande tonelagem, considerando-se o pequeno tamanho do seu território - e foi o país mais atingido de todos proporcionalmente quanto à perda de frota – ao final da guerra, 143 navios seus tinham sido postos a pique, o que significava quase 50% (cinqüenta por cento) da sua tonelagem, a maior perda proporcional que qualquer país teve, na ocasião (pág. 91 a 93).
Outra atitude política curiosa desse pequeno e corajoso país: em abril de 1949, entra ele como membro da OTAN (Organização do Tratado do Atlântico Norte), e, como tal, passa a sentir-se, diríamos, como um país atlanticista, e não mais europeu – suas lealdades passam a ser dirigidas aos outros componentes de tal organização, em detrimento, diversas vezes de outros países da Europa, como Turquia ou Grécia, devido aqueles países, mesmo sendo do mesmo continente, não participarem da mesma organização. (p. 262)
O que mais chama a atenção no livro, no entanto, é como se vai construindo o já falado “contrato social” que vai transformar a Noruega num Estado de Bem-Estar Social. Acertando e errando, o país vai fazendo suas tentativas, e é impressionante como o Estado, paulatinamente, “vai tomando para si a responsabilidade pela segurança social e financeira dos seus cidadãos”. [1]
Para nós, que vivemos num país onde a população beira os duzentos milhões de habitantes, às vezes dá-nos a sensação de que estamos a observar uma Liliput, durante a leitura de tal obra. Tendo a Noruega hoje uma população de 4,5 milhões de habitantes, achamos no livro afirmações assim: “o crescimento demográfico aumentou durante a guerra”, e, logo em seguida: “Mais de 70.000 crianças nasceram em 1946, um recorde imbatível.” (p. 203) Tais dados levam-nos a reflexões, fazem com que paremos para pensar mais sobre como num país com reduzida população é possível saber-se coisas que nunca sequer imaginamos no nosso país – que no ano tal, por exemplo, havia na Noruega um cômodo para cada 1,5 pessoa viver, e que no ano tal, já havia um cômodo para cada pessoa viver, precisas estatísticas que dão todo um encanto à obra, como o caso de um único sítio que existia em montanha tão inacessível que a ele “só se subia ou descia usando um cabo suspenso ou uma escada que se lançava paredão abaixo” mas que mesmo assim criou-se toda uma preocupação em como fornecer energia elétrica a ele, quando o país passa a usar tal energia maciçamente. (p. 248)
Então, numa terra onde já se havia criado toda uma preocupação para com cada cidadão que lá vivia, de repente ainda se descobre que ela como que está ancorada sobre um mar de petróleo! Os primeiros barris do precioso líquido são extraídos em 1971 (p. 316), e é tão grande a riqueza descoberta, que há como que se redimensionar tudo, e superar crises inesperadas, e repensar uma vida ainda melhor para os cidadãos de um país que há tantas décadas já vinha sempre tentando aprimorar o que seria uma vida ideal para cada morador, mesmo que tenha feito tal coisa com acertos e erros, como já falamos.
Vale a pena ler o livro com a história de um pequeno país que tentou e conseguiu direcionar seus maiores interesses para o bem estar da sua população, e que conseguiu seus objetivos. De fácil e agradável leitura, “História da Noruega” nos leva a outras reflexões: seria possível fazer num país como o nosso, tão diferente daquele em tão diferentes ângulos, chegar-se a um resultado semelhante, se resolvêssemos, também, apostar em como que um “contrato social” de bem estar para a nossa população? Esta reflexão primeira e básica nos leva a outras, e a outras... quiçá muitas pessoas venham a ler tal livro! Talvez, se muitos de nós fizermos as mesmas reflexões, acabemos chegando a conclusões parecidas e possamos começar a mudança de que tanto a nossa gente e o nosso país precisam!

Blumenau, 13 de setembro de 2007.

Urda Alice Klueger
Historiadora e escritora
[1] Semelhante pensamento permeia grande parte do livro.

2007-10-10T09:19:00.000-03:00

(Elke Littig)

aonde está o amor?

que cor ele tem?

seria vermelho talvez...

não!

vermelho é cor quente

e o amor é frio.

Elke Littig

2007-10-04T15:10:00.000-03:00

Apresentação da orquestra de Camara de Indaial - 04

2007-10-03T16:12:00.000-03:00

Apresentação da Orquestra de Camara de Indaial -03

2007-10-03T14:40:00.000-03:00

Apresentação da Orquestra de Camara de Indaial - 02

2007-10-03T14:01:00.000-03:00

Apresentação da Orquestra de Camara de Indaial na SRI, dia 02 de outubro, durante a visita oficial da Governadora do LIONS

2007-10-01T08:18:00.000-03:00

OS CAMPOS DE ÉRICO VERÍSSIMO III
- Rua de Meninos

(Para Loreci Hintz e Eurico Rapachi, da Livraria Ponto do Livro, em Cruz Alta/Brasil)

