A Comissão Julgadora do Concurso Literário Internacional Mulheres que Escrevem, aprovou para publicação no livro MULHERES, EM PROSA E VERSO, volume 3, a seguinte obra, de vossa autoria: Poetisa (Poesias)

POETISA

Por querer ser poetisa
Tenho o costume
De ler certas palavras
Escritas na incerteza
Que me levam a pensar
Em saídas racionais
Que terminam por
Banalizar o sagrado
Entre palavras lidas
Escritas por tantos amores
Que nos fazem caminhar
Até o refúgio da mente
Onde nas esparsas entretelas
Dos ordenados pensamentos
Encontramos palavras
Que recebem nomes
Para se ajustar nas verdades
E concordar com a insensatez
De quem quer ser poetisa
E indaga a si mesma
Qual a palavra certa
Que me fará poetisa

Isabel Mir
12/06/07

O verdadeiro choque de civilizações

Leonardo Boff - Teólogo

A expressão "choque de civilizações" como formato das futuras guerras da humanidade foi cunhada pelo fracasssado estrategista da Guerra do Vietnã Samuel P. Huntington. Para Mike Davis, um dos criativos pesquisadores norte-americanos sobre temas atuais como "holocaustos coloniais" ou "a ameaça global da gripe aviária", a guerra de civilizações se daria entre a cidade organizada e a multidão de favelas do mundo. Seu recente livro "Planeta Favela"(2006) apresenta uma pesquisa minuciosa (apesar da bibiografia ser quase toda em inglês) sobre a favelização que está ocorrendo aceleradamente por todas as partes. A humanidade sempre se organizou de um jeito que grupos fortes se apropriassem da Terra e de seus recursos, deixando grande parte da população excluida. Com a introdução do neoliberalismo a partir de 1980 este processo ganhou livre curso: houve uma privatização de quase tudo, uma acumulação de bens e serviços em poucas mãos de tal monta que desestabilizou socialmente os paises periféricos e lançou miilhões e milhões de pessoas na pura informalidade. Para o sistema eles são "oleo queimado", "zeros econômicos", "massa supérflua" que sequer merece entrar no exército de reserva do capital. Essa exclusão se expressa pela favelização que ocorre no planeta inteiro na proporção de 25 milhões de pessoas por ano. Segundo Davis 78,2% das populações dos paises pobres é de favelados (p.34). Dados da CIA de 2002 dava o espantoso número de 1 bilhão de pessoas desempregadas ou subempregadas favelizadas.

Junto com a favela vem toda a corte de perversidades, como o exército de milhares de crianças exploradas e escravizadas, como em Varanasi (Benares) na India na fabricação de tapetes, ou as "fazendas de rins" e outros órgãos comercializados em Madras ou no Cairo e formas inimagináveis de degradação, onde pessoas "vivem literalmente na m"(p.142).

Ao Império norte-americano não passaram desapercebidas as consequências geopolíticas de um "planeta de favelas". Temem "a urbanização da revolta" ou a articulação dos favelados em vista de lutas políticas. Organizaram um aparato MOUT (Military Operations on Urbanized Terrain: operações militares em terreno urbanizado) com o objetivo de se treinarem soldados para lutas em ruas labirínticas, nos esgoto, nas favelas, em qualquer parte do mundo onde os interesses imperiais estejam ameaçados. Será a luta entre a cidade organizada e amedrontada e a favela enfurecida. Um dos estrategistas diz friamente:"as cidades fracassadas e ferozes do Terceiro Mundo, principalmente seus arredores favelados, serão o campo de batalha que distinguirá o século XXI; a doutrina do Pentágono está sendo reconfigurada nessa linha para sustentar uma guerra mundial de baixa intensidade e de duração ilimitada contra segmentos criminalizados dos pobres urbanos. Esse é o verdadeiro choque de civilizações"(p.205).

Será que os métodos usados recentemente no Rio de Janeiro com a militarização do combate aos traficantes nas favelas, com verdadeiras execuções, já não obedece a esta estratégia, inspirada pelo Império? Estamos entre os paises mais favelizados do mundo, efeito perverso provocado por aqueles que sempre negaram a reforma agrária e a inclusão social das grandes maiorias pois lhes convinha deixá-las empobrecidas, doentes e analfabetas. Enquanto não se fizerem as mudanças de inclusão necessária, continuará o medo e o risco real de uma guerra sem fim.

(Mario Holetz)

Escravos de CARIJÓS

Antes de tudo
existia o nada?

Pensavam os europeus:
nada aqui existe,
a não ser o ouro,
a terra gorda,
solitária e triste.

Porém, o índio
já o habitava
plantando mandioca
pescava com arco e fecha
e não usava a minhoca.

Tornou-se escravo
na sua terra
sedento espaço
perdendo a esfera,
e a liberdade que antes tinha
foi um sonho,
aspirado pelo cipó,
dentro de uma pescaria.

Era Carijós
e sendo, DEUS tenha dó
porque tentando ser amigo
morreu num golpe só.

Aos tiros de espingardas, de imigrantes e bandeirantes, a caça foi caçada e os poucos que sobraram foram escravizados pela mão colonizadora. Que para evoluir teve que sacrificar os verdadeiros homens da terra, os pioneiros, “catarinas” do litoral sul, os Índios Carijós, que caíram pela inocência na palavra falsa do homem branco.

Rodrigo Rafael Giovanella (Kico) – Indaial –SC.

“Os Carijós por não terem malícia, nem serem arredios, e, além de tudo, darem crença a lábia dos brancos, foram escravizados e, aos poucos, exterminados”.

( Pág. 25). JAMUNDÁ, Theobaldo Costa; Os carijós lá nas raízes. Edição do Instituto Histórico e Geográfico de Santa Catarina – Florianópolis-SC, 1987.


O cientista social DONALD PIERSON, no livro Cruz das Almas. Livraria José Olympio Editora, Rio de Janeiro, RJ, 1966, faz referência aos carijós nas páginas no 10, 11, 14 e 19.
Diz a página 10: “Carijó é o nome pelo qual os Guaranis foram conhecidos dos Europeus, tornando-se corrente esse último termo apenas no século XVII”.

( Pág. 23). JAMUNDÁ, Theobaldo Costa; Os carijós lá nas raízes. Edição do Instituto Histórico e Geográfico de Santa Catarina – Florianópolis-SC, 1987.

Escravos de CARIJÓS

Antes de tudo
existia o nada?

Pensavam os europeus:
nada aqui existe,
a não ser o ouro,
a terra gorda,
solitária e triste.

Porém, o índio
já o habitava
plantando mandioca
pescava com arco e fecha
e não usava a minhoca.

Tornou-se escravo
na sua terra
sedento espaço
perdendo a esfera,
e a liberdade que antes tinha
foi um sonho,
aspirado pelo cipó,
dentro de uma pescaria.

Era Carijós
e sendo, DEUS tenha dó
porque tentando ser amigo
morreu num golpe só.

Aos tiros de espingardas, de imigrantes e bandeirantes, a caça foi caçada e os poucos que sobraram foram escravizados pela mão colonizadora. Que para evoluir teve que sacrificar os verdadeiros homens da terra, os pioneiros, “catarinas” do litoral sul, os Índios Carijós, que caíram pela inocência na palavra falsa do homem branco.
Rodrigo Rafael Giovanella (Kico) – Indaial –SC.


“Os Carijós por não terem malícia, nem serem arredios, e, além de tudo, darem crença a lábia dos brancos, foram escravizados e, aos poucos, exterminados”.

( Pág. 25). JAMUNDÁ, Theobaldo Costa; Os carijós lá nas raízes. Edição do Instituto Histórico e Geográfico de Santa Catarina – Florianópolis-SC, 1987.


O cientista social DONALD PIERSON, no livro Cruz das Almas. Livraria José Olympio Editora, Rio de Janeiro, RJ, 1966, faz referência aos carijós nas páginas no 10, 11, 14 e 19.
Diz a página 10: “Carijó é o nome pelo qual os Guaranis foram conhecidos dos Europeus, tornando-se corrente esse último termo apenas no século XVII”.