As ruas de Érico Veríssimo são ruas de meninos! Mesmo antes de aqueles campos serem os campos de Érico Veríssimo, milhares de anos antes, meninos vinham à luz por ali, em grande sintonia com toda a beleza daquela natureza, e pezinhos morenos de pequenos meninos pisavam na relva boa do verão ou na geada da relva dos invernos, mesmo naquele tempo em que ainda não havia ruas, e, quem sabe, sequer havia caminhos ou trilhas!
O tempo correu, e pés descalços e calçados de botas e patas de cavalos e de gado foram abrindo sempre mais caminhos no verdor daquela relva, e lá no começo do outro século, quando Érico Veríssimo nasceu, decerto que já as ruas estavam definidas no lugar onde estão hoje, lá naquela cidade de Cruz Alta que foi o berço daquele menino que, segundo soube lá, tinha como avô um homem que era tão amado que lhe fizeram uma estátua na praça[1], e um pai que ele viria a retratar nos seus livros com o nome de Capitão Rodrigo Cambará, e quem é íntimo do Capitão Rodrigo Cambará não irá estranhar as benfeitorias modernas que ele introduziu na casa antiga onde seu menino viria a nascer. E aquele menino veio à luz numa casa bonita, numa rua que ainda não tinha asfalto mas que já era aquela que agora está lá, e provavelmente foi aquela a primeira rua da qual ele guardou lembrança na vida.
Penso na minha própria vida: eu deveria ter algo como 39 ou 40 meses quando começo a me lembrar de tantas coisas, e como me lembro vividamente das coisas de então, inclusive da rua onde vivia! Penso: que idade teria aquele menino Érico Veríssimo quando, pela primeira vez, deu-se conta que vivia no cruzamento de duas ruas, pois então talvez já existisse o cruzamento? Quando, pela primeira vez, olhou por uma janela, ou pela porta, e deu-se conta de que havia uma rua lá fora, e guardou-a no seu coração para sempre? Pois eu, mesmo tendo saído há décadas da rua que foi a primeira que lembro, quando alguém me pergunta, ainda sempre digo: “Sou da rua Tal”. Será que foi assim com aquele menino que um dia vicejou ali naquela casa tão bonita, e como foi? Estaria ele no colo da mãe, do pai Capitão Rodrigo, quem sabe de um padrinho, ou do avô que era como um santo? Ou, quem sabe, num dia de chuva, ele espiou cuidadosamente o grande mistério da Natureza lá fora, e muito encolhidinho numa beirada de janela, o coração aos saltos, deu-se conta de que ali havia uma rua? Que eu saiba, ele não escreveu a respeito – talvez tenha contado para algum amigo, quando, um dia, em terras distantes ... Talvez tenha lembrado daquela rua quando escrevia textos, assim como eu faço... É provável que aquela seja uma rua importante dos seus romances... Ele partiu tão cedo, já não dá para perguntar, já não dá para saber.
O fato é que aquela foi a rua de Érico Veríssimo, e um dia, como há milhares de anos acontecia, ele andou por ali pisando de leve com pezinhos, que se não eram morenos, assim o ficaram por conta do tanto sol que ilumina aquele lugar, e andando por aquela rua ele carregou sua lousa e foi para a escola, e por ela, mais tarde, ia trabalhar na farmácia que era fronteiriça à casa da namorada Mafalda – um dia, também por aquela rua, ele partiu para ir conquistar o mundo e o meu coração. E andou em outras, por ali, e decerto, como os meninos lá do outro século, caçou de bodoque e funda, e roubou laranja em quintais alheios, pois sempre tem laranjas nos quintais dos seus romances, e não podemos esquecer que Cruz Alta é Santa Fé... Ah! Ruas de Érico Veríssimo, que são ruas de meninos! Cada menino é único, assim como Érico Veríssimo o foi, e neste momento sinto uma aguilhada de dor por pensar que os meninos de Bagdá já não são únicos, pois já não o são...
As ruas de Érico Veríssimo são ruas de meninos. E há ruas próximas, por ali, e praça próxima, onde decerto ele brincou, e onde tantos outros meninos decerto também brincaram. Depois que ele se tinha ido daquelas ruas que eram dele, depois que ele estava lá fora conquistando o mundo, um outro menino que seria como um pássaro emplumado de azul e branco também veio à luz ali numa rua daquelas, e se Érico Veríssimo tinha dentro da alma uma florada incomparável de livros que deixariam o mundo encantado, aquele outro menino tinha um coração todo cheio de estrelas! E, já que aquela terra era cheia de ruas de meninos, também o menino das estrelas no coração pisou por ali com seus pezinhos morenos, como há tantos milênios por ali pisavam outros pezinhos, mesmo quando aqueles campos ainda não eram os campos de Érico Veríssimo! Só que, como já fazia mais de meio século que Érico Veríssimo aprendera um dia a pisar naquelas ruas, elas tinham se tornado as ruas de Érico Veríssimo, e nunca mais isto vai poder mudar – e o menino das estrelas, que também era um menino único, pisou as ruas de Érico Veríssimo que são ruas de meninos, pois onde meninos podem pisar melhor que nas ruas que são de Érico Veríssimo?

Blumenau, 30 de Setembro de 2007.

Urda Alice Klueger - Escritora

2007-10-01T08:05:00.000-03:00

Pérolas do preconceito

Rubens da Cunha

O humor é uma arte de resistência. Muitos defendem que o humor não pode ter limites. Pessoalmente, sou bastante libertário neste assunto, acho que o humor pode muito, mas não pode tudo.

Recebi alguns e-mails com o título de “Pérolas do Enem”. O Enem é o Exame Nacional do Ensino Médio, uma prova que o Ministério da Educação aplica para diagnosticar a educação brasileira. Algumas incorreções, sobretudo gramaticais, viram peças de humor, não apenas de internautas, mas de gente como Jô Soares, que já abriu o programa diversas vezes com as “pérolas” dos alunos.

Não consigo rir. Acredito que, nesse assunto, o humor atravessou a fronteira do bom senso. Para mim, o humor só é válido quando a “vítima” ri de si, ou, mesmo que não goste, sabe exatamente por que estão escrachando seu comportamento. Acho difícil que alguém que tenha escrito “O serumano no mesmo tempo que constrói também destrói, pois nos temos que nos unir para realizarmos parcerias” consiga rir de suas inadequações, tanto gramaticais quanto de coerência.

É neste ponto que o humor deixa de ser uma peça de resistência e passa a ser instrumento da opressão. Meia dúzia de pretensos donos da língua pegam frases descontextualizadas e humilham aqueles que não têm domínio sobre a norma culta. Humilhação pura e simples. Afinal, os estudantes que prestaram o exame não são celebridades fajutas, nem políticos fanfarrões nem novos-ricos ridículos. São pessoas que, de uma forma ou outra, estão se expressando como podem, e se escrevem “errado” (bem entre aspas, mesmo) é muito mais por culpa de um sistema educacional excludente e indiferente do que por falta de interesse ou coisa que o valha.

Rir da ignorância gramatical alheia é reforçar ainda mais o abismo social que separa as classes sociais deste País, é reforçar toda uma estrutura política, social, ideológica que permanece no poder. A cada gargalhada que a platéia do Jô Soares dá quando ele repete as frases do Enem; a cada e-mail transmitido com as “pérolas” e com os comentários infames dos “sabedores da língua” (bem entre aspas, mesmo), aumenta mais a exclusão e, principalmente, diminui a força do humor como arte, pois ele passa a servir para uma minoria se divertir, quando a maioria segue seu próprio rumo, virando-se num analfabetismo funcional, que tem lá o seu próprio humor.

Normalmente, quem usa o “não-saber” do outro para rir e sentir-se superior tem a certeza de que a sua inteligência nunca vai ser questionada. Pura balela. Na mesma proporção que alguém tece um comentário torpe sobre a ignorância alheia, pode receber de volta um comentário torpe sobre a própria ignorância. O humor é uma estrada perigosa. Num dia você atropela, no outro é atropelado. Rir daquilo que o outro não sabe é fácil. Quero ver é rir daquilo que você mesmo não sabe, rir da própria ignorância. E isso, os que organizam e repassam as “peroras do Enem”, parecem não conseguir.

2007-09-26T17:12:00.000-03:00

Lágrimas do Itajaí

O peixe
triste
solta
lágrimas
imperceptíveis
nas águas
turvas
de garrafas pet.

Papéis
voam como pipas
em busca de um lugar
ao sol.

Sacolas, argolas, gaiolas e pneus,
juntam-se no balançar das águas do rio,
amontoados de coisas que produzimos,
inimagináveis,
rimos a rima sem nenhuma poesia,
não há lugar para as pedras no rio,
não há lugar para os peixes,
não há lugar,
não há lugar
para a vida.

Rodrigo Rafael Giovanella, (Kico).

2007-09-24T10:34:00.000-03:00

(Mario Holetz)

É tempo de celebrar! Feliz Primavera!

Elaine Tavares

Os povos pagãos, nas suas culturas, sempre me pareceram mais sábios. Eles tinham como costume celebrar a vida nos equinócios e solstícios, rendendo homenagens às estações. E isso não era coisa à toa. É porque cada estação traz com ela suas bênçãos. No girar desta bola azul, as comunidades vão experimentando a beleza do outono, a introspecção do inverno, a volúpia do verão e a alegria da primavera. É ainda nesse lento rodopiar que a terra e as gentes vão encontrando seu momento de plantar, colher, descansar e dançar.

Pois hoje, nesta nossa parte do mundo, é o equinócio da primavera. No ritmo das estações, tudo começa a vicejar. A voz dos passarinhos fica mais forte, as flores embestam a aparecer e, a despeito de todas as dores e lutas, também as pessoas parecem florescer em festa.