( Pág. 23). JAMUNDÁ, Theobaldo Costa; Os carijós lá nas raízes. Edição do Instituto Histórico e Geográfico de Santa Catarina – Florianópolis-SC, 1987.

(Nestor Jr.)

DEIXA-ME

Deixa-me chorar
Mesmo que te incomode
Com a minha ruína e perdição
Na desordem dos meus gritos
Deixa-me ser indócil
Com a censura dos meus gestos
Que a palidez da minha face
Revela em anos vividos
Deixa-me ignorar
Os rasgos da pele
Perto dos olhares perdidos
Desnudos de ilusões
Deixa-me as lágrimas
Dos delitos da feiúra
Que me impõe a modéstia
Como a única virtude
Deixa-me odiar
O tempo passado
Das noites esquecidas
Antes dos mornos dias
Deixa-me descansar
Dos duros golpes
Quando o sol tardio
Parou de brilhar
Deixa-me terminar
De ganhar a sorte
Da última lágrima
Antes da minha morte

Isabel Mir

junho/2007

(Nestro Jr.)

Ciúmes dos meus Sonhos

Acordei em prantos
Com ciúmes dos meus sonhos
Temerosa de que fossem ilusões
Vesti-me de medos e temores
Não saí de casa
Agucei meus sentidos
Senti calafrios
Espiei o sol pela janela
Senti-me viva e desperta
Impregnada de inspiração
Provoquei a razão
Para voltar ao sono profundo
Onde sonhos fascinantes
Serão somente meus

Isabel Mir
Abril/2007

(Nestor Jr.)




O ciúme e verruga

Ontem tudo era novo
O amor era adorável
Fiquei poeta de repente
Fiz versos
Cantei canções
Comprei flores
Amei loucamente
Explodi de paixão
E tive ciúmes
Hoje tenho uma verruga no nariz
Sinal desproporcional
Acusador de pensamentos
Nefasto volume
Posicionado futilmente
Diante de mim
Zombador e grosseiro
Leva-me a refletir que
Amanha ninguém vai ter ciúmes
Da verruga no nariz

Isabel Mir
27/03/07

(Nestor Jr.)

UMA ESTRELA

Passou-se um dia,
A mente foge ao infinito,
A procura de uma estrela,
Que não se encontra no céu,
Uma estrela na terra,
Em uma terra distante...
Distante das mãos,
Mas, perto do coração.
De um coração triste, que chora...
Que chora pela distância,
Mas foi apenas um dia,
E muito aconteceu.
Parti sem minha estrela.
Meu coração ficou...
Ficou a procura de um lugar,
No coração desta estrela,
Que ganhou forma terrena.
Em apenas um dia,
Apagou o fogo da vida
Fogo que aquece a estrela.
Fugiu o brilho do olhar,
Que na dúvida na incerteza...
Na incerteza de não saber,
Se a estrela também ama
Ama alguém que não merece,
Por ser um simples mortal,
Em um mundo de conflitos.
Alguém que sente
Alegria e tristeza,
Ódio e amor.
Alegria por uma dança,
Tristeza pela distância,
Ódio por ter partido,
E amor por esta estrela,
Uma estrela com sentimentos,
Estrela mulher.

Ernesto Ehmke

Não gosto do papaléguas
Ele não é brasileiro
Não tem imaginação
Nem fala português
Alias não fala nada
Apenas bipa
Ele corre feito louco
Nunca se acidenta
Nem cai nas armadilhas
Ele é americano
Corre no asfalto
É aerodinâmico
Com tecnologia avançada
Ele tem aquele sorriso
Idiota e debochado
Esboçado por todo americano
Quando perguntado
Onde fica o Brasil?
Gosto mesmo é do coiote
Ele é brasileiro
Inventivo, irresponsável
Não desiste nunca
Acredita que um dia
Vai comer o americano
(digo o papaléguas)
Ele sempre está pronto
Pra se ferrar no final
Faz cara de mau
Range os dentes
E ainda fala português
“Nunca neste (...1) se fez
Tanta (...2) para derrotar o papaléguas”
Porque o deserto
Onde se trava a luta
São os políticos da
Ensolarada Brasília.

(...1 = país)
(...2 = merda)

Isabel Mir
Agosto/2007

TERRA NOSSA, TERRA DE IRMÃOS

" No princípio Deus criou o céu e a Terra...
e um sopro de Deus pairava sobre as águas."
E Deus viu que tudo era bom...
Coaxam sapos, cantam pássaros, rosnam cães...
Murmuram as águas, explodem os vulcões,
Sementes germinam, se multiplicam,
Exultam os homens!!!
Eis o chão! Eis a vida! Eis a criação!
Hoje, ouço o grito!!
Grito da Mãe Terra, Mãe Água da Mãe Natureza.
E a resposta:
Matas destruídas, águas que inundam, se revoltam.
Terra agredida, Terra sofrida, Terra,Terra, Terra...!
Camada de ozônio,
Universo: eras perfeito...!
E um sopro de Deus pairava sobre as águas.
E o homem? Inconformado, insatisfeito...!
Este, criado à imagem e semelhança do Criador.
Do poder de reinar sobre os demais seres,
Na Terra, sua mão resolveu colocar!
E então, homens tombados, sofridos, autodestruídos,
Adormecidos, calados, amedrontados, desvairados,
Arrependidos...! Arrependidos...!
A Terra geme, a natureza sofre, reage,
E o espírito de Deus pairava sobre as águas.
Terra, Luz, Água, Ar, servem.
Tão somente servem.
E se embalam no balanço do sopro de Deus.
O homem, usa, abusa, explora,
Divide, separa, destrói, e a criação transforma!
Ouço os gritos:
Quero respirar! Quero comer e beber!
Quero plantar e colher!
Quero amar e viver! E viver!!!
E o Filho Encarnado veio: "para que todos tenham vida"
"Vida em abundância"!
Que faço? Que busco? Onde estão todos irmãos?
Onde estão todos? Seres da criação?
Vamos, acordem!
A reação é lenta, invisível aos olhos.
O ouvido é surdo, porque o grito é silencioso,
Lento, mas longo.
Porque a vida é mistério.
A Terra é Dom, presente.
Mãe da criação!
A criação é conjunto, se abraça, dá as mãos.
São o princípio, os pés, as mãos e o corpo de Deus- doação!
Presente, onipresente, mistério e tudo.
Destruir a Terra é rejeitar o Espírito, a luz e querer as trevas.
Vamos pensar a vida, o Dom
A Pátria nossa, pedaço de chão!
O pão para todos irmãos?
O chão para todos irmãos!

Janete Ap Tarniowic

SOLFEJOS

Ele acredita em anjos,
Tem alma de poeta em sonhos tais...
E fica a compor, solitário, às vezes,
O som do seu silêncio
Em notas musicais...

Mauro Celso de Aguiar

(Mario Holetz)

GRECO-PARNASIANO

O céu ainda é o mesmo e é o mesmo astro que ilumina
Inertes, seculares ruínas, sustentáculos e portais.
Como a Fênix sobranceira, que das cinzas renasceu,
Esta progênie sobreviveu aos golpes de zoilos mortais.

Absorto em diuturnos pensamentos, Homero pôe-se a compor:
Heróis, glórias, o amor em sua última Epopéia!
Evolando-se sobre faléias, fora um mágico etopeu
Nas linhas que escreveu na verdadeira Odisséia.

A coragem de Ulisses, os poemas de Homero
E os prazeres de Eros em idílicos sonetos;
Quanta envolvência em feéricas elegias
Um mundo de utopias, posto em versos de quartetos.

Esse universo de Elfos e Euterpes infindas
Das Cidades-Estado, acrópoles lindas,
E dos templos sagrados; de Etólia e de Eubéia...

Maravilhas puras de sacro misticismo,
Do mais verídico e único eudemonismo
Em linhas avulsas de uma longa etopéia.

Mas letais foram as marcas do tempo,
Como em Creta, Esparta, Atenas;
Restaram no solo apenas os fragmentos de um passado.

Finais lúgubres, árduos momentos,
Tal qual como se fora em Pompéia,
Deixando, sob a lava letéia,
Seus segredos tão lacrados...

Os lindos versos de Píndaro, a envolvente Afrodite...
Todo esse mundo ainda existe: cada mito e cada Deus.
Não serão miríades de anos, na epiódia da eversão,
Que nos afastarão
Daquela prole de Zeus!

Mauro Celso de Aguiar

(Mario Holetz)

A FÉ

Quando não a encontro por aí,
Penso temer que a perdi
E então a busco assim, a esmo;

Co’a euforia da saudade,
Procuro por toda a cidade,
Mas só a encontro em mim mesmo...

Mauro Celso de Aguiar

(Mario Holetz)

ENCONTRO II

Andei
Pelos meus pensamentos
Até me encontrar.
Eu estava lá;
Só eu,
Perdido, sem chave
Para entrar...
E dentro de mim
Eu estava lá,
Só eu,
Querendo sair
Prá me encontrar...

Mauro Celso de Aguiar

(Mario Holetz)

FLOR DESFOLHADA E A UTOPIA DA ESTRELA

(Para J.G. B. de O.)

O Príncipe-dos-Campos-de-Verde-Veludo, em dia de alegria e grande ânimo, chegou para Flor Desfolhada, Aquela-que-não-era-nada, e prometeu com grande entusiasmo:

- Olha, dá-me umas horas! Vou buscar para ti a estrela mais bonita, a mais luminosa de todas, aquela colhida lá perto do Pólo Norte! É uma estrela que tudo viu e que tudo sabe sobre o que aconteceu lá, e eu vou buscá-la para ti!

Flor Desfolhada sabia que aquela estrela era muito especial, a mais especial de todas, e por um momento, um tempo que foi se emendando no outro, de repente nem se sentia mais Flor Desfolhada, Aquela-que-não-era-nada, pois se vestiu de raios de Esperança e sentiu-se maravilhosa, como uma camélia colorida, quiçá uma rosa em manhã de Primavera - não estava o Príncipe mais fantástico de todos prometendo-lhe a estrela mais maravilhosa do mundo?

Aos poucos, porém, suas pétalas de rosa e de camélia foram caindo, quando ela viu que não era verdade, que o Príncipe-dos-Campos-de-Veludo-Verde, mais uma vez, prometera-lhe coisa falsa, como já fizera outras vezes. Na verdade, estrelas como aquela que ele prometera havia em grande número, um enorme baú cheio, quem sabe 5.000, quiçá 10.000 – quer dizer, eram estrelas parecidas, parecidíssimas – quem não o soubesse poderia até pensar que eram iguais à estrela do Príncipe, mas Flor Desfolhada sabia que não eram, que a estrela do Príncipe era única e insubstituível, e não quis nenhuma que fosse inferior, pois como a estrela do Príncipe não havia nem haveria nenhuma outra sobre a face da terra. Flor Desfolhada acabou sabendo que o Príncipe passava por dissabores na sua corte, e foi se conformando – decerto que esquecera. Era melhor pensar assim, pensar que eram esquecimentos as promessas falsas, e eram tantas! Ficou a pensar nas muitas outras promessas não cumpridas, na transparência das águas que um dia ele ia lhe mostrar e não o fez; e nas mangueiras de Belém, que ele disse que iria tirar de um alforje para que ela visse, e jogou o alforje fora; e nas audiências prometidas e depois calcadas sob o tacão de cristal da sua bota de Príncipe; e no raminho de urze que ele achou coisa inferior para um Príncipe botar no bolso do casaco para ela ver – e aí ela se lembrou que passeou pelo veludo verde dos campos dele e não teve pejo de colher desde as mais tenras flores até os mais espinhudos espinhos para fazer um arranjo para a sala de sua casa – mas ela era Flor Desfolhada, Aquela-que-não-era-nada, aquela que não significava nada, que não tinha direito a coisas como urzes, ou águas transparentes, ou alforjes contendo relatos – mas como ela queria aquela estrela única, aquela colhida perto do Pólo Norte, aquela que o Príncipe lhe prometera um dia, tão cheio de entusiasmo e felicidade!

Flor Desfolhada nada tinha a fazer a não ser seguir a sua vida sem pétalas, e teve um enorme assombro quando um dia, só de brincadeirinha, ela lembrou ao Príncipe da estrela única prometida, pois na verdade já não esperava por ela, pois, como as outras coisas, a urze, as águas transparentes, os alforjes de histórias, ele acabara esquecendo – e mesmo sendo ela Aquela-que-não-era-nada, que não servia para nada, ficou pasma quando o Príncipe desembainhou a sua espada flamejante e partiu para cima dela com um fardo de não-verdades, como se mentira ela tivesse dito, e ela tentou se defender, e reuniu provas como se tentasse se livrar de um inexorável tribunal como o de Nuremberg, mas ela é apenas Flor Desfolhada, a que não é nada, a que não vale nada, a que nada vale ... e decerto um Príncipe que reina em campos de Verde Veludo não irá se importar que uma Flor Desfolhada seja ceifada de uma vez por todas, para sempre, como se faz com as ervas daninhas: afinal, ela já nem tem pétalas mesmo, e ele é o Grande Príncipe dos tacões de cristal – como é que uma Flor Desfolhada, bagaço de um jardim, pôde um dia pensar de verdade que um Príncipe tão maravilhoso iria mesmo buscar uma estrela única, nascida lá perto do Pólo Norte, para ela se sentir um pouco camélia e um pouco rosa da Primavera, outra vez, por um pouquinho que fosse?

A violência da espada flamejante do Príncipe não permitiu sequer que ela se finasse devagarinho, que fosse decaindo, entortando, morrendo aos poucos, como compete a uma flor que já nada vale, que já não tem pétalas, que já para nada serve... A espada do Príncipe despedaçou sua corola desprovida de pétalas, seu caule que já começava sua degenerescência, picou em pedaços as raízes que, quem sabe, um dia poderiam, ainda, vir a brotar de novo... Não houve sequer a clemência que poderia ter havido num tribunal como o de Nuremberg, caso se analisassem bem as provas – Flor Desfolhada não teve sequer o benefício da dúvida.

Nunca mais haverá Primavera para Flor Desfolhada. A estrela mais bonita e luminosa de todas ficou perdida no espaço, talvez tenha sido engolida por um buraco negro. Pelos caminhos da magia, os tacões de cristal das botas do Príncipe-dos-Campos-de-Verde-Veludo soltam chispas como se fosse dia de trovoada.

Blumenau, 17 de Agosto de 2007.

Urda Alice Klueger
Escritora

(Mário Holetz)

PÉROLAS NO CRISTAL

Está um dia escuro, cinzento e frio, em Blumenau. Talvez seja uma fina angústia gerada por este dia plúmbeo que me fez lembrar com tanta nitidez de las Islas del Rosário, as Ilhas do Rosário, no Caribe colombiano, pequenas pérolas de luz e de cor mergulhadas na transparência de cristal daquela mar indizível.

Saíramos pela manhã da cidade de Cartagena das Índias, num barco veloz, tipo voadeira, que em menos de meia hora deixou para trás a imensa baía de Cartagena, ornamentada na sua entrada pelos antigos fortes, aqueles mesmos que a gente vê nos filmes de piratas. Tivemos uma primeira parada na Playa Blanca de Cartagena, outro cenário inesquecível.