Aqui estamos nós no imenso jardim vendo cada coisa que plantamos no inverno, apontar pela terra afora. Então é hora de dançar a dança dos deuses, fazer “pago à Pacha Mama”, reverenciar Inti (o sol), saudar Ñanderu, o grande pai Guarani, que com Jacy e Kuaray tornam esse mundo tão belo. É tempo de dizer o nome da beleza para que ela nos tome inteira como crêem os Navajos.

Um dia, bem longe, os povos do leste invadiram nossa Tekoá (terra-casa) e soterraram a cultura autóctone, trazendo novo deus e desconhecidos santos. Mas, sempre é tempo de recuperar nossa condição primeira, de povo de Abya Yala, e retomar velhos rituais. A caminhada dos tempos já tratou de mostrar que na profusão de deuses e deusas que co-existem nas mais variadas culturas, o que fica como certeza final é de que esta terra é sagrada e cabe a nós cuidar para que ela siga firme, com saúde e um lugar bom de viver. A Eko Porã do povo Guarani(terra boa e bonita para todos) .

Esse tempo ainda não vingou, proliferam as guerras, as gentes precisam migrar de um lado para outro buscando sobreviver em meio à destruição do capital. Mas, em cada ser que vive, brilha a indefectível esperança. Dia virá em que todos poderão dançar para Inti, Pacha Mama, Viracocha, Quetzalcoalt, Istsá Natlehi, Wakan Tanka, Krisna, Jesus, braços dados, irmãos. E a terra será bela, e o banquete repartido. Paraíso. Socialismo. Eko Porã.

Enquanto isso, celebremos, pois. Os passarinhos nos chamam, as flores perfumam a vida e nós temos a obrigação de render graças. Porque nada no mundo pode ser melhor que caminhar na direção da beleza, da vida plena, da alegria, da Eko Porã. Em meio à tormenta, cantamos, dançamos e plantamos jardins porque confiamos, como Jeremias, diante da sua terra arrasada, que ainda vingarão flores neste lugar...

Feliz primavera! Viva Abya Yala..

2007-09-21T11:34:00.002-03:00

REFLEXIVAS VI

Hoje não sei quem sou
Amanhã também não saberei
Preciso retornar
Observar mais de detalhe
Perceber na passagem das retas
Rapidamente desenhadas e alteradas
Quando se tornaram tortuosas
As memórias do ontem
Que hoje me parecem
Nunca terem existido
Hoje não sei o que quero
Sei que não é o que passou
Ontem fui um fato ou palavras
Hoje sou referencia absoluta
Tornei-me valor de troca
Transformando a noção de vida
Em ordem de palavras certas
Ditas em momentos errados
Amanha também não saberei
Sentir os pequenos detalhes
Definidos em suas semelhanças
Absolutamente essenciais e sombrias
Quando os segredos escapam
Do seu reino secreto e soberano
No silencio do esquecimento
Hoje não sei quem sou
Porque nada restou para amanha
Que mereça ser lembrado

Isabel Mir
Setembro/2007

2007-09-21T11:34:00.001-03:00

Águas Amargas

Mergulhe no Rio Itajaí
Para encontrar a água amarga
Onde o rio descarrega sua vida
Descendo corredeiras tortuosas
Saltando pedras e arbustos baixos
Deixando seu hálito fético
Agarrado nos espinhos das margens
E só atravessar a ponte
Grande, sólida, de cinza sujo,
Com metais que o observam e desejam
Assim a cidade o circunda
Com suas casas e gentes
Se apossando a direita e esquerda
De onde também se vê a torre da Igreja
Do leito sujo e rugoso
Onde o rio chora esquecido
Derramando água amarga

Isabel Mir
Setembro/2007

2007-09-21T11:30:00.000-03:00

DEONÍSIO DA SILVA : CATARINENSE MAIS ILUSTRE, IMPOSSÍVEL!

Você já ouviu falar de Deonísio da Silva? Você já ouviu a expressão "A retirada de Laguna?" O que será que uma coisa tem com a outra? Vamos começar pela segunda: a "A retirada de Laguna" é um livro escrito pelo Visconde de Taunay no século XIX, sobre um episódio da Guerra do Paraguay. Eu li esse livro na adolescência, mas lembro dele pouco mais que a terrível sede que sentiam os soldados brasileiros assolados pelo cólera-morbo, sede essa que só podia ser saciada por umas poucas laranjas existentes. Segundo o Visconde de Taunay, nossas gloriosas tropas retiraram-se de Laguna (uma lá do Paraguay) vitoriosamente.

Mas você já ouviu falar de Deonísio da Silva? Não? Bem feito! É um dos mais ilustres catarinenses que já produzimos, e Santa Catarina nem se lembra que ele existe. E você já ouviu falar no "Prêmio Casa de las Américas"? É, sem dúvida, o maior prêmio concedido nas Américas a um escritor. Tem uma versão em espanhol e uma em português, e jurados de verdade, como Saramago, por exemplo: é prêmio sério, nada tendo a ver com certos prêmios de cartas marcadas que costumamos ver por aí.