Imagino que talvez possa haver no mundo outra praia tão linda quanto aquela, mas, mais bonita, acho impossível. É a famosa praia onde o mar tem dezessete cores: tentamos contá-las para confirmar, sem sucesso. As cores do mar vão desde o mais ardente verde, como o das folhas do milho novo, até o intenso roxo, passando por todas as gradações dos lilazes e outras cores intermediárias. A água, de uma transparência total, como só a água do Caribe é, tinha a leveza e a friagem certas de encontro aos nossos corpos; era como se chupássemos balas de hortelã quando entrávamos nela. E como sair daquela água maravilhosa? Ficamos dentro dela todo o tempo em que o barco ficou ali, nadando entre milhões e milhões de peixinhos que nenhum medo tinham de nós. Quem tinha medo de machucá-los era eu, e fazia movimentos lentos, suaves, pensando na segurança deles.

Já perto do meio dia, tornamos a embarcar. O destino eram as Islas do Rosário, que nós não sabíamos o que era.

Por uns quarenta minutos, o barco veloz singrou em direção ao mar alto, e então pontinhos verde-escuros começaram a aparecer no horizonte. Tivemos que chegar mais perto para crer no que víamos.

As Islas do Rosário fazem parte do Parque Nacional dos Corais da Colômbia. Área de preservação ambiental, quem não preservaria aquela maravilha? Vou tentar contar o que são.
Lá na noite dos tempos, pequenos corais foram se fixando no fundo do mar e formando grandes plataformas. Um dia, tais plataformas foram aflorando a superfície da água. Aflorou um pedacinho aqui, outro ali, e começaram a nascer as ilhas. São dezenas, talvez centenas delas, minúsculas ilhas que, na maioria das vezes, tem apenas o tamanho de uma casa de tamanho médio. Umas poucas são cobertas de luxuriante vegetação: muitas são cobertas por casas, uma casa por ilha, casas que ocupam exatamente toda a ilha. Os milionários da Colômbia descobriram aquele paraíso e lá fizeram suas casas de veraneio. Como as ilhas são de pontas de coral, não tem praias; como por lá a variação da maré dá, no máximo, uns cinco centímetros, não há porque não fazer casas ao rés da água, lindas casas coloridas que se espelham no Caribe colorido como que projetadas de um sonho efêmero. A luminosidade do céu, da água e das ilhas nos deixa como que dentro de uma irrealidade, e a gente navega por entre aquele cenário de sonho como se estivesse sonhando.

Nosso barco atracou numa das ilhas maiores, onde fica um famoso aquário do Instituto Oceanográfico de lá, aquário que tem até tubarões. Eu e minha amiga Lúcia não fomos ver o aquário: totalmente encantadas com a natureza ao redor, resolvemos curtir a ilha. Primeiro, demos uma volta ao redor dela: em dois minutos chegávamos, de novo ao lugar de onde tínhamos partido. Ficamos morcegando por ali, debaixo de árvore tão frondosa e copada que parecia abarcar a ilha toda, observando a transparência da água.

No Brasil, sempre que há um cantinho qualquer, a água do mar fica suja, toldada, cria limo. Estávamos em frente a um atracadouro que tinha tudo para ter formado limo e sujeira, e era impressionante ver como a água sob e ao redor dele continuava totalmente transparente, assim como se milhões e milhões de garrafas de água mineral tivessem sido derramadas ali naquele momento. A água de cristal puro aos nossos pés, poucos metros adiante ficava verde como cristal verde, e depois lilás como perfume de violetas que se vêm nos frascos chiques.

Meia hora depois, partimos. As pérolas que eram as Islas del Rosário ficaram lá, mergulhadas naquele mar de cristal líquido, mas tenho-as nos meus olhos como uma irrealidade vivida. Nunca poderei esquecê-las!

Blumenau, 04 de Maio de 1997.

Urda Alice KLueger

(Mário Holetz)

O que eu gostaria de ter dito aos alunos da Escola Conselheiro Mafra, na Velha Grande

Oi, crianças! Estive aí na sua escola, mas vocês não estavam. Fui até aí pensando que a gente conversaria, que haveria uma festa de crianças – mas havia uma festa de gente grande. Foi uma pena não tê-los conhecido, e então é por isto que agora lhes escrevo, dizendo o que gostaria de ter-lhes dito se vocês estivessem na escola no sábado. Vamos lá:

Eu queria dizer para vocês que um dia, quando eu era criança, morava num lugar muito parecido com o Vale onde moram, só que era um Vale no Bairro Garcia, também aqui em Blumenau. Sei muito bem como é morar assim entre morros, com o ribeirão serpeando lá no fundo do Vale, perto da estrada – sei a umidade que existe, a friagem que dá nos pés da gente quando o sol se põe, o tanto de tempo que leva para a roupa secar nos dias de inverno... Foi bem num lugar assim que vivi a maior parte da minha infância.

Existem duas diferenças entre os dias em que fui criança e os dias em que vocês estão sendo crianças. Uma, é que naquele tempo havia menos gente, e então havia mais espaço, e as pessoas podiam ter quintais onde plantavam aipim, hortaliças, criavam galinhas – e como as mães daquele tempo não trabalhavam fora, produziam, elas mesmas, muito do alimento nosso de cada dia, nos terrenos que então eram bem amplos.

A outra diferença é que, no Vale onde me criei, já nascíamos com emprego garantido: aos 14 anos, cada criança tinha seu lugar certo nas fábricas, e dificilmente alguém deixava de cumprir o seu destino de trabalhar em alguma das que ficavam próximas, até se aposentar. Sei que hoje a vida está mais complicada, que muitos de vocês terão dificuldades de achar emprego quando chegar a hora – e então é sobre tais coisas que queria falar com vocês.

Apesar de eu ter nascido num lugar onde cada criança crescia para trabalhar numa fábrica, nem eu nem minhas irmãs nunca fomos para nenhuma fábrica – e aqui quero deixar bem claro que nada há de desonroso trabalhar-se numa fábrica – mas também quero lhes contar que há outras formas de viver que podem ser melhores ou piores do que tal trabalho. Eu e minhas irmãs tivemos a sorte de termos conseguido viver vidas melhores, mais interessantes e gratificantes do que os nossos amiguinhos de escola que foram para a fábrica, e então eu pergunto a vocês: o que nos diferenciou deles para que nossas vidas fossem diferentes? Para mim a resposta é muito clara: a diferença está na escola, nos livros, na biblioteca da escola ou outras que a gente possa acessar, oportunidades que nem todas as crianças têm por igual.

Na minha escola havia uma boa e sortida biblioteca, que eu li avidamente antes dos 12 anos, para depois me associar à Biblioteca Pública Municipal Dr. Fritz Mueller. Era fácil, onde eu morava, ir até a Biblioteca Pública: era perto, podia-se ir de bicicleta, e o trânsito daquele tempo era muitíssimo menos perigoso. Aqui na Velha Grande está-se muito longe da Biblioteca Pública, e vocês sabem o quanto o trânsito de hoje é perigoso para se ficar andando de bicicleta por aí. Assim, não vejo como vocês poderão freqüentar uma biblioteca, neste bairro, se não houver uma na escola, e quando vocês se acostumarem a mergulhar no encanto dos grandes mistérios dos livros, encanto que dificilmente é igualado por um filme ou outra forma de expressão, vocês verão que a vida de vocês passará por mudanças que ainda não podem aquilatar, mudanças que poderão mudar todo o seu destino.

Faz cerca de uma década que a escola de vocês inaugurou uma biblioteca que, para minha surpresa e prazer, levou o meu nome. Estive na sua escola naquela ocasião, e falei para as crianças daquele tempo o que estou lhes falando agora. Era muito grande o meu prazer em saber a coisa maravilhosa que estava acontecendo, que decerto iria mudar a vida de tantas pessoas da sua comunidade. Por diversos motivos, no entanto, a vida daquela biblioteca foi efêmera – calculo que por uns oito anos ela se manteve fechada, inacessível para as crianças da Velha Grande, e tal me corta o coração – oito anos significa que muitas e muitas crianças entraram na primeira série e saíram na oitava sem terem tido o direito de freqüentar uma biblioteca, sem terem o direito de ampliarem seus conhecimentos, sem terem o direito, quem sabe, de mudarem sua vida para melhor. Eu considero uma coisa criminosa fazer tal coisa com pessoas, principalmente com crianças – os culpados por terem cortado as possibilidades de novos caminhos para tantas crianças, em algum momento das suas vidas, decerto haverão de prestar contas por tamanho crime.