O que tem uma coisa a ver com a outra, no entanto? Tem que o Deonísio da Silva é um catarinense, nascido quase nas bocas das minas de Siderópolis e criado quase nas roças de Jacinto Machado, alfabetizado por D. Edite Zanatta e sabendo muito bem o que é poluição de mina de carvão, exclusividade nossa de Santa Catarina. Por sorte, eu tive o prazer de tê-lo conhecido quando ainda tinha 60 cm de cintura, na época em que amávamos aos Beatles e aos Rolling Stones. Como meu espaço aqui é pequeno, vamos logo saber mais coisas: Deonísio começou pelo Seminário de São Ludgero e terminou como Doutor em Letras pela USP - quer dizer, terminou não, porque não há término para alguém como ele. Eu estou toda boba, aqui porque vai sair meu 14º livro, e Deonísio já publicou 30; se fui traduzida para uma linguazinha ou outra, Deonísio já o foi para as mais importantes; se um livro meu quase virou novela das seis da Globo, Deonísio têm às pencas peças de teatro, adaptações para cinema e televisão, e tudo o mais que vocês imaginarem. Onde ele publica toda a semana? Nos mais diversos lugares, que vai desde o Jornal do Brasil até a Revista Caras, aquela que a gente lê quando vai no médico. Podem olhar que até lá o Deonísio está! (Vai ter muita catarinense "chique" adorando tal informação!)

Bem, e o Deonísio papou, bem na frente de todo o Brasil, o "Prêmio Casa de las Américas", em 1992. Pena que ele não transformou o valor do prêmio em dólares, naqueles tempos de inflação, para a gente saber hoje quanto foi que ganhou; mas foi o equivalente ao salário de 36 meses de um médico. O livro? "Avante, soldados, para trás!", vai contar, sob nova ótica, a Retirada de Laguna, aquela do Visconde de Taunay, só que desta vez de uma forma real, não heróica, e quando estive no Paraguay, agora em Janeiro, deitada dentro de uma trincheira de Lomas Valentina, lugar onde houve uma batalha com 100.000 mortos (quase todos brasileiros), como me era forte na lembrança o livro do Deonísio! "Avante, soldados, para trás" saiu em espanhol com o título de "Adelande, soldados, atrasa!", e de cara vendeu 20.000 exemplares. E não podemos esquecer que o júri de tal prêmio, naquele ano, foi presidido nada mais nada menos que por José Saramago. No Brasil, o romance já vendeu sete edições sucessivas e também passou dos 20 000 exemplares. Em Santa Catarina, não sei. Porque quase ninguém em Santa Catarina nem sabe que têm um conterrâneo assim ilustre. Deonísio vem, anda por aí, bebe nos bares, escreve correndo suas colunas para os jornais dos grandes centros num notebook, em qualquer mesa de restaurante, e ninguém dá bola. Estamos todos muito preocupados com os nossos umbigos. Quando é que pode nos passar pela cabeça que um cara que foi "Prêmio Casa de las Américas" , personalidade mundial, pode estar a respirar o mesmo ar que a gente? E olhem que ele é bonitão, mulheres, charmoso! Fiquem de olho! E Santa Catarina não se anima a dar a ele nem o título de Filho Pródigo, o que, com certeza, ele não é.

Blumenau, 09 de Fevereiro de 2004.

Urda Alice Klueger

2007-09-21T11:27:00.000-03:00

O caminho para Samarra

Leonardo Boff

Um soldado da antiga Bassora, na Mesopotânia, cheio de medo, foi ao rei e lhe disse:"Meu Senhor, salva-me, ajuda-me a fugir daqui; estava na praça do mercado e encontrei a Morte vestida toda de preto que me mirou com um olhar mortal; empresta-me seu cavalo real para que possa correr depressa para Samarra que fica longe daqui; temo por minha vida se ficar na cidade". O rei fez-lhe a vontade. Mais tarde o rei encontrou a Morte na rua e lhe disse:" O meu soldado estava apavorado; contou-me que te encontrou e que tu o olhavas de forma estranhíssima". "Oh não", respondeu a Morte, "o meu olhar era apenas de estupefação, pois me perguntava como esse homem iria chegar a Samarra que fica tão longe daqui, porque o esperava esta noite lá".

Essa estória é uma parábola da aceleração do crescimento feito à custa da devastação da natureza e da exclusão das grandes maiorias. Ele nos está levando para Samarra. Em outras palavras: temos poquíssimo tempo à disposição para entender o caos no sistema-Terra e tomar as medidas necessárias antes que ela desencadeie consequências irreversíveis. Já sabemos que não podemos mais evitar o aquecimento global, apenas impedir que seja catastrófico. A nivel dos governos, não se está fazendo nada de realmente significativo que responda à gravidade do desafio. Muitos crêem na capacidade mágica da tecno-ciência: no momento decisivo ela seria capaz de sustar os efeitos destrutivos. Mas a coisa não é bem assim. Há danos que uma vez ocorridos produzem um efeito-avalanche.

A natureza no campo físico-químico e mesmo as doenças humanas nos servem de exemplo. Uma vez desencadeada, não se pode mais bloquear uma esplosão nuclear. Rompidos os diques de Nova Orleães nos USA, não é mais possível frear a invasão do mar. Na maioria das doenças humanas ocorre a mesma lógica. O abuso de alcool e de fumo, o excesso na alimentação e a vida sedentária começam a princípio prudizindo efeitos sem maior signficação. Mas o organismo lentamente vai acumulando modificações, primeiramente funcionais, depois orgânicas e, por fim, atingindo certo patamar, surge uma doença não mais reversível.

É o que está ocorrendo com a Terra. A "colonia" humana em relação ao organismo-Terra está se comportando como um grupo de células que, num dado momento, começa a se replicar caoticamente, a invadir os tecidos circundantes, a produzir substâncias tóxicas que acaba por envenenar todo o organismo. Nós fizemos isso, ocupando 83% do planeta.O sistema econômico e produtivo se desenvolveu já há três séculos sem tomar em conta sua compatibilidade com o sistema ecológico. Hoje nos damos conta de que ecologia e modo industrialista de produção que implica o saque desertificante da natureza são contraditórios. Ou mudamos ou chegaremos à a Samarra, onde nos espera algo sinistro.

A Terra como um todo é a fronteira. Ela coloca em crise os atuais modos de produção que sacrificam o capital natural e as formações sociais construidas sobre o consumismo, o desperdício, o mau trato dos rejeitos e a exclusão social.

Três problemas básicos nos afligem: a alimentação que inclui a água potável, as fontes de energia e a superpopulação. Para cada um destes problemas não temos soluções globais à vista. E o tempo do relógio corrre contra nós. Agora é o momento de crise coletiva que nos obriga a pensar, a madurar e a tomar decisões de vida ou de morte.

2007-09-21T11:22:00.000-03:00

A bacia de Pilatos

Leonardo Boff*

A nação está peplexa e indignada. Na cara da maioria dos políticos e particularmente dos jornalistas que acompanharam o caso do Senador Renan Calheiros e sabiam as manobras escusas que usava a partir de seu cargo de presidente da Casa, para se manter no poder, se estampava decepção e abatimento. E com razão, pois, o Senado se transformou num sinédrio, cheios de herodianos, aliados do poder dominante. Esses votaram a favor e 6 se abstiveram. Exatamente o número que Renan precisava para escapar-se da punição. Abster-se é dizer não à cassação. Supõe-se que muitos destes votos, secretos, vieram do PT e aliados. O Senador Mercadante revelou seu voto de abstenção. A lider do PT no Senado, Ildeli Salvati, cabalava votos em favor de Renan e deve ter se abstido, facilitando a vitória do acusado.

A propósito de falta de decoro por permitir que um lobista pagasse suas contas pessoais referentes ao filho que tivera com sua amante – isso se chavama antigamente de adultério público - descobriram-se muitas outras irregularidades graves, atestadas pela polícia federal e pelo jornalismo investigativo da televisão. Esta foi ao local em Alagoas, documentou em som e em cores as mentiras e falsas alegações de Calheiros o que comprovava ainda mais sua falta de decoro. Além do mais mentiu aos Senadores e sonegou informações e documentos ao conselho de ética.

Aliados do absolvido falaram em vitória da democracia. Que democracia? Esta convencional no Brasil, encurtada e farsesca, montada em cima de conchavos, do uso do poder público em benefício própro, infectada de tráfico de influência e de desvio de dinheiros públicos?

O que envergonha os cidadãos é verem Senadores, alguns velhos provectos, sem qualquer dignidade, verdadeiros mafiosos do poder, voltarem as costas à sociedade e fazerem-se cegos e surdos ao clamor das ruas. Estão tão enjaulados em seus privilégios na rodoma do Senado que nem lhes importa o que a midia e a opinião pública pensam deles.

Mas o que envergonha mesmo é a recaida de membros do PT. São pecadores públicos contumazes. Já haviam antes enviado a ética nem sequer para o limbo mas diretamente para o inferno. Agora repetiram o ato pecaminoso. Por isso são desprezíveis como Pilatos. Este se acovardou diante do povo e condenou Jesus. Mas antes fez um gesto que passou à história como símbolo de pusilanimidade, de covardia e de falta de caráter. Diante do povo, lavou as mãos com água. Essa bacia de Pilatos foi ressuscitada no Senado. Mas a água não é água. São lágrimas dos indignados, dos cansados de ver injustiças e dos dilacerados diante da contínua impunidade.

A " onorebile famiglia Calheiros" tem novos membros em sua máfia. Todos os que se abstiveram, podem acrescentar a seus nomes o sobrenome de Calheiros. Como revelou publicamente seu voto, o Senador Aloisio Mercadante merece agora ser chamado de Aloisio Mercadante Calheiros. Pelo esforço da argumentação em favor da não cassação de Renan, a Senadora Ildeli Salvatti merece que lhe apodemos de Ideli Salvatti Calheiros. Ela fez a figura inversa da mulher do covarde Pilatos que o advertiu: "não te comprometas com este justo pois sofri muito hoje em sonhos por causa dele". Ela e outros devem estar sofrendo muito, sim, roidos pela má consciência. Esse sofrimento transparece em seus olhos revirados e em seus rostos desfigurados.