O mais importante, no entanto, é que faz poucos dias que a biblioteca da sua escola foi reaberta, e o que eu queria lhes dizer é que não existe essa coisa de se ter ou não se ter hábito de leitura, como alguém me disse que as crianças da Velha Grande não tinham: quando a gente vê uma biblioteca, a gente tem que entrar, descobrir tudo o que há lá dentro, PRINCIPALMENTE o que está lá escondidinho nos livros, pois aquelas são as coisas mais preciosas, as que fazem a diferença. E depois que a gente descobre a importância do conteúdo dos livros, a gente não tem mais como passar sem eles, como ficar sem aprender mais e dar novos rumos à nossa vida. Experimentem a grande emoção que é a leitura, a grande caminhada que se pode fazer a partir de uma biblioteca – e lutem o resto das suas vidas para nunca mais ficar sem ter uma por perto. Esta biblioteca da escola pode ser o caminho para a grande biblioteca de uma universidade, para a biblioteca de uma nova vida – nunca mais deixem que a sua escola lhes corte os caminhos para um futuro que pode ser muito diferente do que agora conseguem visualizar!

Muito carinho para todos!


Blumenau, 19 de junho de 2007.


Urda Alice Klueger
Escritora e historiadora

(Mário Holetz)

A Procura De Um Amor

Silvio Rafael Mafra

Estou no meio da escuridão procurando o inexistente,
Procurando algo que preencha este vazio.
Eu vi uma luz que desce do céu.
Talvez esteja lá o que procuro
Isso me da esperança, uma esperança.
Que eu me agarrei pra me sentir seguro
Pois na verdade eu sei que não é ali que devo procurar.
Estou com o coração partido
As feridas não querem se fechar
Acho que o que procuro é a cura da magoa e do ódio.

(Mario Holetz)

Meu amor por ti

Silvio Rafael Mafra

Mesmo que não escutem o que eu falo
Saibas que eu te amo.
Mesmo que não ouça meu coração bater com alegria e esperança
Saibas que eu te amo
Mesmo que tu não me amasses
Eu te amaria
Mesmo que eu não fale
Saibas que eu te amo
Mesmo magoado
Não consigo deixar de te amar
Nem mesmo a morte pode acabar com meu amor por ti
Por isso peço perdão
Por um dia não crer no amor
No que hoje é meu único motivo de esperança
Meu amor por ti
Mesmo que de minha boca saiam palavras de ódio
Saibas que te amo.
Hoje tenho coragem de dizer
Eu te amo.

Dedicada a minha mãe - Lidia Hermes Mafra.

(Mário Holetz)

Mudei

Resolvi ir embora
Não importa como
Apenas vou partir

Resolvi gritar
Coisas do adeus
Para antigas mágoas

Deixo tudo para trás
Não tenho nada mesmo
Apenas a minha raiva

Levo comigo o último grito
Do breve adeus da partida
Mas deixo as eternas mágoas

Mudei de casa
Mudei de amores
Mudei de mim

Isabel mir
Agosto/2007

(Isabel Mir)

Auto retrato

Não sou forçada a nada
Mas forjada e ferro e fogo
Não separo a luz do calor
Mas junto o nada com dor

Quanto mais me enrosco
Mais sólida me torno
Quanto mais me fecho
Mais perto me vejo

Se despenco pelas noites
Encontro fim no amanhecer
Se despenco pelos dias
Encontro o fim no anoitecer

Sou estátua de aço
Mas pareço ferro velho
Sou forma e leveza
Mas pareço um peso

isabel mir
agosto 2007

Pode o capitalismo ser suicida?

Leonardo BoffTeólogo

Desde o neolítico por volta de 10 mil anos atrás o meio-ambiente da Terra era mais ou menos estável, como pode ser comprovado cientificamente analisando as camadas de gelo do permafrost. A grande transformação correu com o processo industrialista, especialmente no após guerra e com o surpreeendente crescimento populacional. Começaram a se lançar anualmente na atmosfera bilhões e bilhões de toneladas de gáses de efeito estufa (dióxido de carbono, metano, óxido de azoto e ozono) a ponto de o sistema natural não conseguir mais absorvê-los. É a causa fundamental do aquecimento global. Este não seria um novo ciclo natural da Terra mas algo induzido pelas práticas humanas. A Organização Meteorológica Mundial (OMM) elaborou modelos teóricos que nos permitem previões confiáveis. Segundo ela, de agora até o ano 2100 as temperaturas se elevarão entre 1,8 a 6 graus Celsius, estabilizando-se por volta de 2-3 graus. O nível do mar subiria de 18 a 59 centrímetros. Tudo isso à condição de se fazerem a partir de agora pesados investimentos (cerca de 460 bilhões de dólares anuais) para estabilizar a temperatura da Terra. Sem esse empenho coletivo, desapareceriam cerca de 20-30% das espécies animais e vegetais e o número de vítimas humanas poderiam chegar à cifra dos milhões. As secas, a desertificação e a salinização dos solos privaria de água potável cerca de três bilhões de pessoas fazendo crescer em 600 milhões os que já passam fome. Os "refugiados ecológicos" serão milhões que não aceitariam passivamente o veredito de morte sobre suas vidas e invadiriam regiões mais favoráveis à vida.

Estas não são profecias de mau agouro mas apelos dirigidos a todos os que alimentam solidariedade generacional e amor à Casa Comum. Há um obstáculo cultural grave: estamos habituados a resultados imediatos, quando aqui se trata de resultados futuros, fruto de ações postas agora. Como afirma a Carta da Terra:"as bases da segurança global estão ameaçadas; estas tendências são perigosas mas não inevitáveis". Estes perigos somente serão evitados caso mudemos o modo de produção e o padrão de consumo. Esta reviravolta civilizatória exige a vontade política de todos os países do mundo e a colaboração sem exceção de toda rede de empresas transnacionais e nacionais de produção, pequenas, médias e grandes. Se algumas empresas mundiais se negarem a agir nesta mesma direção poderão anular os esforços de todas as demais. Por isso, a vontade política deve ser coletiva e impositiva com prioridades bem definidas e com linhas gerais bem claras, assumidas por todos, pequenos e grandes. É uma política de salvação global.

O grande risco, visto por muitos, é na lógica do sistema do capital globalmente articulado. Seu objetivo é lucrar o mais que pode, no tempo mais curto possível, com a expansão cada vez maior de seu poder, flexibilizando legislações que limitam sua voracidade. Ele se orienta pela competição e não pela cooperação. Diante das mudanças paradigmáticas se vê confrontado com esse dilema: ou se auto-nega, mostrando-se solidário com o futuro da humanidade e muda sua lógica e assim corre o risco de ir à falência ou se auto-afima em sua busca de lucro, desconsiderando toda compaixão e solidariedade, mesmo passando por cima de montanhas de cadáveres e da Terra devastada. Muitos temem que, fiel à sua natureza de lobo voraz, o capitaismo se faça suicida. Prefere morrer e fazer morrer a perder. Oxalá a vida supere a lógica.

Prato Gordo da Vida

Leite não vem da caixinha
mas a vaca não reclama
e pastando pasta sozinha.

Frango não vem do pacote
mas a galinha não reclama
e ciscando dá na cama
para qualquer galo também.

Presunto não vem da bandeja
mas o porco não reclama
fuçando come lama
para engordar o prato de alguém.

A comida não vem da prateleira
mas o homem não reclama
aproveitando a promoção
enche o carrinho de banana
e se farta para o mês.

O homem não veio do além
mas se encontra em qualquer lugar
compra-se e vende-se
come e é comida
no prato gordo da vida
tentando, tenta se encontrar.