O povo não merece ser representado por espíritos menores, faltos de ética, desavergonhados e esquecidos de que são meros delegados do poder popular. Que mostrem a cara, que falem ao povo, que se expliquem por quê, diante de tantas provas dos relatórios da comissão de ética e do clamor das ruas, puderam agir de forma tão traiçoeira.

*teólogo e professor emérito de ética da UERJ

2007-09-21T11:19:00.000-03:00

O CÉU DE ÉRICO VERÍSSIMO

(Para Jorge Gustavo Barbosa de Oliveira)

O céu de Érico Veríssimo é um céu de passarinhos! É um céu azul tão azul como só o céu dos trópicos pode ser, embora quando a gente chegue lá, debaixo do pedaço de céu que é o céu de Érico Veríssimo, o Trópico de Capricórnio já esteja muito longe, muito mais que mil quilômetros ao Norte, e aquele lugar seja tão alto que parece que, se a gente subir bem no alto da coxilha mais alta e se esticar bem, na ponta dos pés, talvez se possa tocar com a mão aquele azul que só existe em céus dos trópicos.

A maior parte da gente do mundo pensa uma coisa errada: que as regiões tropicais são quentes. Há regiões tropicais quentes, sim, mas há áreas de regiões tropicais onde o frio grassa como grassa lá sob o céu de Érico Veríssimo, e há tanto frio e geada que os homens usam roupas que penso que talvez sejam únicas no mundo, grossos novelos de lã em forma de poncho com barras de franjas, e folgadas calças enfiadas em botas de cano alto e protetores chapéus que devem, uma vez ou outra, acho, protegê-los até de neves

E o céu de Érico Veríssimo é um céu de passarinhos! Tanto frio, e as árvores por cima da gente são verdes como se não houvesse inverno, e têm folhas, e têm bagas, e tem musgos, e devem ter ninhos – pois se o céu é um céu de passarinhos, como é que não vai haver ninhos? Há ninhos, lá, como não os há em nenhum lugar, ninhos brancos e azuis, ninhos de frisos, e de beirados, e de varandas, e de cercas, e de janelas azuis, ninhos azuis e brancos de gatos nas varandas de ladrilho vermelho, pois céu como aquele não há outro, nem ninhos assim também não os há por aí, porque os passarinhos do céu de Érico Veríssimo são passarinhos encantados, e gostam tanto daquele céu e daqueles ninhos que ficam gostando de azul com branco para o resto da vida, e nem poderia ser de outro jeito!

Lá, quando vem a noite, ela não fica escura como nos outros lugares: a noite do céu de Érico Veríssimo também é encantada como quase tudo naquele lugar, e a noite daquele céu é revestida de estrelas enormes, muito próximas, tão próximas que é possível ver-se o passeio dos satélites e dos asteróides por dentre elas, e então os passarinhos daquele céu ficam tão fascinados por terem um céu assim para viver, e ninhos assim também, que se deitam na grama, braços cruzados atrás da nuca, peito aberto para poderem ver com o coração, e espiam as estrelas, e os satélites, e os asteróides, e sabem que de noite é de veludo negro aquele lugar de pendurar estrelas, aquele que de dia fica daquele inexplicável azul que é o azul do céu de Érico Veríssimo, tão azul que talvez só lá mesmo seja assim!

Ah! Como um céu assim só pode ser um céu de passarinhos! Foi sob aquele céu que Érico Veríssimo nasceu e viveu um bom tempo, e ali também nasceram passarinhos tão únicos no universo quanto ele o foi - mas também, sob um céu como aquele, só poderiam nascer, mesmo, passarinhos únicos!

Eu posso dizer que sou uma pessoa que tem tido muitos privilégios na vida: um dia, escondidinha na penumbra de um Vale, bem quando começava a espiar a vida, uma estrela pulou de dentro de um livro e me iluminou com tamanha calidez e brilho que aquela luz ficou para toda a vida, e aquela estrela me fora mandada por Érico Veríssimo – meia vida depois fui, pessoalmente, lá ver aquele céu! Era o céu de Érico Veríssimo e era um céu de passarinhos! Senti tudo tão de perto, com tamanha força – uns e outros me disseram que Érico Veríssimo partiu para sempre, mas também para sempre aquele lá será o céu dele, e sempre será lá um céu de passarinhos e de ninhos brancos e azuis como em nenhum outro céu não há – e há passarinho daquele céu que pulou para dentro do meu peito, como aquela estrela um dia, e não importa o que faça, nem aonde vá, que sempre estará aqui dentro de mim o céu de Érico Veríssimo, que é um céu de Passarinho!

Blumenau, 04 de setembro de 2007.

Urda Alice Klueger
Escritora

2007-09-04T16:49:00.000-03:00

(Nestor Jr.)

Acima De Tudo

Mesmo que meu orgulho não me deixe assumir meus erros
ou que minha vaidade seja superior ao meu amor.

Um único sorriso teu

Faz meu orgulho desmoronar
eu assumo todos os meus erros sem querer saber das conseqüências.

Uma única palavra que sair de tua boca
rasga minha vaidade ao meio partindo assim meu ódio
nesse momento minha alma se engrandece
eu dou um beijo em teu rosto
isso é o bastante para que eu seja perdoado.

Uma única lagrima tua faz meu corpo estremecer
mas a tua alegria me anima novamente.

Minha vida nem mais me pertence já que vivo em função do nunca e do nada,
só me alimento de sonhos. Mais jamais direi adeus a ti
pois nossas almas se entrelaçam formando uma só e assim será até a eternidade.

Rafael Silvio Mafra

2007-09-04T16:33:00.000-03:00

(Nestor Jr.)

Em Busca Da Paz

Estou sozinho na escuridão,
Meus pés estão acorrentados,
Minhas mãos estão amarradas e a dor ta me consumindo;
Eu estou resistindo mas isso vai além das minhas forças
Eu fiz o meu máximo.

Nesse momento uma lagrima caiu dos meus olhos
Uma lança em chamas atravessou meu peito.

Eu corri para os braços da morte e beijei seus lábios.
Eu passei por cima do abismo.

Meus gritos de dor ainda ecoam nas mentes solitárias
Assim será até que eu descanse em paz.

Rafael Silvio Mafra

2007-09-04T16:31:00.000-03:00

PROFANOS

O livro
Da estante
Foi retirado
Aberto
Foi folheado
Palavras
Assustadas
Corriam
Pelas páginas
Escondendo
Segredos
Nos versos
De amores
Profanos

Isabel Mir/2006

2007-09-04T15:33:00.000-03:00

(Mario Holetz)

Vanusa e os recomeços

Sempre gostei de Vanusa, a cantora. Trata-se de uma voz que se perdeu por aí, seja por escolhas pessoais, seja por escolha deste ser invencível e invisível que se chama mercado. É provável que quem tenha menos de 30 anos nunca a ouviu cantar. Pode até saber que se trata daquela mulher ultraloura que vez em quando aparece na televisão. Vanusa, igual a muitos artistas populares nos anos 70/80, virou uma personagem de si mesma. Alguém que envelheceu, mas ficou presa no imaginário de um tempo já remoto, em que os artistas populares, sobretudo os cantores, ainda tinham algo a dizer. Hoje, como se sabe, a maioria virou monossilábico. Qualquer verso com mais de três palavras é complexo demais para nossos popstars.

Vanusa fez muito sucesso com aquela que talvez seja a mais feminista das canções produzidas no Brasil: “Mudanças”. Começava com uma voz triste, mas firme em suas decisões: “Hoje eu vou mudar, vasculhar minhas gavetas, jogar fora sentimentos e ressentimentos tolos”. No final da canção, quase como um refrão, Vanusa declama um texto da forma mais intensa possível: “(...) Suave como a gaivota e ferina como a leoa, tranqüila e pacificadora, mas ao mesmo tempo irreverente e revolucionária, feliz e infeliz, realista e sonhadora, submissa por condição mas independente por opinião, porque sou mulher com todas as incoerências que fazem de nós o forte sexo fraco”.

Ainda gosto muito desta canção. Compreendo racionalmente seus clichês, seu discurso pretensamente libertador da condição feminina, o jogo quase artificial das palavras, mas deixo tudo isso de lado, pois a canção me emociona desde muito jovem.Daqui a dois dias, começam as “Manhãs de Setembro”. Título de outra canção emblemática de Vanusa. Desta vez um pouco menos contundente que “Mudanças”. Novamente a letra fica naquele limiar entre o popular e a auto-ajuda: “Fui eu que em primavera só não viu as flores e o sol nas manhãs de setembro. Eu quero sair. Eu quero falar. Eu quero ensinar o vizinho a cantar nas manhãs de setembro”.

Ainda não sei como serão as manhãs de setembro. É provável que muito parecidas com as de agosto. Um pouco mais quentes e azuis, espero. É provável que eu passe setembro todo sem ouvir canções que me façam bem, canções que me tragam um certo alento, um certo conforto, para além da rotina-agulha que me fura o corpo.Tudo indica que a máquina do mundo continuará seus trançados de ferro sobre minha vida. Talvez o que me resta, enquanto resisto mais um pouco, é continuar resgatando cantores e cantoras esquecidos. Apoiando-me em suas frágeis palavras. Setembro chega logo. Dois dias. O futuro, apesar de previsível, pode trazer surpresas. Até porque Vanusa também disse numa canção menos conhecida: “Nos meus gestos me confundi com tantas falhas e incertezas, mas afinal eu descobri meu futuro: meu caminho é ter sempre que me procurar!”

Setembro é mês bom para os recomeços.

Rubens da Cunha