Rodrigo Rafael Giovanella (Kico).

Essas coisas que andam no ar

Amilcar Neves, escritor

"Pontes", ele falou, "tanto quanto aviões, às vezes também caem".

Esta é a vantagem de ter uma feira de frutas, legumes, verduras, biscoitos, queijos e doces na esquina de casa, ali adiante, toda manhã de segunda-feira: poder conversar com o Velho da Feira, como ele é conhecido. Dizem que se chama mesmo é Venâncio da Fonseca, mas isto ninguém sabe nem está preocupado em averiguar. Ninguém sabe igualmente a que horas ele chega na feira, pois, por mais cedo que se vá até lá, ele já está a postos, escolhendo, discutindo preços e qualidade, reservando. Correm apostas no bairro sobre esse horário dele, e o bolão anda alto, pelo que asseguram os entusiastas da fezinha.

Este é um segredo inconfessável: toda segunda-feira acordo tão cedo quanto um motorista de ônibus e me toco para a feira sob o pretexto de abastecer a geladeira. Não imaginem, porém, que se trata de uma feira enorme, de dobrar esquina e ocupar transversais. Não, não é nada disso, são apenas duas barracas, na verdade duas kombis, uma do Ireno, que fornece os produtos manufaturados (de manus + facere, latim, fazer à mão, em português), a outra, do Davi, que se encarrega de suprir de verdes, raízes e correlatos as casas próximas.

Acordo cedo e o primeiro que vejo é o chapéu surrado de cor indefinida. Sob o feltro, sua figura impávida e tranqüila, em gestos compassados e voz pausada, apalpa gêneros à venda e comenta assuntos momentosos. O Velho da Feira (ou o respeitável Venâncio da Fonseca, descendente direto do Marechal Deodoro, dizem) certamente deve sua aparência vetusta muito mais aos invariáveis terno escuro, gravata marinho, camisa impecavelmente branca, meias pretas e sapatos de couro brilhante do que aos registros da sua carteira de identidade.

O inconfessado, agora: corro cedo à feira toda semana com o intuito único de ouvir do Velho suas histórias e comentários para poder passá-los em seguida para o papel (mentira, ele é que passaria para o papel, se fosse o caso, utilizando-se de uma elegante caneta-tinteiro de abastecer no tinteiro, jamais de um desses modelos de substituir cartuchos de tinta, modernidade demais para quem venera penas de pavão - eu me limito a cravar as palavras na tela do computador) e despachar o texto para o jornal, já estourando o prazo fatal das tardes de segunda a fim de que este espaço das quartas seja honrado como Deus manda.

"Aviões caem e se esborracham mesmo quando já estão no solo", ele pondera, "enquanto as pontes estão se esfarelando por aí, mesmo nos grandes países desenvolvidos." Escolhe com cuidado voluptuosas maçãs de São Joaquim. "Grandes edifícios desabam, atingidos ou não por aviões." Lúbricas cebolas de Ituporanga. "Não se pode confiar cegamente em geringonças que contrariam a natureza." Uma chimia de banana de Tijucas, rubra e doce como todos os lábios. "Essas coisas que andam no ar, por exemplo." Morangos frescos e lascivos de Taquaras, o distrito de Rancho Queimado. "O homem é da terra, foi feito para viver na terra, no solo, no chão. A ele não é dado elevar-se mais do que a altura da qual possa cair sem se machucar. Violando esta lei, seus riscos se multiplicam e, quando essas coisas caem, porque foram feitas para um dia cair, levam junto um bando inteiro de gente." Pára e me olha:

- Já lhe passou pela cabeça que todo o concreto do mundo pode estar chegando ao fim do seu prazo de validade, isso que os técnicos chamam de vida útil? Já pensou o que vai ruir por aí afora? Vai faltar noticiário para contar os mortos, confie em mim - acaricia com dedos expertos um maracujá de Araquari, fruto da langorosa flor-da-paixão, e me dá as costas.

(Nestor Jr.)

Esquilos no indaiá


Ofício em forma de atas
atam-me as mãos,
sufocam-me as gravatas,
gravam-me palavras.

Poucos me deixariam viver
virando as folhas
que me carimbaram
e viram
eu crescer.

Protocolo desnecessário
Todo vocabulário inútil
Dentro, entro
é intragável.

Quem sabe ainda no fundo
eu possa dizer daquilo
que eu vi
de quilos,
esquilos
comendo a última palmeira indaiá
em Indaial.


Rodrigo Rafael Giovanella (Kico).

(Nestor Jr.)

Sinto Vergonha de Mim

Cleide Canton / Rui Barbosa

Sinto vergonha de mim
Por ter sido educador de parte desse povo,
Por ter batalhado sempre pela justiça,
Por compactuar com a honestidade,
Por primar pela verdade
E por ver este povo já chamado varonil
Enveredar pelo caminho da desonra.

Sinto vergonha de mim
Por ter feito parte de uma era
Que lutou pela democracia,
Pela liberdade de ser
E ter que entregar aos meus filhos,
Simples e abominavelmente
A derrota das virtudes pelos vícios,
A ausência da sensatez
No julgamento da verdade,
A negligência com a família ,
Célula-mater da sociedade,
A demasiada preocupação
Com o "eu" feliz a qualquer custo,
Buscando a tal felicidade
em caminhos eivados de desrespeito
para com o seu próximo.

Tenho vergonha de mim,
Pela passividade em ouvir,
Sem despejar meu verbo,
A tantas desculpas ditadas
Pelo orgulho e vaidade
Para reconhecer um erro cometido
A tantos floreios para justificar
Atos criminosos
A tanta relutância
Em esquecer a antiga posição
De sempre "contestar",
Voltar atrás
E mudar o futuro.

Tenho vergonha de mim
Pois faço parte de um povo
Que não reconheço, enveredando por caminhos
Que não quero percorrer...

Tenho vergonha da minha impotência,
Da minha falta de garra,
Das minhas desilusões
E do meu cansaço.

Não tenho para onde ir
Pois amo este meu chão,
Vibro ao ouvir meu hino
E jamais usei a minha Bandeira
Para enxugar o meu suor
Ou enrolar meu corpo
Na pecaminosa manifestação
De nacionalidade.

Ao lado da vergonha de mim,
Tenho tanta pena de ti,
Povo brasileiro. (Cleide Canton)

"De tanto ver triunfar as nulidades,
De tanto ver prosperar a desonra,
De tanto ver crescer a injustiça,
De tanto ver agigantarem-se os poderes
Nas mãos dos maus,
O homem chega a desanimar da virtude,
A rir-se da honra,
A ter vergonha de ser honesto". (Rui Barbosa)

(DDA)

A.

DDA

Antecipado o inverno solitário e tortuoso;


Por dias e dias o organismo vai acordar querendo voltar a dormir.


Será fato que os dias serão cinzento-ruins.


É hora de pintar o segredo de azul.


Mesmo no momento fingido de não ter nenhum.


A estória que era vívida,


Hoje é oca e ferida.


Na furtada despedida.


O gosto amargo da vida.


No beijo último,


Nada para abraçar


Somente teu jeito tão lúcido;


E meu grito preso no A.

Leilão!

Nanci Merizi Moskorz

Quem somos nós?

Quem somos nós que viramos cinzas?

Quem somos nós que viramos gás?

Somos recicláveis?

Empalháveis?

Eternos?

Somos sómente paternos ou maternos.

Vivemos no inferno, ou vamos para lá?

Temos que morrer de terno ou podemos ficar o dia inteiro de chinelos?

Voce que escolhe pode bater o martelo!

Conversa com meu pai

Pois é pai
Faz tempo que a gente não se encontra
Não conversa
Não deixa nossos lábios
Saborear as palavras
As frases, muitas elas feitas, os sentimentos
Até as birras políticas.

Faz tempo que a gente não pára
Para se ver e passear
Pisando, na imensidão do tempo, devagar
As pedras tão conhecidas da calçada
Daquelas belas ruelas desta pequena cidade
Que me ensinaste a amar e sentir.

Pois é pai,
Nem aquela passagem obrigatória no “Tingás”
Saboreando uma bebida entre uma discussão moral
Um desabafo ético
Um cochicho saudável

Pois é pai, faz tempo...
Deixa-me abraçar-te
No meu pensamento de ti
Por a conversa em dia
Falar de quem passa
O olhar de esquina, o assobio
Aquelas esbeltas pernas de mulher bonita.

Deixa-me aconchegar-me
Na saudade das tuas palavras
No teu sorriso
Na tua face austera
Radiosa.

Deixa-me sentir as tuas mãos
Fortes, rudes, meigas e sensíveis
Por tão amares a natureza.

Deixa-me envolver-me
Nos teus braços.
Como raios cintilantes do teu carinho
Da alegria da vida que vi partir
Aqui presente.

Pai,
Deixa-me dar-te uma medalha,
Eu sei que não queres,
Conheço a tua modéstia.
Mas autoriza este teu filho
Fazer-te uma singela homenagem
É apenas uma singela medalha
No metal mais rico - o amor.
Composta por uma flor
O Sol, a Lua e o Mar,
E colocar este testemunho
No teu leito eterno
Junto do meu coração.

Nunca te agradeci, pai
Também nunca gostaste de agradecimentos
Nem queres merecimentos
Mas pai...
Obrigado por estares aqui
Sempre ao meu lado
Pela tua proteção.

Obrigado pai
Pela semente que sou eu
Desculpa-me qualquer rebeldia.
Pois é pai
Hoje voltamos a passear
A ser tudo como antes
A caminhar juntos ao mar
No silêncio
Na musicalidade das ondas
Enroladas na areia da fé e do amor

E enquanto a pena corria suavemente
Na saudade da tua memória
Na certeza da tua presença
Uma lágrima feliz
Apresentou-se
Escrevendo Amo-te pai.

MarcoStruve

(Nestor Jr. - Poster)

BARTOLOMEU – COMO OUVIR SINOS

(Para Bartolomeu Moreira Monteiro)

Ontem aconteceu uma coisa que para mim foi como ouvir sinos tocando ao cair da tarde: Bartolomeu, meu sobrinhozinho, do alto dos seus sete anos, ficou sócio da Biblioteca Pública Municipal Dr. Fritz Muller!
Que revoadas no tempo que aquela notícia me fez ter; que sabor de delícia me trouxe à boca! Primeiro, por Bartolomeu ser ainda tão novinho: no tempo em que eu era criança precisava-se ter 12 anos para poder se associar à mesma então vetusta biblioteca, que perdeu 30.000 livros em 1983, na Grande Enchente, o que me fez chorar, quando lá cheguei depois da baixa das águas, e vi os livros que tanto amara amontoados, inchados de tanta água, irrecuperáveis, aguardando o caminhão do lixo!
E Bartolomeu, que para mim, no começo, fora apenas uma foto de recém-nascido no sítio da Internet de uma maternidade de São Paulo, de repente já é sócio da primeira ampla biblioteca da minha vida! Como foi que tudo aconteceu tão depressa?
Na sua curta vida, Bartolomeu já viveu em diversos lugares deste Brasil, e eu o conheci em julho de 2001, no centro do Rio de Janeiro, quando tinha pouco mais que dois anos, mas já era um espadaúdo menino de grande docilidade, que absolutamente não se importava de ser transportado no leve e ágil carrinho que a minha sobrinha Anna Paula usava para ter facilidade de locomoção no meio daquele trânsito carioca, e ele era simpático como se já fosse um menino grande, e tão loiro quanto as crianças da Itoupava Rega[1]. Bartolomeu também já era corajoso, naquela época: fomos fazer um lanche na Confeitaria Colombo, e depois dos docinhos deliciosos, ele absolutamente não se negou aos maracujás ácidos, aos pedaços de abacaxi cheios de azedume, aos gomos das laranjas que absolutamente não eram doces! Aquele pequeno menino que já parecia saber tanto ainda não aprendera uma coisa: por mais que se pedisse a ele para sorrir na hora das fotografias, ele ficava muito sério esperando o flash – para só depois soltar o riso! Dava de morder na bochecha, de tão querido que era!
De novo o vi pouco depois, quando a bisavó Minervina fez oitenta anos e todos os descendentes do Brasil vieram. Ele era uma doçura de menino, que muito brincou com a priminha Alice no chão de minha sala. Liberei para eles a caixa onde guardo os enfeites de Natal, e apesar de ser outubro, minha casa quase que virou uma casa natalina. Ah! As fotos, as fotos daqueles dias felizes, tão lindas são!
Houve algumas outras viagens, aí no meio, e um acampamento cheio de Sacis-Pererês no verão passado, e agora faz meio ano que Bartolomeu veio morar em Blumenau, e tenho a sensação de que dentro dele aconteceu uma coisa meio chocante: na nova escola, na nova vida, ele é apenas mais um menino loiro, tantos há por estas bandas para onde os alemães e outros imigrantes europeus vieram dar com os costados no século XIX. Mas isto é suposição minha, não tenho como ter certeza.
E então ontem, sem ter o menor preparo no coração, fico sabendo que Bartolomeu se tornara sócio da Biblioteca Pública Municipal Dr. Fritz Muller, a mesma pela qual um dia eu ansiara tanto!
O meu sonho de consumo de criança era chegar aos 12 anos para poder me associar àquela biblioteca. Já contei tal coisa em dúzias de entrevistas, mas registro aqui também, pois talvez um dia Bartolomeu venha a gostar de saber. Até os 12 anos, eu havia lido tudo o que havia na minha casa, nos meus parentes, nos meus vizinhos e na minha escola – e isto incluía as Enciclopédias Barsa e Delta Larousse inteiras! E nunca que chegava aos 12 anos, para poder, enfim, ter a mágica carteirinha que viria me abrir as páginas de todos e quantos livros eu quisesse!
E então ontem, aos sete anos, Bartolomeu ficou sócio da Biblioteca dos meus sonhos! Meu, aquilo foi muito lindo de saber, saber que agora as crianças podem se associar às bibliotecas tão logo queiram; saber que aquele menininho que um dia brincou em outubro com os enfeites de Natal já está tratando de reservar para si uma grande florada e uma grande colheita de muitas histórias e livros! Ouvir aquilo, para mim, foi como ouvir sinos tocando no silêncio da tarde!
Parabéns, meu loirinho mais querido do mundo! Ah! Se todas as crianças tivessem sua carteira de sócios de biblioteca aos sete anos!


Blumenau, 07 de fevereiro de 2007.


Urda Alice Klueger
Escritora e tia.
[1] Bairro do interior de Blumenau, que tem como uma das características a quase totalidade de crianças loiras.

Estou enviando este artigo enfurecido para esta semana

Um abraço

Lboff

Que é ter vergonha na cara?

Leonardo Boff - Teólogo

Benjamin Franklin (1706-1790) foi editor, refinado intelectual, escritor, pensador, naturalista, inventor, educador e político. Propunha como projeto de vida um pragmatismo eclarecido, assentado sobre o trabalho, a ordem e a vida simples e parcimoniosa. Foi um dos pais fundadores da pátria norte-americana e participante decisivo na elaboração Constituição de 1776. Neste mesmo ano, foi enviado à França como embaixador. Frequentava os salões e era celebrado como sábio a ponto de o próprio Voltaire, velhinho de 84 anos, ir ao seu encontro na Academia Real. Certa tarde, encontrava-se no Café Procope em Saint-Germain-des-Près, quando irrompeu salão adentro um jovem advogado e revolucionário Georges Danton dizendo em voz alta para todos ouvirem:"O mundo não é senão injustiça e miséria. Onde estão as sancões?" E dirigindo-se a Franklin perguntou provocativamente:"Senhor Franklin, por detrás da Declaração de Independência norte-americana, não há justiça, nem uma força militar que imponha respeito". Franklin serenamente contestou: "Engano senhor Danton. Atrás da Declaração há um inestimável e perene poder: o poder da vergonha na cara (the power of shame)".

É a vergonha na cara que reprime os impulsos para a violação das leis e que freia a vontade de corrupção. Já para Aristóteles a vergonha e o rubor são indícios inequívocos da presença do sentimento ético. Quando faltam, tudo é possível. Foi a vergonha pública que obrigou Nixon renunciar à presidência. De tempos em tempos, vemos ministros e grandes executivos tendo que pedir imediata demissão por atos desavergonhados. No Japão chegam a suicidar-se por não aguentarem a vergonha pública. Ter vergonha na cara representa um limite intransponível. Violado, a sociedade despreza seu violador, pois não se pode conviver sem brio.

Que é ter vergonha na cara? O dicionário Aurelio assim define:"ter sentimento da própria dignidade; ter brio." É o que mais nos falta na política, nos portadores de poder público, em deputados, senadores, executivos e em outros tantos ladrões e corruptos de colarinho branco. Com a maior cara de pau e sem vergonhice negam crimes manifestos, mentem sem escrúpulos nos interrogatórios e mas entrevistas aos meios de comunicação. São pessoas que à força de fazer o ilícito e de se sentir impumes perderam qualquer senso da própria dignidade. Roubar do erário público, assaltar verbas destinadas até para a merenda escolar ou falsificar remédios não produz vergonha na cara. Crime é a bobeira de quem deixa sinais ou permite que seja pego com a boca na botija. Nem se importam, pois sabem que serão impunes, basta-lhes pagar bons advogados e fazer recursos sobre recursos até expirar o prazo. Parte da justiça foi montada para facilitar estes recursos e favorecer os sem vergonha com poder.

No transfundo de tudo está uma cultura que sempre negou dignidade aos índios, aos negros e aos pobres. Roubo-lhes seu valor ético porque a maioria guarda vergonha na cara e tem um mínimo de brio. Como me dizia um "catador de lixo" com o qual trabalhei cerca de 20 anos: "o que mais me dói é que tenho que perder a vergonha na cara e me sujeitar a viver do lixo. Mas não sou "catador", sou trabalhador que com o meu trabalho digno consigo alimentar minha família". Se nossos políticos desavergonhados tivessem a vergonha desse trabalhador, digna e dignificante seria a política de nosso pais.

(Nestor Jr. - Scratch book 6)

O garoto que podia voar

AlbertoCohen

No palco de sua velhice ele não cultiva mais muitas saudades. Existe uma, no entanto, tão grande e forte que mais do que saudade é presença. Nos olhos surpresos, no riso maroto, na absurda esperança, bem no fundo do espelho ainda mora o garoto que podia voar.

Voava com os pássaros, com as pipas, com os aviões e, principalmente, com a imaginação. O espaço absoluto, sem porteiras, sem donos e sem pecados era o seu lugar, o grande desafio do mais pesado ser o mais leve. Tudo o que contrariava a gravidade o atraía e, afinal, tornou-se trapezista num circo mambembe.

Nos poucos segundos que separavam os trapézios, ele realizava o sonho de Ícaro e pairava na eternidade do desafio de não ter asas e mesmo assim voar. Era uma brisa, uma ave, um presságio, e quase queria não encontrar a outra barra e continuar voando para sempre. A tensão que precedia o início do salto valia pela sensação de não ter corpo, de fazer parte do vento.

Depois, as leis físicas que governam o destino dos homens e não permitem que eles sejam anjos, trouxeram-no para o lugar comum dos que rastejam no universo dos bens de consumo. Tentou ser prático, objetivo, mas apenas sonhou e envelheceu sonhando.

O menino fugiu para dentro do espelho, onde os dois se encontram, todos os dias, sem reclamações nem reprimendas, somente lembranças de um jovem trapezista e histórias de um velho que ainda voa, agora por muito mais tempo e num espaço cada vez maior, nas quimeras infinitas da poesia.

A obra “Eclosão” não nega sua estética tridimensional, mas não a prioriza. Faz tempo que o objeto tridimensional está livre do seu tempo histórico, assim me sinto livre para compor esta obra com procedimentos individuais, utilizando todos e quaisquer meios e materiais, para dar a este objeto um aspecto enigmático ou aterrorizante.
O objeto “Eclosão” tem uma autonomia na forma e licença ilimitada na criação, composto apenas por um lençol de malha, textura ovalóide, goma de tecido e a cor vermelha como matéria prima para compor as formas de experimentação, a fim de criar efeitos perceptivos irônicos ou ingênuos com o objetivo de provocar identificações e antagonismos no observador, podendo ainda o objeto assumir uma postura crítica, complacente ou neutra em relação à sociedade industrial ou de consumo.
Isabel Mir
www.isabelmir.com.br

(foto: Isabel Mir)

Ainda estou só
Diante da rampa
Esperando por ele
Estou de costas
Não quero ser percebida
Vou ficar aqui
Esperando por ele
Não vou vaiar
Sei que de nada vai adiantar
Então fico camuflada
Esperando por ele
E se um dia
Ele vier até aqui
E eu puder olhar
dentro dos seus olhos
Finalmente vou pedir
Por favor...
Não quero ser pobre
Mas gostaria de ser burra
Saber o que ele faz
Como faz
E por quem faz
Ta me deixando louca
Por isso não vou vaiar
Vou ficar aqui
diante da rampa
esperando por ele
Que tem o poder
De deixar todo mundo burro
Mas feliz neste país

Isabel Mir
agosto 2007

(Nestor Jr. - Faces)

Quem sou

Rafael Silvio Mafra, 18/05/2007

Eu sou o nada, o inexistente.
Eu sou a voz que entoa em sua mente um grito de agonia.

Sou o abstrato de um coração,
O lado escuro da razão errada.

Eu sou o contrario do mal e o inverso do bem
Que juntos travam uma batalha incessível.

Sou a gota de sangue

que caiu dos pulsos de uma menina

que se cortou por medo da felicidade.

Eu sou a cura pra dor nenhuma,

sou a raiva e é dela que vivo.

Eis que sou a força dos teus pensamentos enlouquecidos e

a ilusão de tua alma abandonada....

(Nestor Jr. - Quartos de pensão)

A insanidade das palavras

Rafael Silvio Mafra

Minha alma reflete a janela quebrada
e seus estilhaços sobre o chão de um escuro quarto de onde escrevo.
É realmente escuro pensar que eu estou sozinho escrevendo pra alguém
que nem conheço, mais que sei que existe.
e que está aqui em pensamentos.
Talvez meus pensamentos sejam a ilusão
de uma alma perdida no tempo que procura onde se esconder
da insanidade que essas palavras refletem.
Meu quarto é escuro e frio mais você o aquece com a singela dor do amor
que plantou no peito como uma estaca incandescente
Reflita sobre teus próprios pensamentos
verás como um surto que tudo está ligado por um fio chamado destino e que ele perde um pedaço cada vez que uma vida se esvai no tempo e não retorna a sua natureza
Eis o que te digo: o sonho acabou e você ainda dorme
o sono eterno aqui do meu lado e o seu corpo está frio como o meu quarto que não recebe a luz do sol
Vou esperar o destino me levar pra perto de ti
novamente e assim renasceremos das cinzas da paixão
e com um beijo selaremos nosso próprio destino
e entrelaçaremos nossas almas insanas para a queima de um passado de tortura.

(Nestor Jr. - Scratch book 5)

"Perdi-me muitas vezes pelo mar


Ignorante da água


Vou buscando uma morte de luz que me consuma..."

Federico Garcia Lorca

(Nestor Jr. - Scratch book)

Com bochechas de lÁPis de cor

E um doce sentimento no peito

Caminhei.

Comprei um sonho.

Comprei um sonho e

Voltei para casa.

Nestor Jr.